Стреноженное стадо выходит на развод,
Четвертая бригада на кладбище идет,
Расчетливо и ровно отмерена земля,
Уложены, как бревна, людские штабеля.
Их материнским воем не провожали здесь,
Просчитано конвоем — и то большая честь.
А чтоб не притворился который мертвяком,
Через грудную клетку проколоты штыком.
Четыре ямы рядом, а в них народ до дна,
Ни бомбой, ни снарядом, иная тут война.
Две сотни прошлым летом скатились в ямы те,
Кто накрест, кто валетом, в обнимку, в тесноте,
Туда поземки ветром и листьев намело,
Да льду там на полметра, а дальше — бей, кайло!
Назавтра новых надо подбавить да прикрыть,
Агаркова бригада показывает прыть.
Шумят, бодрятся гости, овчарки верещат,
А вот уже и кости под кордами трещат.
Распахнуты витрины, раскопаны на треть,
Загробные смотрины, а трудно не смотреть.
Тут мне сквозь гул бредовый:
Прочти, молчи, прочти,
Фанерка на берцовой простреленной кости,
И вот, встряхнув ливрицу, пригнувшись поскорей,
Читаю: Гоголицын, о Господи, Андрей.
Мой друг и брат, и тезка, мой сверстник и земляк,
Ведь холодно, ведь жестко тебе валяться так.
Да что ты в самом деле, ну почему сюда?
И ничего на теле, такие холода.
Кайлом-то я не очень, бери бушлат скорей!
А он молчит, как ночью. Андрей, не спи, Андрей!
А он молчит, так он же… Да нет! Ну как же нет?
Взглянуть, где лед потоньше, взглянул — а там скелет.
И тут Господня милость, в глаза ударил свет,
Я спал, мне все приснилось, такого в мире нет.
Ни проволоки, ни вышки, ни этих странных ям,
А просто мы — мальчишки, сбежавшие от мам.
Но видно все воочию, взаправду, наяву,
Мы белой-белой ночью выходим на Неву.
Туман сквозит и тлеет, сливаясь с синевой,
И чайки пролетают над самой головой.
В приветственном поклоне склоняются мосты,
Спросонок на газоне кивают нам цветы,
Мы начались отсюда, какая благодать!
Нам до любого чуда сейчас рукой подать.
Андрей, а мы откуда? Забыл. И я забыл,
Поесть бы вот не худо, а где я так простыл?
А ну, бери, копай-ка! Какого тут рожна?
Никак тебе и пайка на завтра не нужна?
И я сижу и стыну у крайнего столба,
Морозный ветер в спину, горбач и пот со лба.
И в душу, в кровь иголка, что совестью зовут,
Мне жутко, и мне горько, и стыдно, что живу.
Я думаю о жизни, спаленной на корню,
Я мачеху-отчизну по матушке гоню.