Пока мама садится в машину, присматриваюсь к её лицу. Я говорил с её врачом три дня назад. У нас сейчас ремиссия, но выглядит она всё равно худо.
Тощая как щепка, бледная. На голове цветной платок…
Чувствую внезапный спазм в горле, и глаза как будто увлажнились.
Ещё расплачься, давай. Ещё чтобы она увидела.
Захлопываю дверь и иду к багажнику, чтобы закинуть в него чемодан. Закрываю багажник и запрыгиваю на переднее пассажирское сидение. Кирилл сразу трогается, а я проверяю свой телефон.
Тишина.
В том смысле, что одна выводящая меня из себя маленькая охренетительно сладкая Зараза не отвечает МНЕ!
Два дня её не видел.
Перед глазами привычно встаёт Настино лицо, когда она кончала подо мной второй раз. Это нечто. Бровки сведены, глаза зажмурены…и лыба в пол-лица…я отвечаю, это надо было видеть.
- Артюш, - летит мне в спину.
Кирилл давится воздухом, Альбина помалкивает. Она тоже здесь.
- Да, мам? – отзываюсь я, поворачиваясь назад.
На всякий случай припечатываю Альбину взглядом, чтобы она не смела даже бровью шевелить.
Она смотрит строго в свой планшет, будто накачанная ботоксом. Переигрывает.
- Может, я с Альбиной съезжу в Ялту сегодня? – просит мама. – Помнишь, как мы там были в 85-м?
У меня теперь с Ялтой только одна ассоциация. «Артёёёёёём…ещёёёё».
- Ага, помню, как твою сиську сосал, - хмыкаю я.
Ну, правда, что я могу помнить? Мне три года было.
- Артём! – возмущается она. – Как ты выражаешься?
Ну, я же говорил. Трудные времена. Но, я типа счастлив, что она здесь. Боюсь с ней на долго расставаться…
Альбинина маска трескается, но она старается изо всех сил.
- Зачем сегодня? – спрашиваю я. – Тебе отдохнуть надо.
- Ещё чего! – восклицает она. – В гробу отдохну.
Шутка так себе. Чувствую, как меня сковывает страх.
- Я сам тебя отвезу… - хрипло говорю ей и отворачиваюсь.
Сегодня воскресенье, так что я могу это себе позволить. Степенная прогулка на свежем воздухе. Что может быть ужаснее? Только её попытки женить меня, конечно же. Мне кажется, ради этого она и выкарабкалась. Чтобы пристроить меня, так сказать.
Опять проверяю телефон.
Ну, где она там? Что я должен думать? Что у неё что-то случилось или что она меня динамит?
Я хочу её увидеть.
Ещё вчера хотел, но до ночи проторчал в Совете Министров в Симферополе. Это жесть, но я, кажется, соскучился. И я нашел для неё дом. Вернее, Альбина нашла. Охрененный между прочим двухуровневый коттедж с террасой, раздвижными панорамными дверями и бассейном. С террасы море видно. Она только увидит этот дом, сразу побежит чемоданы собирать.
Телефон в конечном итоге всё-таки звонит. И это не Настя.
- Да? - отвечаю холодно.
- Артём Андреевич, не отвлекаю? - нагло спрашивает мой собеседник.
- Слушаю внимательно, - говорю, рассматривая пейзаж за окном.
На этом участке асфальт дерьмовый. Как они это делают? Это чисто спизженый километр что ли?
- Внимательно - это хорошо, - слышу в трубке. - Я звоню по поручению одного уважаемого человека. Можно даже сказать группы уважаемых людей.
- Ближе к делу, - прошу я.
- К делу, так к делу. Люди хотят свои деньги увидеть. Людей не устраивает...
Как же меня достало это эхо заповедничьей войны. Сколько раз я должен сказать "отвалите", чтобы эти люди поняли? МНЕ НАСРАТЬ НА ИХ ПРОБЛЕМЫ. МНЕ НАСРАТЬ НА ИХ ДЕНЬГИ. МНЕ НА НИХ САМИХ НАСРАТЬ. Я уже их всех в кулаке держу (спасибо Кириллу и его подвязам ФСБшным), а они все пытаются на меня наехать. На дворе не девяностые, мать вашу. Пусть считают, что я принёс с собой ветер перемен.
- Значит так, - прерываю я посланника (это, кстати говоря, шибко крутой местный адвокат звонит). - Передай уважаемым людям, что я их знаю всех поименно. Я им даю ДВА ДНЯ на то, чтобы смахаться с полуострова. ДВА ДНЯ. Пусть забирают своих детей, жён, блядей, собак и ВАЛЯТ ОТСЮДА! Если через два дня они будут ещё здесь, пиз*ц им всем четверым.
- Можно подробнее? – интересуется тот.
Кладу трубку и смотрю на Кирилла. Он понимающе кивает головой.
- Альбина? - зову я, прикидывая в голове, что почём.
- Да, Артём Андреевич, - откашлявшись, отзывается она.
- Назначь мне встречу с главным прокурором. На сегодня.
Альбина хватается за телефон, а мама замечает:
- Значит, Ялта отменяется. Разговариваешь, как батрак. У тебя дед академик.
- Это ещё цветочки, - замечает Кирилл.
Спасибо.
Мой телефон снова звонит. Неизвестный номер.
Бл*ть.
- Да? – гаркаю я.
- Эмм…привет…
Чёрт…вот это реакция. У меня яйца скрутило в миг. По позвоночнику волна.
- Привет, - говорю, упираясь локтем в дверь и прикрывая глаза рукой.
Хочу раствориться в этом голосе. Чтобы ничего меня не отвлекало. Кажется, это всё зловещие признаки чего-то. Слышу, как у неё в трубке губит ветер и спрашиваю:
- Где ты?
- Гуляю...на улице…
Круто. Слышу детские голоса и лай собаки.
- Что за номер? – спрашиваю её.
Настя натянуто смеётся.
- Варя…утопила мой телефон в унитазе…
Улыбаюсь. Вот почему она мне не отвечала. Я будто окунулся в другую реальность. В Настину реальность. Где ветер, простор и свобода. И, я хочу её увидеть.
- Я куплю тебе тучу запасных телефонов, - обещаю ей.
- Не нужно мне ничего покупать.
Ммм…как я соскучился уже по её выкаблучиваниям.
- Поужинаешь со мной?
- Ванечка, под ноги смотри! – кричит она, потом забавно понизив голос спрашивает. - В смысле…эммм…просто поедим?
Нет, Малышка. Мы не просто поедим. Я хочу тебя. Сильно хочу тебя.
- Посмотрим, - говорю, помня о том, что у нашего разговора три свидетеля, один из которых моя мать.
Она снова смеётся. Как она это делает? Я тоже улыбаюсь, как придурок.
- Но, мне детей не с кем оставить, - вздыхает Настя.
- Я решу, я же сказал, - напоминаю ей.
- Тогда…ладно…
- Пришлю за тобой машину.
- Я сама.
- Нет.
Не хочу, чтобы она рассекала на этой своей развалюхе. У неё даже подушек безопасности нет.
