– Не надо туда ходить…
Звонок сместился. В сторону, метров на пять.
Отец остановился.
Звонок сбросился.
– Ещё звонить? – спросил Круглов.
– Не надо, наверное.
Отец попытался закурить, не получилось, сигареты просыпались на землю.
– Ладно… – Он снова вытер руки. – Ладно. Чёрт-те что тут происходит… Пойдём.
– Почему он бродит? – спросил Витька. – Телефон?
– Не знаю. Набери ещё раз.
– Ты же говорил…
– Набери! – сказал отец настоятельно. – Может, рядом…
Круглов нажал кнопку на трубке.
– Ну? – спросил отец.
– Вне зоны, – ответил сын.
– Как – вне зоны? – Отец отобрал телефон, набрал сам.
Он долго держал трубку у уха, потом нажал на отбой.
– Действительно вне зоны… Наверное, кабан.
Это отец произнёс совсем неуверенно.
– Как – кабан? – спросил Круглов. – Он что, с телефоном убежал?
– У меня в кожаном чехле был, может, он… Не знаю… Пойдём отсюда.
– Куда… Я потерялся.
– Туда, – указал отец. – Я следил за луной, дорога там.
Они продрались сквозь колючие замороженные кусты и оказались на дороге, метрах в пятидесяти от машины.
– Вот так из леса и не выходят, – покачал головой отец. – Чуть не заблудились.
– Да уж…
Отец посветил на дорогу ещё раз, плюнул, пошёл к «БМВ». Сына он не отпустил, так и держал за руку.
– А что не так со следами? – спросил Витька.
– Со следами? Да так, ничего, показалось просто… Знаешь, в природе столько всякого случается, не поверишь. Ты матери не говори, что тут с нами случилось, хорошо?
– Ладно. Просто я…
– Она и так в последнее время, Федька ещё… Хотел же я эти кусты повырубать, руки не дошли. Знаешь, мне кажется, нам надо попутешествовать. Дней на пять куда-нибудь к морю – поваляться, пиццы поесть. У тебя когда кани– кулы?
– Через десять дней.
– Вот и отлично. Съезжу за мамой в Воронеж, потом и рванём. Куда хочешь? Хочешь на Кубу? Там отличные места, море как слеза… Может, квартиру в городе снять? Дом всё равно разгромлен…
Отец резко обернулся.
– Что?
Отец прислушивался к лесу.
– Показалось… – сказал он. – Или… Ты слышишь?
Круглов задержал дыхание.
– Что?
– Ты слышишь звонок?
Звонок. На самом деле, теперь и Витька слышал – как метрах в двадцати, там, куда не добивал свет фонаря и куда не пробивалась луна, там, в темноте за деревьями, пел телефон.
– Это ты? – спросил отец.
– Нет… Он… Он сам…
– Ладно, не будем. – Отец умудрился подобрать-таки сигарету. – Лучше нам… Пойти. Знаешь, всякая дурь в голову лезет. Я такое с копытами однажды видел… Ещё в детстве.
– То есть?
– У меня брат был родной, Ваня… Ах ты!
Отец замер.
– Что?
Отец поднял фонарь, осветил машину.
– Ты видишь?! – прошептал он. – Видишь?!
Круглов видел. Все четыре колеса были спущены. «БМВ» просел и стоял теперь на дисках.
– Колёса пропороли… – выдохнул отец. – Что тут происходит?..
Руки у него тряслись, просто-напросто дрожали, сигарета не держалась в руках.
– Чертовщина… Надо полицию вызывать.
– А что скажешь?
– Что-что, просто всё. Авария. Сбили кабана. Пусть приезжают, ДТП фиксируют. Пусть хулиганов ловят. Адвокату ещё позвоню на всякий случай… Дай телефон.
Отец принялся тыкать в кнопки замерзшими непослушными пальцами.
Витька почувствовал, что замёрз. Так сильно, что даже бояться перестал через это замерзание.
– Я, наверное, домой пойду, – сказал он. – Что-то…
– Давай дождёмся гаишников, – возразил отец. – Нечего тут одному… Или я тебя провожу.
Круглов представил, как отец будет ждать полицию, как он сам пойдёт к дому по лунной узкой дороге меж кустов… И остался.
Они забрались внутрь машины. Отец запустил двигатель и включил на полную мощность печку, закрыл все двери и достал монтировку. Витька вспомнил про меч. Кажется, он потерял его в овраге, вот тебе и меч.
Луна взошла над самой дорогой, светила ярко и неприятно. Отец молчал. Он держался за руль, руки у него дрожали. Круглов тоже молчал. Молчание было ещё хуже.
И тишина. Такая, что парень слышал, как с дикой скоростью бежит по венам кровь.
А потом на крышу упал камень.
Глава VIII
Чупакабра и прочие
В два часа ночи приехали гаишники.
Отец объяснял. Показывал на капот, на колёса, кивал на кусты, дул в трубочку. Гаишники устало записывали, фотографировали, чесали затылки. Лазить по кустам им явно не хотелось, но Круглов-старший заставил, и два полисмена всё-таки отправились в лес. Витька выбрался из машины.
Ноги и спина болели, он стал медленно бродить вокруг машины. «БМВ» выглядел плохо. Смятый капот, шины, на крыше вмятины и царапины – от комьев заледеневшей грязи, которые сыпались на неё почти два часа.
Кажется, «БМВ» застрахован. Хотя, интересно, под какую страховочную статью это подходит? Нападение… Кого нападение? Буки? Бука. Тот, кто воет под окном… Да его вообще на самом деле нет, никакого буки. Тогда кто? Кто там?
Круглов подошёл к бамперу, достал из кармана платок и тщательно собрал с пластика успевшую загустеть и замёрзнуть кровь.
Отец тем временем горячился. Кричал, стучал ладонью по крыше машины и требовал вызова подмоги. Полицейские равнодушно кивали.
Домой вернулись к четырём – отец настоял, чтобы их проводили до дому, подвезли на патрульной машине. Полицейские посмотрели на него как на дурака, но подвезли.
До шести часов отец варил и пил кофе. Витька сидел рядом. Ему очень хотелось рассказать. Ну, что это, наверное, он во всём виноват с этой самой Сомёнковой, с этим букой…
– Пап, – протянул он. – Я тебе сказать хочу. Я, наверное… Это всё, ну, что происходит…
– Иди спать, – мягко оборвал отец. – Завтра поговорим. То есть уже сегодня утром.
Но поговорить утром не получилось, едва рассвело, отец собрал вещи и отправил сына в город. К тёте Розе. Сам он взял три дня отпуска и собрался в Воронеж – привезти мать и младшего.
Домой отец Витьке велел не возвращаться.
