Граф стоит вполоборота к барной стойке и смотрит на «наш» столик, где уже дожидается меня бутылка кьянти.
Мой Граф.
Из плоти и крови.
Но, возможно, только плоть и кровь и остались в нем прежними.
Он снова в другом образе. Короткая стрижка. Джинсы, легкий джемпер цвета морской волны, куртка наподобие рыбацкой. Он долго смотрит на столик, затем поворачивается к бармену — видимо, собираясь что-то спросить — но останавливает себя… И я влетаю в уборную. Опираюсь о раковину и смотрю в зеркало, но волнуюсь так, что не сразу концентрируюсь на своем отражении.
Я обескуражена. Даже не тем, как изменился Граф, — о, это отдельная тема для размышлений! — а тем, что он не захотел узнать, кто сидит за столиком у окна.
Хожу из угла в угол, пока, наконец, не беру себя в руки.
Выхожу с приподнятым подбородком… — и не нахожу Графа!
На мой вопрос бармен отвечает, что мужчина в рыбацкой куртке только что вышел. Бросаю на стойку пару купюр — и вылетаю следом.
Успеваю заметить, как Граф выруливает с парковки на пикапе. Пикап! Вот уж машина, которая никак не ассоциируется у меня с Графом. Заскакиваю в «Поло» и, не включая фар, еду следом.
Асфальтовую дорогу быстро сменяет грунтовка. «Поло» проседает на ямах, разбрызгивает грязь до самых стекол. Моя машина совершенно не создана для таких дорог — а я не создана для преследования. Но крепко сжимаю руль и упрямо давлю на газ. Хочу знать, кто же такой Граф на самом деле. Хочу знать о нем все. Или, возможно, просто ищу повод, чтобы уйти — и больше не возвращаться.
Из черноты леса выныриваю на проселочную дорогу. Теперь по обеим сторонам — поля, залитые лунным светом. Куда мчится Граф?.. Приходится хорошенько выжимать педаль газа, чтобы не отстать от него.
Через четверть часа пикап снова сворачивает в лес, и теперь я крадусь за ним по чаще, густой настолько, что лунный свет почти не пробивает кроны елей, нависшие над дорогой. Чувствую под колесами скользкие корни, рытвины с водой и камни — так явно, словно ступаю по ним ногами. Меня совсем не удивляет, когда машина застревает в очередной яме — странно, что этого не произошло раньше.
Вижу через лобовое стекло, как дрожит свет от фар пикапа, а затем — исчезает.
Пробую выползти из ямы, но, кажется, застреваю еще сильнее. Выдыхаю. Кладу ладони на руль и утыкаюсь в них лбом.
Не то, чтобы я испытывала дикий ужас… но это чертовски неприятно — застрять ночью в лесу. И упустить Графа.
Включаю на мобильном фонарик и вылезаю из машины. Каблуки сапог мягко погружаются в грязь. Обхожу «Поло» — и понимаю, что придется вызывать помощь. Свечу фонариком вдоль дороги, в конце которой исчез Граф. А что, если фары погасли так резко потому, что он их выключил? Вдруг там — уже конец пути, а я буду сидеть в машине, так и не узнав этого наверняка?..
Достаю из бардачка складной ножик, прячу его в кармане куртки и отправляюсь за Графом, высвечивая себе путь фонариком.
Я не из робкого десятка, но эту прогулку приятной не назовешь.
Свет фонарика оживляет деревья, их тени перебегают дорогу, тянутся ко мне. Я слышу шелест поодаль, затем — с другой стороны — и крепче сжимаю в ладони ножик. Время от времени мне на голову падают с веток тяжелые холодные капли. У меня чуть сердце не выпрыгивает из груди, когда под ногой с надрывным хрустом ломается ветка.
Граф, теперь я ненавижу тебя еще и за это!
Кажется, я выхожу из леса такой же поседевшей, как Граф. Взъерошиваю ладонью волосы — и с них падают еловые иголки. Сапоги — по щиколотку в грязи. Но вид, который передо мной открывается, стоит ночной прогулки.
Лунный свет ровно и бело освещает гладь небольшого лесного озера. Я вижу причал с привязанной лодкой. А поодаль, ближе к лесу, — одноэтажный сруб с широкой террасой, обращенной к воде, и оранжевым окошком. Все это — яркое пятнышко света на черно-голубом фоне, луна, лодка, неподвижные вековые сосны — делает пейзаж похожим на открытку.
Выключаю фонарик и по ковру засохшей травы подбираюсь ближе. Замечаю припаркованный пикап. Заглядываю в горящее окошко, но мало что могу разобрать через полупрозрачную задернутую занавеску. Куда просторнее, чем выглядит снаружи. Горит камин… Графа не видно.
Мне кажется, я спокойна и сосредоточена — готова к любым сюрпризам, но поднимаюсь по ступенькам на крыльцо — и чувствую слабость в коленках. Сейчас меня с Графом связывает тоненькая, как паутинка, нить. Достаточно неверного взгляда — и она порвется. А я не хочу, чтобы она рвалась.
Дверь не заперта — и это вызывает во мне улыбку. Не успеваю приоткрыть ее и на ладонь, как дверь распахивается, — и передо мной предстает Граф.
— Крис, ну чего так долго?! — возмущается он настолько искренне, что от растерянности я начинаю хлопать ресницами. — Проходи… Давай, помогу снять куртку.
Невольно задерживаю дыхание. Приоткрываю рот, чтобы что-то сказать — но ничего не произношу.
Часы в глубине дома начинают глухо отбивать полночь.
ГЛАВА 18
— Проходи… Давай, помогу снять куртку.
Я машинально повинуюсь, хлопая от растерянности ресницами.
Граф едва касается пальцами моих плеч, помогая раздеться, но даже это прикосновение через тонкую шерсть джемпера заставляет меня прикрыть глаза.
— Ты знал?.. — смотрю на изгиб его спины, пока он вешает куртку — и не могу насмотреться.
Он словно тот мужчина, который постоянно чудился мне, но в которого я не верила.
— Заметил, когда ты стартанула за мной с парковки.
Граф поворачивается ко мне лицом. Он кажется таким… открытым, таким настоящим… Хочу запомнить этот образ, впитать его. Поверить в него.
Неужели тот человек с тростью и в перчатках — лишь одна из его ролей?
Вот он — мой Граф. Живет в избушке на берегу лесного озера, вместо черной рубашки носит светлую майку, вместо строгих брюк — джинсы. У него горит дровяной, а не электрический, камин. В его доме обитает огромный черный дог! Собака облизывается, глядя на меня, и мне становится спокойнее, когда она четко выполняет команду Графа «Арчи, сидеть!»
Бочком обходя дога, пробираюсь в комнату.
Настоящий лесной домик — вся мебель из дерева. Вместо ковра — самотканый половик. На диване — горка пестрых подушек.
Воздух насыщен ароматом хвои.
— Разуйся, пожалуйста. У меня здесь горничной нет, — Граф достает из шкафчика меховые тапочки и помогает мне их обуть.
Думаю, он специально касается моих лодыжек — и мое тело тотчас же реагирует: ускоряется сердцебиение, учащается дыхание. «Он словно крысолов, который играет на дудочке, — проносится у меня в голове. — Я понимаю это, но все равно следую за ним. Потому что — пока эта мелодия не оборвется — отвлечься от нее невозможно».
