Олигарх же, не представляя, какой погром я только что устроила, продолжает говорить:
— Хочет встретиться со мной сегодня, в обеденный перерыв и передать все материалы. Я думаю, тебе будет интересно послушать.
— Да-да, конечно!
Я притаскиваю с санузла веник с совком, и, прижимая смартфон ухом к плечу, аккуратно начинаю собирать остатки чашки.
— Ну, тогда до встречи. Жду тебя к часу дня в кафе «Пикассо».
Олигарх отключается, а я, чертыхаясь, смотрю на часы. Ну вот, из вредности оттягивала звонок, а теперь у меня осталось совсем мало времени на сборы.
Ладно, потороплюсь.
В половину первого дня к подъезду подъезжает такси, и я спускаюсь вниз. Смотря в окно на пролетающие мимо снежинки, я с тоской думаю, что было бы неплохо найти сыночка до Нового Года. Это было бы очень знаменательно — встретить Новый год вместе, своей семьёй.
Конечно, для полной семьи нам ещё необходимо присутствие Павла Ивановича, но я не собираюсь ему открываться. Перебьётся. Не хочу, чтобы он разводился с женой из-за меня.
Но, в любом случае, наша встреча с мальчиком должна вскоре состояться. И, даст Бог, юбилей Серёжи мы уже будем праздновать вдвоём.
В кафе «Пикассо» многолюдно — все столики заняты, в основном — людьми в деловых костюмах. Значит, где-то неподалёку располагается бизнес-центр, откуда все мужчины слетелись на обед.
Ко мне подскакивает прехорошенькая официантка, и, свернув губы в трубочку, томно произносит:
— Простите, но свободных столиков нет.
Я смотрю на бейдж, висящий на её груди, и невольно натыкаюсь взглядом на саму грудь. Девушка прекрасно знает, чем она цепляет мужчин, и предусмотрительно расстегнула несколько верхних пуговиц на своей белоснежной блузке.
— Светлана, меня ожидают.
Во взгляде брюнетки мелькает раздражение. Видно, она боится, что я переманю какого-нибудь выгодного жениха. Но, ничего, придётся поделиться — Павла Ивановича я уступать не собираюсь.
— Кто вас ждёт?
— Александров.
Брюнетка сводит брови на переносице и хмурит аккуратный носик. Видно, она не ожидала, что столь крупная рыба уже занята.
Ну что ж, прости, дорогая.
— Прошу вас, проходите. Павел Иванович ждёт вас в вип-кабинке.
— А где это?
— Вон за той ширмой, направо.
Я киваю девушке, скидываю пальто, и пересекаю весь зал в поисках олигарха. Почему он выбрал именно это кафе?
Захожу в отдельную небольшую комнату, и вижу Пашку, сидящего за столом вместе с каким-то лысоватым мужичком.
— О, а вот и наша заказчица! Знакомьтесь, Анастасия — это Борис Леонидович, частный детектив.
Я касаюсь тёплой ладони мужчины, и, повесив пальто на вешалку, сажусь на предложенный стул. Мужчины уже сделали заказ — на столе стоит чайник с ароматным чаем и пирожные.
— Я сделал заказ на свой вкус.
Олигарх нагибается и шепчет мне это на ухо, обдавая меня своим жарким дыханием. Вмиг по моему телу проносится волна дрожи, и я мгновенно возбуждаясь, казалось, позабыв, зачем пришла.
Но нет. Нельзя ни в коем случае показать свою слабость, иначе я тут же стану неинтересна мужчине. Я откидываю прядь волос, и внимательно смотрю на частного детектива, полностью игнорируя при этом Пашку.
— Итак, вы поручили мне разыскать мальчика по дате рождения и приметной особенности — родимому пятну возле правого уха. Предположительно, по имени Сергей, живущего в Москве, в приёмной семье.
— Да.
— Я это выполнил, и нашёл место жительства мальчишки.
Выдыхаю.
— О, Боже! Есть фотографии?
— Несколько школьных, вот, смотрите.
Детектив раскладывает передо мной несколько общих снимков школьного класса, и тыкает в фигуру долговязого темноволосого мальчика, в верхнем ряду.
Моё сердце готово выпрыгнуть из груди — только слепой не заметит, как Сергей похож на своего биологического отца! Павел Иванович тоже всматривается в фото, и я холодею — он вполне может сейчас раскусить мой обман.
— Вы видели мальчика?
— Нет. Тут, к сожалению, есть загвоздка.
— Какая?
— Я не рискнул приближаться к нему, он совсем недавно пережил драму — его приёмные родители летом разбились в автокатастрофе.
Я вскакиваю со стула, и прижимаю ладони к лицу:
— А с кем же живёт Серёжа?
— Его зовут не Сергей. Приёмные родители дали ему другое имя. По паспорту, он — Марат Дмитриевич Долгов.
Морщусь. Ну, ладно.
А должен был бы быть Сергей Павлович Александров.
— Над Маратом, скорее всего, опеку возьмёт бабушка, по материнской линии. Мальчик переехал к ней совсем недавно. Вот адрес.
Передо мной на стол ложится голубоватый листок с адресом, и я хватаю его своими цепкими пальцами. Так, женщина живёт довольно-таки далеко, на другом конце города. Мне понадобится ни один час, чтобы добраться до места. Но, всё равно, я не буду терять, ни минуты — поеду прямо сейчас!
— Так как приёмные родители умерли, а бабушка только оформляет опеку, я думаю, настоящей матери, стоит подсуетиться, и обратиться в суд для восстановления своих прав.
Борис Леонидович убирает фотографии в свой портфель, и выжидательно смотрит на меня.
— Если что, я могу порекомендовать отличного специалиста по таким делам. Думаю, он выиграет это дело довольно легко.
Киваю, и хватаю из рук мужчины чёрную визитку. Обязательно позвоню этому адвокату. На визитке аккуратным шрифтом выведено: «Илларионов Максим Максимович». Раз у меня есть возможность вернуть себе сына, я обязательно ей воспользуюсь!
Пашка кладёт на мою дрожащую от нервного напряжения руку, свою горячую ладонь, и заглядывает мне прямо в глаза:
— Давай я сейчас рассчитаюсь с Борисом Леонидовичем, и мы с тобой посидим, всё обговорим.
Меня словно обдаёт ледяной водой при этих словах.
