– Ты Ева?
Я кивнула.
– Хорошо. Вы подождите за дверью. Когда закончим, я сообщу что мы решили с Евой.
Мама вышла и мне стало страшно. Наверное, сейчас он будет задавать идиотские и неприличные вопросы. Или такие, на которые я не знаю ответов, чтобы выставить меня глупой и засунуть в самую глубь мира идиотов.
– Присядь здесь.
Он показал мне на стул у его рабочего стола. Я села. Он был напротив.
– Почему ты взяла это яблоко? Не думаю, что тебе хотелось есть, или что ты просто невоспитанная девчонка.
– Я проверяла.
– Не искусственное ли оно?
Он засмеялся. Я тоже улыбнулась.
– Хорошо. Ева, твоя мама говорила мне о проблеме. Но ты же знаешь, родители, они такие. Они не всегда передают реальность такой, какая она есть. Расскажи мне сама, что тебя беспокоит.
– Я глотаю таблетки или режу себя. Пытаюсь всячески избавить свою душу от ноши в виде этого тела. Мама называет это склонностью к суицидам.
– Я знаю, знаю это. Но я спрашиваю не о том, как ты пытаешься покончить с собой, а почему ты делаешь это? Что беспокоит тебя? Не на пустом же месте тебе приходит в голову умереть.
Я молчала. Я не знала что сказать.
– Не бойся. Ты можешь сказать в этом кабинете все, что приходит в голову. Никто не осудит тебя и не будет ругать.
Он что, думает, что я ребёнок? Почему он так говорит со мной?
– Мне двадцать один.
– Я знаю. Так почему? Ты можешь ответить мне на этот вопрос?
– Я не знаю. Чаще всего из-за маминого нового мужа. Ещё из-за отца.
Меня пробила дрожь и я стала задыхаться. Мне вдруг захотелось убежать, далеко. Уединиться и кричать. Я хотела плакать. Я вспоминала всё, что творилось со мной до смерти отца, и что было после.
– Ты не должна нервничать так, Ева. Всё, что с тобой происходило раньше, теперь не произойдёт. Мы не знаем, что будет с нами в будущем, нам не дано это предвидеть. Но мы можем предотвратить нежелательные ситуации.
Он был задумчивым, что-то записывал в тетрадь.
– Что это у вас за фотографии? Газетные вырезки…Это какой-то ваш бывший пациент? Он умер?
– Эти фотографии делались каждые два месяца дней в течении трёх лет. Я лечил этого человека от синдрома Дауна. Его привезли ко мне, когда ему было двадцать два. Не умеющий писать, читать, даже держать ложку и самостоятельно ходить в туалет. Я начал применять к нему методику, которую разработал когда ещё жил в Польше. Через три года лечения он не встал, и не научился писать. Но научился читать и говорить вполне внятно. Он прочитал уйму книг. Больше чем я. Он рассказывал мне о чем читал, какие герои ему нравились. Ты не поверишь, но у него даже была девушка. Его имя было в некоторых газетах. Вырезки из них перед тобой. Но попал он в газеты не потому, что после лечения он стал гением и сотворил что-то невозможное. Он перерезал себе вены. На глазах у сотни людей. В ресторане, куда его пригласила девушка, чтобы сказать, что она уходит от него. Тогда я жалел, что научил его пальцы работать. Теперь я занимаюсь тем, что ищу связь психоэмоционального уровня человека с любовью. Когда человек не понимает ничего вокруг, он не понимает, как это –любить. Но всё же нуждается в любви. Как думаешь, почему? И почему люди с более низким психоэмоциональным уровнем больше нуждаются в любви, чем среднестатистический человек? И почему они умеют отдавать эту любовь, платить за неё своей любовью, хоть и неосознанно, а мы не всегда это можем?
Я смотрела с недоумением.
– Проще говоря, почем глупец любит честнее и искреннее, чем нормальный человек?
– Может потому, что он не такой как все? И когда кто-то испытывает к нему чувства, значит он выделил его из огромной массы нормальных людей.
– Может и так. Но разве глупый человек поймёт, что его выделили. У них свой мир, и нам не дано его понять. Суть в том Ева, что те, кто был рождён человеком не совсем здоровым, тоже люди. Но некоторые особы это забывают. Думают, если дурак, то и любить не может, и ему любовь не нужна…
Доктор задумался…
– Гжегож Робер…
– Просто, доктор Гжегож. Так привычнее для меня и легче для тебя.
– Доктор Гжегож. Что это за человек, на коляске. Я видела с улицы, когда подъехала. Он был рад вам.
– Это Роберт Левановски. Это мой отец.
Я выкатила глаза.
– Хочешь спросить, почему он в таком состоянии и почему я так жесток со своим отцом? У него – сенильная деменция альцгеймеровского типа – болезнь Альцгеймера,-уточнил он, когда увидел мой непонимающий взгляд. -И он находится здесь на постоянном содержании. На пятом этаже моя квартира. Я живу в том же здании, где работаю. Но я, бывает, уезжаю. И тогда отец находится под присмотром проверенных людей. Людей которые не причинят ему зла.
Мне стало неловко из-за того, что вызвала его на такой откровенный разговор. Он покачал головой.
– Хорошо. Всё понятно, Ева. Можешь идти. Внизу тебя будет ждать машина, она отвезёт тебя куда нужно. Но Ева, ты едешь одна. Маму отправим домой.
– А вы не поедите?
– Я прибуду позже, у меня ещё есть дела здесь. Увидимся, Ева.
Доктор Гжегож…Если мама не влюбилась в него, то обязательно ещё влюбится. От излучает такое добро, буквально светится. Всем своим видом он вселяет надежду на лучшее будущее в этом мире. Я вышла из кабинета, мама нервно теребила ручку сумки.
– Ну что? Они возьмутся за тебя?
– Да. Он сказал, что внизу меня уже ждёт машина. Но я поеду без тебя.
– Как это без меня?
Она стала изображать такую озабоченность, такое переживание за меня, чтобы медсестре было видно, что она действительно волнуется за меня. Лицемерие и лживость-вот что увидела я. Она хотела сплавить меня, у неё это получилось. Живи спокойно, мама. Живи и терпи своего Олега. Ведь его ты терпишь, и будешь терпеть, а меня не смогла вытерпеть.
Я не знаю сколько провела в дороге. Как только я села в машину, я вставила наушники и включила музыку. В этот пасмурный день меня снова успокоила Гага. На втором куплете Dope я отключилась. Судя по тому, что солнце было высоко, хоть и за облаками, мы были в пути не меньше четырёх часов. Я не знаю как звали водителя, но он был очень добр ко мне. Он помог снести мои вещи к…реабилитационному блоку. Так было написано на сайте. Но это оказался вовсе не блок, и не больница. Удивительное старинное здание из камня с плоской крышей, углы которой венчали какие-то небольшие то ли статуи, то ли колонны. Должно быть, внутри очень холодно. Три этажа, на втором и третьем этаже по восемь окон, на первом – шесть. У восьми окон есть балконы. А какие изумительные балконы… Винтажный стиль. С балконов, как и с козырька над входом, свисали растения. Похоже, это был клематис. Глубокий фиолетовый цвет этих цветов придавал дому мрачность в такой день. Но потом я увидела, как они преображают здание, и не только его, в солнечную погоду. Дом, а точнее особняк, был огорожен маленьким белым деревянным заборчиком с хлипкой калиткой. Я стояла у входа, а тот мужчина, весьма кстати уже пожилой, позвонил в дверь. Я неожиданно вцепилась в ручку чемодана, ожидая открытия двери. Ждали мы не долго. Дверь открыла полная темноволосая женщина. На ней был яркий халат, в крупный цветок. Она выглядела так по-домашнему. Казалось, будто мы ошиблись домом, и попали не в реабилитационный блок, а в тихое семейное гнёздышко. Только какая тут жила семья, я ещё не знала.
