Лежал. Дышал и то через раз.
Не стоило бы на него пялится, но я пялилась. Подмечала. Вот и подбородок жесткий, но с ямочкой. Щетина пробивается. Колючая, наверное. И тянет потрогать, что ее, что подбородок, что розовое ухо, которое кажется полупрозрачным. Но я держусь.
Проснется ведь.
А он устал. И я устала. И мы оба такие усталые, что по-свински дрыхнем в одной кровати. На щеке у него шрамик, и еще пара – у висков. Не ожоги. Ожоги другие, но будто на стекло упал. Шрамики исчезают в волосах. А волосы все-таки вьются. Это я только сейчас заметила. Надо же, до чего внимательная, да… и главное, я ведь помню, они и раньше вились, но были светлее. Почти белыми.
Курчавились так, что…
Как-то я нашла кусок смолы, разжевала и бросила. А бросала я метко. Томас пытался выдрать и пообещал, что уши мне оборвет. Дома его остригли налысо, наверное, не получилось вычесать смолу. И потом, пока волосы отрастали, его дразнили лишайным.
То есть, я дразнила.
Громко, да.
Прочие остерегались.
Томас открыл глаза.
- Привет, - сказала я шепотом.
- Привет.
И снова не шелохнулся, но я протянула руку и схватила за рукав рубашки.
- Подвигайся, пока не свалился.
- Не свалюсь.
- Все равно.
Я ведь больная, а с больными не спорят. И он подвинулся, осторожно так, то ли кровать развалить опасаясь, то ли меня испугать. Зря, конечно. Кровати в доме крепкие. А я не боюсь.
Наверное.
Не его.
Не сейчас, когда луна заглядывает в окна.
- Как ты себя чувствуешь? – Томас говорил тоже шепотом.
- Нормально. Пить охота.
- Сейчас принесу.
- Лежи. Я потерплю.
Он все равно встал, но ушел недалеко, чтобы вернуться с кружкой морса. Кисленький какой. Вкусный. Я пила и пила, и морс уходил, что вода в песок, а я все не могла напиться.
Жажда ушла как-то сразу и вдруг.
- Что… нового?
- Ничего. Руки вытяни.
Вытянула. И пальцами пошевелила. И в кольцо сцепила, и даже ручку удержала. Может, и не было инсульта? Может, привиделось? Чувствовала я себя и в самом деле неплохо.
На душе вот слегка паршиво.
И по спине мурашки бегут, то ли любви охота, то ли в туалет.
- Жить буду, - я спустила ноги на пол и встала. Вцепилась в руку, которую Томас протянул.
А на макушке у него волосы вообще хохолком торчат. После сна или сами по себе? И взгляд неодобрительный, мрачный. Больным болеть полагается.
- Все хорошо, - я попыталась изобразить бодрую улыбку. – Я просто… выспалась, да. А ты ложись. Ты ведь устал? Так вот, нечего тут… ложись и спи. Я посижу вон. У окна. И вообще… а тебе отдохнуть надо.
- Заботливая.
- Мама утверждает, что мужчины без заботы хиреют. И звереют. Но с заботой тоже.
- Не все.
- Не все, - согласилась я. – Но отдыхать тебе все равно надо. А я…
- А ты решишь, что если способна сделать пару шагов, то и в горы пора, - Томас потянулся. – Сиди уже, неугомонная…
- Просто так?
- Просто так. Или можем поговорить.
- О чем?
- О чем хочешь.
Ни о чем не хочу, наверное. То есть, хочу… мне хочется спросить, когда у него волосы потемнели. И чем он мажет те, которые на макушке, чтобы не торчали.
А еще, возможно, извинится.
За ту смолу.
Или слушок, что он чешется вовсе не от крапивы, случайно в сумку попавшей, а потому как чесотку подхватил. Обзываться не обзывали, но даже его дружок долго Томаса стороной обходил.
Вот ведь.
Я бы рассказала и про крапиву, хотя он и сам знает, от кого был подарок. И про то, что разбила окно в их сарае, а его отец решил, что это Томас своим новеньким мячом. И мяч забрал. А он бы, возможно, признался, что это он вытряхнул в мою куртку клопов. Больше им неоткуда было взяться. Клопов заметили только когда я чесаться начала, и куртку пришлось обрабатывать дымом и порошком. Порошок вонял.
Я тоже воняла.
И смеялись надо мной все, кроме Ника.
- О чем думаешь? – спросил Томас, накинув на мои колени одеяло.
- О том, что мы чудом друг друга не прибили. Тогда. Раньше.
- Это да.
И улыбнулся. У него потрясающая улыбка. И сам… так… не хватало еще. Это не любовь. И не может быть любовью, потому что на самом деле любовь – она похуже этого их менингита вкупе с инсультом. Хватит. Я уже налюбилась и второй раз наступать на те же грабли не собираюсь.
Честно.
- Когда ты так смотришь, мне хочется тебя поцеловать, - Томас устроился рядом. Стало быть, спать не собирается?
- Я зубы не чистила.
- Я тоже.
Чистосердечно, если подумать. И… и меня больше не тянет его целовать. Вот совсем. Наверное. Да. Определенно, не тянет. Я больная. Больных целуют разве что в щеку. Ну или в лоб.
Но в лоб – это как-то совсем уж неромантично.
А романтики хочется.
И еще потрогать щетину. Или вот волосы. В детстве у него мягкими были. А теперь вот?
- Мне придется уволиться, - Томас дотянулся и поправил одеяло. – И тогда я вернусь.
- Сюда?
- Почему бы и нет? Напрошусь к шерифу. Куплю дом… если хватит. Я кое-что собрал. Тратить было особо не на что. В Тампеске точно не хватило бы, а здесь я старые видел. Ремонт понадобится, но руки у меня вроде из нужного места растут.
Вернется?
И будет жить? Вот так просто оставит большой город с его возможностями? И чего ради? Чтобы разнимать пьяных мужиков в баре? Да он здесь от тоски загнется. Или пить начнет. Даже не знаю, какой вариант мне нравится меньше.
- Ты как-то не слишком рада.
- Тебе здесь делать нечего.
- В егеря подамся.
Тоже мало радости, если драконы не зовут. Если зовут, то дело другое, но случайным людям там не место. И меньше всего мне хочется, чтобы через пару лет Томас понял, как ошибся.
- У меня поживешь, - я подтянула ноги на кресло и одеяло подняла. – Дом пока не покупай. А то мало ли…
Купить просто, а вот попробуй его продай за нормальные деньги. Хотя… Ник говорил, что институт расширяться решил, значит, больше людей приедет. И жить им тоже нужно будет где-то.
- А что скажут? – в свете луны его лицо казалось слишком уж темным. А вот глаза поблескивали.
