Спустя время я увидел её снова. В развратном красном белье. Она больше не грустила, напротив, с жаждой мне отсосала. Кончив в сладкий ротик своей новой воображаемой подружки, я тут же проснулся. И понял, что кончил я не во сне, а наяву. Спустил в собственные трусы, как тринадцатилетний задрот, у которого этой ночью фонтаном выплеснулись первые поллюции.
Каждый раз, как только я собираюсь взять своё, она исчезает. Я кончаю в трусы. Просыпаюсь как лютый дьявол и ненавижу всё на свете.
Блять! Это был самый горячий сон в моём воображении. На этом всё. Дальше минета, да и то рекордно быстрого в моём немалом опыте, дело не зашло.
Я так и не получил желанное. Не поимел красотку. Злость, уже длительное время бушующая во мне, не даёт мне спокойно дышать. Мешает дожить этот чертов год хотя бы более-менее нормально.
Я точно гребаный шизик.
Я хочу её. До дури! До шизы, блять. Но не могу взять.
Потому что понимаю — красотка лишь плод моего больного воображения.
Глава 9
Марс
— Наркотики принимаете? — с серьёзным выражением лица спрашивает Вениамин Андреевич.
— Никогда. — Хмыкаю.
— Вы должны быть честны со мной.
— Я же сказал, — почти голос повышаю.
Ненавижу это дерьмо! Да он издевается! У меня лучший друг погиб от этой срани, разумеется, я даже на километр к наркоте не подойду.
Артур погиб как человек, заслуживающий моего уважения. Как личность. Ведь именно из-за него, из-за его тупости и халатности погибла Светлана.
— Хорошо, — психотерапевт откашлялся.
— Я не могу её взять. Не могу ей насладиться, — продолжаю жаловаться доктору, лечащему души. — И это бесит. После вот таких вот идиотских снов я срываюсь в бордель и трахаю всех подряд. В смысле тех, у кого белые волосы и грудь третьего размера. Но я не получаю удовлетворения.
Понимаете! Мне нужна она. Девушка из моего сна.
Вениамин Андреевич уныло вздыхает, будто сочувствует. Снимает очки, принимается натирать их краем пиджака.
— Со мной никогда ничего подобного не происходило. Объясните, блин! Почему? Откуда взялась хворь? — выкрикиваю, тяжело дыша, вскакиваю с кресла на ноги.
Тело окольцовывает ёбаная тряска.
— Что ж… Это последствие стресса. И тяжелой травмы, — доктор устал от меня. Устало потирает глаза. — Вы ведь пережили клиническую смерть. А ещё, потеряли невесту… Она была беременна?
— Д-да, — чувствую, как желчь подступает к пищеводу.
Больно. Очень больно. Блять!
Я хватаюсь руками за сердце.
— Можно воды?
— Конечно!
Вениамин Андреевич рекордно быстро наливает мне воду из бутылки в стеклянный стакан, стоящий на столе.
Я быстро вытаскивают таблетку из кармана. Запиваю.
— Марс, все хорошо? — с тревогой в голосе.
Закрываю глаза, приказываю себе расслабиться. Насильно выталкиваю ужасные воспоминания из трещащей головы. Таблетка начинает действовать.
— Да. Нормально.
Боль отпускает.
— Вы можете видеть навязанные подсознанием воспоминания из прошлого. Такое бывает. Как следствие посттравматического стресса. Что за сны вам снятся?
— Девушка. Каждую ночь снится. Я её не знаю. Но она очень красивая. В одном эпизоде она мне улыбается и примеряет красивое бельё… Мы собираемся заняться любовью, но незнакомка исчезает. А в другом эпизоде она гладит свой большой, округлившийся живот.
— А, ну всё ясно, — цыкает докторишка. — Та девушка — проекция вашей погибшей жены… Увидели случайно где-нибудь на улице симпатичную девушку, образ неосознанно отпечатался в подсознании, и вот она напоминает вам во снах вашу погибшую невесту. Всё очень просто.
Логически, я понимаю, что психиатр прав, но всё равно внутренне во мне буйствует ураган несогласия. Что-то здесь не так. Сердцем чувствую.
Андреевич протягивает мне красную пластиковую баночку.
— Пейте по одной в день. Это поможет вам избавиться от галлюцинаций. Эффект накопительный.
Я киваю. Сжимаю банку в кулаке, прощаюсь с доктором, покидаю его офис.
Планирую немного прогуляться по городу, развеяться. С каждым днём мне становится всё сложней и сложней засыпать. Кажется, что в скором времени, я превращусь в чокнутого лунатика. Буду боятся закрывать глаза. Потому что раз за разом мне всё больней и больней терять эту девушку. Когда она исчезает. Во снах.
* * *
Нет, долбанные таблетки не помогают. Моя хворь лишь усиливается. Блондинка продолжает мне снится. Я начинаю трощить кровать в щепки, рвать на себе волосы. Быстро и уверенно окончательно схожу сума, от того, как сильно её хочу, а она не даётся. Будто намеренно меня мучает. И часто шепчет одну и ту же фразу:
“Найди меня. Найди… ”
В общем я забиваю на проблемы, решаю поехать за город, немного погулять на природе. Но, впереди меня ждёт болезненное испытание. Сегодня… годовщина смерти Светы. Я завожу тачку, выезжаю загород. Мотор ревёт, я выжимаю из своей любимой крошки максимум, разгоняя её до предела возможностей. Открываю окно, звучно втягиваю ноздрями запах жжёной резины, кайфую. Если Артур был порошковым наркоманом, то я — торчок от быстрой езды. Тачки — моя страсть, моя одержимость, моя непреодолимая зависимость. Я вырос за рулём, мой отец был автомехаником и держал огромную мастерскую. Разумеется после смерти он передал мне свой бизнес. Не кристально-чистый, естественно. Автомастерская была лишь прикрытием для более серьёзных, более прибыльных дел. Я не представляю жизни без сумасшедшей езды, скорости, запаха бензина и гари шин, зашкаливающего адреналина. Всякий раз, когда я сажусь за руль — я бросаю вызов ветру. И… играю в лотерею со смертью.
Вот я на месте. Почти. Чтобы добраться до кладбища, мне необходимо пересечь деревню. То есть небольшой город, затерявшейся в степной глуши.
Мне нравится это место. Здесь тихо. Относительно уютно. Идеальное место, чтобы затеряться и забыться на какое-то время. В километре от въезда в городок расположено озеро. Можно снять домик, порыбачить, расслабиться в общем на славу. Однажды, я так уже делал. Когда хотел подольше побыть со Светой.
Проезжая через город, обычно, я заглядываю в цветочную лавку. Припарковав тачку, выхожу на улицу, направляясь к лавке с вывеской “Цветочница”. Распахиваю дверь. Звон колокольчика. Я вхожу внутрь. Странное тепло окутывает сердце, а в ноздри вбивается дурманящий запах. Такой знакомый, такой приятный. Очень необычные чувства бушуют изнутри. Не понимаю, что опять со мной происходит?
Впереди мелькает силуэт. Девичий. Работница лавки, дела вывод я и подхожу ближе.
— Дайте мне розы, — требую твёрдым тоном, а у самого ноги начинают подкашиваться.
