И пусть этот Эпический Кретин, как назвал его рыжий, порой убивал меня своими перепадами по отношению ко мне, — делая резкие скачки от арктического холода до дикой страсти, — я не могла отказать себе в желании общаться с ним… быть около него… ощущать его присутствие рядом… Он стал моим наркотиком, моим глотком свободы, моей отдушиной от жизни в пещере Золотого Дракона. И я не стану себе врать: я готова сбегать к нему вновь и вновь… Другое дело, что нужно как-то проучить этого представителя крупного сельскохозяйственного скота — привыкать к этим американским горкам в нашем общении я не собираюсь.
Мысль уйти, не предупреждая, и не отвечать на его звонки, пронеслась в голове торпедой и улетела в неизвестном направлении: я не хотела его обижать. Он попросил… пусть только глазами…
Чёрт, ну, что я за бесхребетное существо?..
Плетусь из подсобки в коридор и выруливаю к сцене: участники Haron’s cry уже настраивают инструменты под одобрительный свист фанатов. Не думаю, что смогу пробраться через всю эту толпу к сцене, так что… С удивлением наблюдаю, как двое громил, что утаскивали полу-нокаутированного Чиверса из тёмного коридора в неизвестном направлении, встают передо мной и раздвигают визжащих от восторга неформалов в разные стороны, освобождая мне проход. Это что за чудеса чудесатые?..
Иду, слегка огорошенная подобным обращением секьюрити к моей скромной персоне; подхожу к сцене, встречаюсь взглядом с Бесовым… и пропадаю почти на целый час. Он играл для меня. И смотрел он только на меня, лишь временами возвращая взгляд струнам гитары… Эти ощущения невозможно передать: когда ты понимаешь, что талантливый человек посвящает своё творчество лично тебе… Не кому-то в толпе, не бесплотной музе… Тебе.
Я не заметила, как пролетело время; я хотела еще и еще слушать их странную, порой грубую, а порой — удивительно лиричную музыку… Я была уверена, что завтра буду весь день напевать мотивы из уже полюбившихся песен…
Когда выступление закончилось, ребята ушли со сцены, а двое охранников, что, как выяснилось, простояли весь час за моей спиной, защищая от толчков бушующих вокруг фанатов, провели меня в служебное помещение за сценой, где я вновь оказалась наедине с мокрыми от пота, но буквально пышущими тестостероном, мужчинами.
— Ну, как тебе, принцесса? — подмигнул мне рыжий, как только дверь за амбалами закрылась с другой стороны.
Я не успела и рта открыть, как оказалась в руках Бесова, с прижатой к горячей груди головой… Кофта Беса пахнет каким-то терпким, но приятным с горчинкой, запахом, а ещё немножко — потом, и я могу с уверенность заявить, что этот запах в одночасье занял вершину моего личного хит-парада ароматов и отныне властвовал там безраздельно.
— Мне очень понравилось, — выдавила смущенно, пряча лицо на груди Беса; его неожиданный собственнический жест заставил щеки пылать от стеснения и… легкой гордости.
Он показал всем, что я — его девушка.
Он заявил на меня права перед своими друзьями, — пусть их никто и не оспаривал.
Мне было безумно приятно.
— О следующей репетиции договоримся завтра, — говорит Бесов участникам Haron’s cry и ведёт меня в кабинет владельца клуба (судя по обстановке внутри), где висит одежда ребят.
Похоже, их группа — привилегированная… по крайней мере, человек, сидевший в кресле за столом с компьютером, быстро встаёт и жмет руку Бесу, не имея претензий к тому, что его кабинетом пользуются, как раздевалкой. Мне от него досталась вежливая улыбка с дежурным кивком. Смотрю на этого не молодого тучного мужчину с залысинами на круглой голове, и понимаю, что так владельцы клубов не выглядят… Но табличка на двери гласила, что в этом помещении сидит «администрация заведения»… Неожиданно перед лицом появляется моё утеплённое пальто. Я поднимаю взгляд: Бесов стоит, держа предмет верхней одежды так, чтобы помочь мне облачиться…
Когда он успел?..
Просовываю руки в рукава, застёгиваю пуговицы и выхожу, ведомая Бесовым за руку, едва успевая на ходу попрощаться с мужчиной в кресле. Остальные участники группы уже успели одеться и теперь стояли на улице перед входом в клуб. Мой Бес коротко пожал всем руки и повёл меня к… я уже просто недоумеваю… повел меня к дорогому тонированному внедорожнику представительского класса! Кажется, даже у Бондарёва машина дешевле…
— Пока, принцесса! Будем ждать тебя на следующем концерте! — кричит через дорогу рыжий, машина которого тоже по стоимости равна, как минимум, однокомнатной квартире.
Бесов недовольно подталкивает меня в спину, чтобы садилась на переднее сидение.
Он что, ревнует меня? К рыжему?.. Или просто недоволен, что на меня кто-то обращает внимание? Кто-то, кроме него?..
Машу рукой бас-гитаристу, киваю солисту и барабанщику, что продолжают стоять у клуба и курить, что-то негромко обсуждая, и забираюсь в салон.
— Подожди меня пару минут, — просит Бесов и, получив мой короткий кивок, быстро отходит к своим коллегам.
Сижу, греюсь, рассуждаю о жизни. Не о своей жизни, конечно… Интересно, какой гонорар получают участники группы за выступление? Или Бесов работает на какой-то другой работе, а музыкой занимается только для души? Как-то не вяжется у меня образ малыша-плохиша, машущего кулаками, чтобы скинуть напряжение, с владельцем этого атво. Может, это не его машина?..
Перевожу взгляд на мужчин, стоящих у служебного входа в клуб. Бесов выделяется на фоне своих коллег. Большой, уверенный в себе… внушительный. Он притягивает взгляд даже в темноте ночи… Откидываю голову на спинку сидения, чувствуя, как непривычно спокойно на душе… прикрываю глаза… Веки тут же наливаются свинцом; весь мой недельный недосып, всё нервное перенапряжение последних дней, вся усталость месяца на контракте — всё вдруг неожиданно наваливается на меня, предлагая забыться в объятьях морфея, чтобы восстановить свой резерв во время сна… В ушах слегка звенит, но этот звон не раздражает… скорее — усыпляет… Надо… добраться… домой…
Глава 15. «Once upon a time…»
Просыпаться не хочется, но странное чувство какого-то несоответствия начинает медленно заполнять каждый уголок моего сознания. Мне тепло… мне удобно… А ещё — этот звук… приятный тихий звук перебора струн… Разве я засыпала не в машине?..
Открываю глаза и понимаю, что я далеко не в машине…
Я лежу на кровати (огромной кровати), прикрытая мягким одеялом, без верхней одежды. В полумраке комнаты могу разглядеть только её размеры и силуэт у окна — откуда и доносились приятные звуки… Бесов сидит на кресле с гитарой и негромко играет какую-то невероятно красивую мелодию… Такая музыка была не в стиле Haron's cry: слишком лиричная, слишком красивая, заставляющая душу трепетать…
Приподнимаюсь на локтях и смотрю на мужчину. Он замечает моё пробуждение и обрывает мелодию на высокой ноте…
— Что ты делаешь? — спрашиваю немного охрипшим ото сна и чуть-чуть удивленным голосом.
