— Отличное предложение. Но всё же ты меня искушаешь, — закрываю я глаза, чувствуя его губы на своей дурной башке. — Сейчас ты скажешь, что на всё готов ради этого. И я малодушно пожалуюсь на всех своих врагов. Ты их всех покараешь. Убьёшь злого дракона. Исполнишь три моих желания. Что там ещё обычно происходит в сказках? Починишь корыто. Поцелуешь лягушку. Сорвёшь аленький цветочек.
— Хм… Странные у вас сказки. А лягушку целовать обязательно?
— Конечно! Как же без лягушки, — открываю я глаза. — Целовать сразу после жареных голубей. А вот природу портить не обязательно. Цветочек можешь не рвать. Дашь денег, сама я себе цветуёв накуплю.
— А если серьёзно?
— Вот пристал! Гош, да не умею я серьёзно, — встав прямо на его ногу в стремени, спускаюсь я с коня. — Не желаю. Не хочу. Боюсь. До чёртиков боюсь. Не трави ты мне душу!
— Почему?
— О, господи, Гош! — задираю я голову, чтобы на него посмотреть. — Потому что ты видишь во мне другую девушку. Я выгляжу как она. Я пахну как она. Я откидываю волосы как она. Я только веду себя не как она и всё. И я — не она!
Под сопровождение его пронзительного молчании я поднимаю с земли камень, подхожу к самому краю обрыва и долго смотрю вниз.
До чего же тянет эта пропасть. Вниз. В неизбежность. В бездну.
Никогда не боялась высоты. Мне кажется, потому, что однажды я уже сорвалась. И как сорвалась, так до сих пор и падаю. Лечу в никуда и делаю вид, что всё нормально. Но однажды дно всё равно покажется. На этом всё и закончится.
Замахиваюсь со всей силы и кидаю камень так далеко, как только могу. И не знаю зачем, но мой король, встав рядом, делает то же самое.
— Мы ведь не услышим, как они упадут, да? — не в силах я больше выносить эту тишину.
— Нет, но можешь не сомневаться, что они упадут вместе. А ещё, что я точно знаю: ты не она. И хочу жить, потому что есть ты, а не она. И ты здесь. Ты, а не она. И не спорь.
И не хочется. Разве что из вредности. Разве что совсем чуть-чуть.
Глава 44
— Ты же веришь, что мы встретились не зря? — переспрашивает мой король.
— Конечно, — отвечаю я уверенно. — У тебя теперь будет шарф.
— Я помню, да, длинный, — улыбается он. — А в судьбу ты веришь?
— Нет. Как и в Деда Мороза, в высшую справедливость, в предназначение и во всякие глупости типа того, что всё происходит ради чего-то. Мы просто встретились, Гош. Просто так получилось. Нечаянно.
— Значит, просто? И это ничего не значит. Между нами ничего не происходит. И нам ничего не стоит расстаться, когда придёт время.
— Да, — вру я, глядя прямо в его зелёные глаза.
— А если я верю, что мы созданы друг для друга? Что нашли друг друга даже в разных мирах?
— Тогда давай спрыгнем, — беру я его за руку. — Просто оттолкнёмся и закончим это всё. Сейчас. Вместе. Если уж нам так суждено. И так недолго осталось?
— Давай! — решительно делает он шаг назад.
— Готов?
— Всегда. Ты сказала: умрём в один день.
— Такой большой, а в сказки веришь, — качаю я головой. И оцениваю, как ему: неужели правда не слабо? Но он как палец снайпера на спусковом крючке. Хрен дёрнется. Хрен промахнётся. — И, кстати, ты пропустил «долго и счастливо».
— А это важно?
— Нет, — сжимаю я покрепче его руку. — На самом деле — нет.
— Подожди, — останавливается он. — Нет, я не передумал. Просто есть кое-что, что я всё же хотел бы сделать до того, как мы сорвёмся в эту пропасть, — ведёт он большим пальцем по моей скуле, обхватывает ладонью шею и упирается лбом. Нет, не целует. Скользит щекой по щеке, закрыв глаза. Набирает воздуха в грудь, словно хочет что-то сказать, но выдыхает, так и не произнеся ни слова.
Видимо, это всё же труднее, чем кажется: сказать важные слова той, что они не предназначены. Но спасибо, что попытался.
И мне уже кажется, что земля качается под нашими ногами. Что этот утёс сам сейчас рухнет, потому что ни в чём я так уверена, что спрыгну.
С Ним спрыгну. За Ним и в огонь, и в воду. А вот без Него — уже никак.
— Мы точно ещё стоим? — шепчу я.
— У тебя тоже ощущение, что уже летим?
— Гош, — выдыхаю я. Боже, как же и правда кружится голова от его близости. — Не слушай меня. Это я тащу тебя вниз. Ты гибнешь из-за меня. Тонешь в этих отношениях. Идёшь ко дну в этом самообмане.
— Нет, моя заноза, — убирает он за ухо мои волосы. — На самом деле мне просто нечего терять. Кроме тебя. Этого самообмана. И этих отношений. Так что давай погибнем вместе. И лучше вот так, — накрывает он мои губы своими.
Такой долгий. Такой сладкий. Такой нежный поцелуй. И как по мне, так мы только и начинаем жить, когда встречаются наши губы… Только он уже разрывает поцелуй и снова упирается лбом.
— Я, наверно, ужасно старомоден по твоим меркам. Но я всё же скажу. Я покорён тобой, — трётся он щекой.
— Да нет, звучит вполне себе современно. Продолжай, — великодушно разрешаю я, чувствуя, как те самые бабочки у меня в животе, что давно передохли за ненадобностью, ожили. Да что там! Уже вешаются от восторга.
— Сражён. Повержен. Пленён, — Блин, да я сама себе сейчас сделаю харакири. Ну нельзя же так, Гош! Ну зачем ты там со мной? — Я едва дождался этой встречи. С тобой.
— Ты едва дожил до неё, если честно, — тоже убираю за ухо его волосы. Целую в лоб. «Хватит, мой хороший. А то договоришься сейчас до того, о чём потом пожалеешь». — А знаешь, что? По-моему, этот утёс никуда не денется.
— Думаешь, он нас подождёт? — выглядывает он из-за моей головы в пропасть.
— Определённо. Наше «вместе» и «в один день» никуда не денется, — и я даже делаю шаг в сторону леса, даже ещё улыбаюсь, когда Георг вдруг оступается и начинает заваливаться назад.
Я вижу это как в замедленной съёмке: его испуганное лицо, беспомощно размахивающие в воздухе руки, и бездну у него за спиной.
Бездну, в мгновение ока, словно разверзнувшуюся у меня под ногами.
— Нет! — хватаю я его в ужасе и дёргаю за рубашку с такой силой, что он налетает на меня, и чуть не сбивает с ног. И обхватываю его поперёк туловища так крепко, что если эта пропасть и получит его, то теперь точно только вместе со мной. — Нет!
— Чёрт, мой бок! — сгибается он в сторону раны. А потом вдруг зажимает в сгибе локтя мою шею, подтягивая к себе. — Вижу не так уж легко ты готова со мной расстаться, — шепчет он. — Я пошутил, пошутил, глупенькая! Всё хорошо. Чёрт, моя нога! — снова сгибается он пополам, потому что получает от меня увесистый пинок.
— Орт, дебил! Орт, а не чёрт! — вырвавшись, размахиваюсь я, чтобы стукнуть его ещё раз, но вижу расплывающееся по рубашке кровавое пятно, пока он стоит согнувшись, и решаю его не добивать. Всё же столько лекарств в него вгрохала, в дурака. — Никогда больше так не делай! Слышишь? Никогда! — отталкиваю его руки. — Шутник доморощенный!
