Я так и ехала на велосипеде, одной рукой придерживая подол сарафана, когда услышала за спиной звук медленно двигающейся машины.
У водителя была прекрасная возможность обогнать меня несколько раз, но он упорно этого не делал.
Наконец, машина поравнялись со мной. Блять, это была полицейская машина. Неужели, я нарушила правила? Только штрафа мне сейчас не хватало.
Но я продолжила крутить педали. Меня же не просили остановиться.
Вдруг стекло пассажирской двери опустилось и я услышала знакомый голос:
- Пересаживайся, подвезу.
Алекс. Блять. Опять он.
Я никак не реагирую и еду дальше. И тут раздается гул сирены.
Я резко торможу. Машина тоже останавливается.
- Ты что? Спятил? - кричу я ему по-русски, раз уж мы выяснили, что этот язык ему знаком.
Сирена, к счастью отключается, но внимание к моей персоне уже привлечено. Не так часто тут услышишь полицейскую сирену. На меня с любопытством смотрят местные бабушки и турок из палатки с шаурмой.
- Садись в машину, - кричит Алекс.
- А велосипед куда я дену? - отвечаю я. - В карман засуну?
- Вон, у автобусной остановки запаркуй, - кивает он в сторону лавочки, на которой примостились две старушки, чей день сегодня сделали мы с Алексом.
Этот не отстанет. Я слезаю с велосипеда и паркую его возле остановки. Здороваюсь с бабушками на лавке.
Я явно дала им тему для разговора на этот день.
Иду к полицейской машине, задрав подбородок.
Ну и что, что он полицейский? Это не даёт ему права нарушать закон. Что он мне сделает? Днём? На улице? Короче, я его не боюсь.
Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье. Именно плюхаюсь, а не эротично сажусь.
- Ну? - хмурясь, спрашиваю я и гляжу ему прямо в глаза.
Он ухмыляется и заводит машину.
- Куда ехала? - глядя на дорогу, спрашивает Алекс.
- На работу, - бурчу недовольно и складываю руки на груди.
- Где работаешь? Куда везти?
- Это что, ты теперь меня на работу будешь отвозить? - ехидно спрашиваю я.
- Если ещё раз будешь в таком блядском платье на велосипеде местных смущать, то я тебя в участок в клетку отвезу.
- Оно не блядское! - возмущаюсь я.
- На велосипеде в нем ты смотришься именно как блядь.
- Ты за этим меня в машину позвал?
- Куда везти тебя? Говори.
- К Шутцу, в пекарню.
10.
Сегодня я приезжаю на работу вовремя. Прежде чем выйти из машины, Алекс берет меня за запястье и притягивает к себе.
- До скольки ты сегодня работаешь?
- А ты заехать за мной хочешь? - удивляюсь я. - Может, еще с родителями познакомишь?
- Знаешь, что? - его глаза сверкают недобрым огоньком.
Ему не дают договорить, потому что к машине подходит какой-то мужик и начинает приветствовать его. Воспользовавшись этим, я быстро открываю дверь и выбегаю на улицу.
- Вара, - хозяин пекарни так и не научился правильно выговаривать мое имя, - сегодня останешься закроешь тут все.
- Опять я? – знаю, что спорить бесполезно, но сколько можно? Уже который день я остаюсь последней, чтобы убрать тут все и закрыть.
- Тебе рассказать, сколько раз ты опоздала в этом месяце? – спрашивает Шутц. – Помню, в школе нам рассказывали, что при Сталине у тебя на Родине за такое даже расстреливали.
Я закатываю глаза. Началось.
Шутц обожает разговаривать со мной о Советском Союзе. В начале я пыталась донести до него, что родилась я намного позднее того момента, когда СССР перестал существовать. Ему пофиг.
Еще он любит обсудить со мной Сталина. Я однажды перевела разговор на Гитлера. И с тех пор вот вынуждена оставаться последней на работе.
Господи, дай мне сил протянуть еще год, чтобы получить это долбанное гражданство и свалить из этой пекарни.
Мой обычный рабочий день.
Весь день на ногах. Под конец рабочего дня хочется скинуть с себя все и упасть где-нибудь. Хоть на лавочке за столом.
Смотрю на часы. До конца смены остается еще час. Через час все разойдутся, а мне придется еще час убирать, сдвигать и закрывать. Ненавижу.
В этот момент двери распахиваются и в пекарню входит тот, кто усиливает мое чувства ненависти.
Алекс проходит и садится за столик, даже не взглянув на меня. Делает заказ. Вольготно располагается на диванчике и достает телефон.
К нему тут же подбегает Шутц. Они о чем-то оживленно беседуют.
Просьба клиента отвлекает меня от наблюдения за Алексом и я возвращаюсь к работе.
Люди за столиками сменяют друг друга и только Алекс продолжает сидеть там же, на диване, и не спеша попивать кофе.
Тут в кофейню заходит еще один неприятный тип – Ахмед. Он приходит в пекарню каждый день. Покупает маленькую, самую дешевую булочку, а потом просто стоит у стены и смотрит на меня.
Он уже подкатывал ко мне несколько раз. Лил в уши свои восточные речи и пытался распускать руки.
И я каждый раз говорила ему, что нет, я не буду встречаться с ним. В последние разы это его очень разозлило. Я видела это по его бешеным глазам. И, честно признаться, я побаивалась его.
Он – беженец. Ему многое простят. А мне надо быть острожной. Я не могу себя компрометировать и давать Леону повод для развода.
И потом Ахмед был мне неприятен. Хотя бы тем, что он каждый раз пытался прикоснуться ко мне.
Вот и сегодня он, протягивая мне купюру, чтобы заплатить за свою каждодневную булочку с изюмом, схватил меня за руку и не отпускал.
Я дернула руку, но хватка была железной. Оглянулась по сторонам, чтобы убедиться, что это осталось незамеченным посетителями, и наткнулась на жесткий взгляд Алекса.
Кое-как выцарапав свою руку из хватки Ахмеда, под каким-то предлогом я ушла на кухню.
Когда через несколько минут вернулась в зал, Ахмеда уже не было. Алекса тоже.
Я вздохнула с облегчением.
Опять стала ждать конца рабочего дня.
11.
Наконец, все разошлись. Я прибралась, закрыла пекарню и отправилась домой. В пустую квартиру. И сейчас эта фраза для меня звучит как бальзам для души.
Погрязшая в своих мыслях, медленно иду по пустынным улицам. Сзади слышу шаги. И почти сразу же меня кто-то хватает за талию и тянет на себя. Оборачиваюсь. Ахмед.
Да, блять.
- Ну, что, красивая, закончила? Отдохнем?
