– Он знал обо мне все, чуть не с самого рождения, – с гордостью вспоминает Вилланель. – Он сказал, что моя миссия на этом свете – изменить ход истории.
На практике это означало выполнение заказных убийств для «Двенадцати». Орлов сам контролировал ее обучение и позднее стал куратором, организовал ей парижское жилье и время от времени отправлял убивать.
Вилланель полюбила свою новую жизнь. Просторная квартира с видом на Булонский лес, деньги, прекрасная одежда. Она даже завела себе подругу, состоятельную молодую женщину по имени Анна-Лаура, с которой они обедали в фешенебельных ресторанах, занимались шопингом и порой устраивали с кем-нибудь секс втроем. Думаю, даже больше всего этого шика ей нравился ее секрет – что она не тот человек, каким ее знает мир. В зеркале она видела перед собой не стильную светскую тусовщицу, а темного ангела, вестника смерти. Эта тайна была для нее не меньшим наркотиком, чем сами убийства.
И по-прежнему остается. Она не посвящает меня в свои планы, касающиеся нашей поездки в Россию, – ведь пока она держит информацию при себе, это дает ей некоторую власть надо мной. Не знаю, удастся ли мне убедить ее ослабить хватку. Надеюсь, что удастся – ведь без взаимного доверия у нас ничего не выйдет.
Я – уже не та, какой была прежде. События прошлой недели показали мне темную сторону моей натуры, которую я всегда отвергала, и заставили меня прислушаться к звукам на заднем плане, которые существовали и раньше, но я всегда делала вид, будто их нет. Мои основы не пошатнулись, а попросту исчезли. Их стерла Вилланель.
– Твою мать, Вилланель!
– Чего?
– Ты лягала меня буквально всю ночь.
– А ты всю ночь пердела.
– Неправда. Это ты только что сочинила.
– Ничего я не сочинила. Все потому, что ты не срешь.
– Ага. Теперь ты у нас тут врач?
– Ева, с тех пор, как мы вышли из Лондона, ты ни разу не посрАла.
– Не посрАла, а посралА.
– Что, правда?
– Женский род, прошедшее время.
– А знаешь, pupsik, почему ты целую неделю не сралА? Потому, что ты зажата.
– Ты у нас еще и психолог. Прелестно.
– Ты стесняешься. Вот и держишь все в себе.
– Ни фига подобного.
– Тебе надо замочить пару человек. Освободить свою систему. Тогда не будешь так напрягаться и сможешь спокойно посрать перед своей девушкой.
– Повтори.
– Что повторить?
– «Своей девушкой».
– Своей девушкой. Своей девушкой, своей девушкой, своей девушкой. Довольна?
– Нет. Повторяй, не умолкая.
– Ты какая-то подкаблучница.
– Знаю. Иди сюда.
Последняя ночь в контейнере – самая тяжелая. Боковой ветер со свистом лупит по скрипящим и стонущим стеллажам. Мои голодные судороги объединяют в темноте свои усилия с килевой и бортовой качкой, и меня начинает выворачивать. Прижав колени к груди, я лежу с открытыми глазами, чувствуя, как к горлу подкатывает кислота. Потом неудержимые рвотные позывы поднимают меня на четвереньки, но мой желудок пуст. Натиск ветра длится уже несколько часов, мое тело выжато, а горло саднит от рвоты всухую.
Все это время Вилланель не произносит ни слова, не делает ни единого сочувственного жеста. Хватило бы просто касания, но я не удостаиваюсь даже намека. Не знаю, спит она или нет, злится или ей наплевать. Ее просто нет. Я ощущаю тотальное одиночество, я чуть ли не готова уже найти себя поутру в пустом контейнере. Если, конечно, утро вообще наступит.
Кое-как я отключаюсь. Сколько я проспала – неведомо, но, проснувшись, обнаруживаю, что ветер стих, мои спазмы прошли, а Вилланель спит, прижавшись к моей спине. Я лежу, не шевелясь, чувствуя тяжесть ее руки на моей и слушая посапывание у своего уха. Осторожно двигаясь, стараясь не разбудить ее, я меняю позу, чтобы взглянуть на часы. Седьмой час утра по местному времени. Снаружи светает, наступает новый день – холодный и опасный.
Вилланель наконец начинает ворочаться, зевает, потягивается как кошка и утыкается лицом в мои волосы.
– Ты в порядке? А то ночью ты издавала жуткие звуки.
– Ты не спала? Почему же ничего не сказала? Я думала, что помру.
– Ты вовсе не умирала, pupsik, а маялась морской болезнью. Словами тут не поможешь, и я заснула.
– Я чувствовала себя покинутой.
– Но я лежала прямо здесь.
– Неужели ты не могла ничего сказать?
– И что бы я сказала?
– Блин, Вилланель, я не знаю. Просто дала бы мне знать, что понимаешь, как мне плохо.
– Но я же не знала, что ты чувствуешь. – Она встает и по тюкам пробирается к аварийному люку. Через минуту в контейнер проникает тусклый утренний свет. Спустив лосины и трусы, Вилланель присаживается над ведром. В своем толстом свитере она выглядит бесформенной и зачуханной, волосы клоками торчат во все стороны. Я следую в ту же сторону, тоже мочусь, потом несу ведро к люку и выплескиваю содержимое. Моча замерзает моментально, добавляя новый слой к каскаду желтоватого льда, покрывающего внешнюю стенку контейнера.
Высунувшись навстречу морозным порывам ветра, я вглядываюсь в горизонт. Небо от земли отделено серым, еле заметным лезвием ножа. Не исключено, что это оптический обман, поэтому я достаю из кармана куртки очки и снова смотрю. Это земля. Россия. Пытаясь собраться с мыслями, я выглядываю из люка, и тут сзади подходит Вилланель, прижимается холодной щекой к моей.
Она шмыгает и вытирает нос рукавом.
– Когда доберемся, будешь делать все, что я скажу, ладно?
– Ладно. – Я наблюдаю, как постепенно материализуется силуэт Санкт-Петербурга. – Вилланель?
– Да.
– Мне страшно. Я, блин, реально, до чертиков боюсь.
Она засовывает руку под мой свитер и кладет ее мне на сердце: – Не проблема. Бояться, когда ты в опасности, – это нормально.
– А ты боишься?
– Нет, но я же ненормальная. Сама знаешь.
– Знаю. Я не хочу тебя потерять.
– Ты не потеряешь меня, pupsik. Но ты должна мне доверять.
Я оборачиваюсь к ней, и мы обнимаемся, мои руки – в ее грязных волосах, а ее – в моих.
– Хороший был медовый месяц, правда? – произносит она.
– Идеальный.
– Ничего, что я психопатка?
Я напрягаюсь:
– Я никогда тебя так не называла. Вообще никогда.
– В глаза не называла. – Она покусывает меня за мочку уха. – Но я же и есть психопатка. Мы обе это знаем.
Я выглядываю в люк. Теперь видны и другие контейнеровозы, стекающиеся к порту вдалеке.
