Глава 18
Выходить из такси страшно. Водитель нервно постукивает по рулю, а я всё сижу на заднем сидении и не могу найти в себе храбрости, чтобы покинуть машину. Проходит минут десять, а может и все тридцать, когда я, щедро расплатившись за ожидание, всё же выхожу и начинаю глотать воздух маленькими порциями. В окне квартиры Алексея горит свет, значит, он дома, что порождает во мне новую порцию страха.
Я даже не могу с точностью сказать, что именно понуждает меня испытывать это чувство. Боязнь вновь быть отвергнутой? Всё тот же холод и равнодушие на его лице? Мне так хочется сказать ему, что я безумно соскучилась, а после прижаться крепко и заявить, что он теперь никогда от меня не избавится, что бы ни вытворял и какие бы слова ни говорил. Но это будет так... неправильно - ставить свои потребности выше того, что чувствует, и в чём нуждается Казанский.
Наконец убеждаю себя, что ничего не случится - мы просто увидимся, перекинемся парой слов, я расскажу Алексею про визит Кристины, а дальше... А дальше пусть всё будет как будет - к чему загадывать, если я всё равно мало что могу изменить?
Стоя перед дверью в квартиру Казанского, неожиданно начинаю испытывать желание развернуться и сбежать. Оно поднимается откуда-то изнутри, будто интуиция подсказывает мне, что ничего хорошего из моего приезда к Лёше не выйдет. Словно там, за это дверью, порог которой перешагивала не раз, прячется то, что увижу и испытаю только разочарование.
Но я всё равно поднимаю руку и жму на кнопку звонка.
Казанский открывает минуты через полторы, когда я уже решаю развернуться и уйти. Тишина, когда меня окутывает коконом безмолвия, нарушается скрежетом дверного замка, и моему взгляду предстаёт Алексей. Выглядит он, мягко говоря, совсем паршиво - маска равнодушия сменилась какой-то ужасающей чернотой усталости. Она сквозит в каждой черте его лица - тенями пролегает на скулах и под потухшими глазами, опускает тёмными штрихами уголки губ. Казанский весь словно бы уменьшился и стал прозрачным.
- Вера? - уточняет он удивлённо, будто я - всего лишь одна из его фантазий. Чувствую запах спиртного, от которого к горлу подступает тошнота.
Наверняка он заперся здесь один и теперь делает то, что может окончиться действительно плачевно - методично уничтожает себя алкоголем.
- Да, - как можно спокойнее отвечаю, сжимая сумочку пальцами до боли в костяшках. - Я поговорить хотела. Недолго. Можно зайти?
-Нет.
-Нет?
В моём голосе сквозит удивление, потому что я даже не думаю сдерживать эмоций. Нехорошее предположение, которое гоню от себя, едва оно рождается внутри, затапливает с головой помимо моей воли. В голове появляется туман, и хочется закрыть уши руками, потому что уже знаю, что именно скажет Казанский. И когда он добавляет короткое: «Я не один», усмехаюсь.
- Ясно.
Между нами повисает молчание. Я улавливаю едва заметное движение Алексея в мою сторону, но отступаю на шаг раньше, чем он решится сделать хоть что-то. Это его «я не один» лезвием вспарывает напряжённые до предела нервы. Даже предполагать не желаю, кто с ним в квартире. Не хочу ничего - особенно этих чёртовых фантазий, которые щедро рождает воспалённое воображение.
- У меня Кристина была, - хрипло произношу, едва не срываясь, чтобы бежать к лестнице без оглядки. - Ей очень нужны деньги. Она сказала, что это вопрос жизни и смерти.
Я делаю паузу, набирая в грудь воздуха, чтобы присовокупить что-нибудь ещё. Например, что Казанский знает свою бывшую невесту лучше, потому пусть и подумает, стоит ли за её словами что-нибудь серьёзное или же Кристина просто гипертрофирует, чтобы получить денег. Но поток слов, готовый сорваться с губ, обрывает одна-единственная фраза Алексея:
- Я знаю.
Отлично. Он знает. И я морщусь, когда мне в голову приходит мысль, что в квартире Казанского - именно Кристина. Не какая-то шлюха, которую он притащил, чтобы забыться, а «бывшая невеста». Знать не хочу, как именно она собирается отрабатывать деньги, если Алексей их ей всё же даст.
- Ясно.
Развернувшись, бегу в сторону лестницы, слыша позади окрик Казанского.
- Вера!
Впрочем, на этом всё и завершается. Он не бросается следом, не пытается остановить, да я, наверное, этого не желаю. Просто бегу на улицу, под зарядивший так кстати дождь, который смоет всё. Прежде всего, слёзы, неожиданно появившиеся снова.
Утром бесцельно перекладываю документы из папки в папку, впервые за долгое время испытывая апатию. Мне ничего не хочется, а то, что ещё каких-то пару недель назад казалось значимым, не вызывает сейчас вообще никакого интереса. Премьера нового фильма в кино, полная «личка» сообщений на форуме, где меня до сих пор ждут и встречают каждый раз с искренним радушием, приглашение подруги пробежаться по магазинам - всё это как будто фон. Принадлежит другой, не моей жизни, и я вынуждена наблюдать за этим будто через мутное стекло.
- Это какой-то звездец, - с нервным смешком произносит Паша в метре от меня, и я вздрагиваю, выходя из состояния оцепенения. - Вовремя ты с Казанским встречаться перестала, на нём проклятие прямо какое-то.
Он устраивается на стуле, кладёт ногу на ногу, ухмыляется и утыкается в смартфон. А я вроде бы понимаю, что он сказал, но в то же время не могу разобрать главного - смысла.
И вообще, с чего Тупикин взял, что я перестала встречаться с Алексеем? Сделал вывод из наших с ним бесед в кафе?
- О чём ты, Паш? - устало потираю виски, чувствуя, что в них зарождается ноющая боль.
Тупикин переводит на меня взгляд, вскидывает брови и качает головой.
- Ромашкина, как я понимаю, ты вообще новости не читаешь. А зря. Босс наш бывший там регулярно появляется в сводках.
Делаю настолько глубокий вдох, что в лёгких саднит от количества кислорода, и выдыхаю:
- Что опять случилось?
Состояние ступора спадает. Сердце колотится где-то в висках, горле, животе - кажется, стало таким огромным, что скоро перестанет во мне помещаться.
-Твою «подружку», с которой ты едва скальп не сняла, сегодня мёртвой нашли. Вроде самоубийство, но не исключают версию, что кто-то ей помог.
Боже... Он ведь о Кристине, да? О Кристине, которая ещё вчера днём приходила ко мне, а после - отправилась к Казанскому. Или это всё же была не она? Как же всё запуталось...
- Что произошло, ты можешь мне сказать? Только своими словами, - выдавливаю из себя, понимая, что решиться на то, чтобы просмотреть новостную ленту, я смогу вряд ли. А если там ещё и какие-нибудь фотографии... меня точно стошнит.
- Наелась таблеток, кажется, снотворного. Запила вискарём. Нашли на рассвете где-то в парке. Мёртвая сидела около забора. Хочешь прочту всё же?
- Нет! - выкрикиваю я, прикрывая глаза. - Нет, Паш, не нужно.
