— А что с ним не так? — продолжаю валять дурочку.
— Не придуривайся, Чугунок! Не хочешь рассказывать, так и скажи! — Дашка картинно отворачивается и сетует. — Я к ней всей душой, а она!
— Да ладно тебе, Даш, — примирительно улыбаюсь. — Просто у меня после тренировки твоей всё так болит, что как-то не до Хайда, — поймав строгий взгляд, тут же исправляюсь. — Ну не могу же я показаться ему в таком изморенно-замореннном виде?
— Ладно, в заморенном не стоит, — соглашается Дашка. — И, вообще, ты теперь должна с ним общаться не просто так. К каждому свиданию будешь готовиться как к экзамену!
— Даш, у нас не свидания, а деловые встречи.
— Какая разница. Главное, что есть ты и он, и ты должна его поразить.
— Ну, своими профессиональными навыками я его уже достаточно поразила, — хвастаюсь я, но Дашку это не слишком впечатляет.
— Это не то. Вот фигура, одежда, макияж! Ты должна стать секс-бомбой! Твой Хайд должен понимать, что ты не просто какой-то там пиарщик-рекламщик бесполый — а женщина!
— Знаешь, Даш, он мне пару раз на это намекал.
— На что?
— На то, что я женщина.
— Вот и хорошо. А мы работаем дальше. Фигурка твоя в надежных руках, осталось дело за малым... Так что если будешь меня слушать, то и у тебя все пойдёт как по маслу.
Глаза Дашки лихорадочно блестят. Она, похоже, ощущает себя каким-то величайшим из великих гуру, и радуется тому, что может воплотить свою сокровенную мечту, хоть и не для себя любимой. Это же как в игре-симуляторе жизни — хоп, пара-тройка взаимодействий в правильном порядке, и можешь выдавать своего персонажа за миллионера. Правда, в этой игре после свадьбы, как правило, выселяешь миллионера и обставляешь его дом по своему вкусу, но это уже частности...
Но ведь счастье не измеряется деньгами? И отношения, близость, возникает ведь как будто сама собой, а не в результате ужимок и притворств. Наверное, я идеалистка. А Дашка уверена... ну, не совсем в том, что в деньгах — счастье, но уж точно в том, что с красавцем-миллионером быть несчастливой невозможно! Она искренне болеет за меня и хочет привести к счастью железной рукой, а точнее своей холеной наманикюренной ручкой.
— Кстати, как тебе роман?
Дашкин голос вырывает меня из водоворота мыслей. "Роман... Как бы сказать-то, чтоб не обидеть никого — ни автора, ни впечатлительную Дашку..."
— Интересный...
— Интересный? — подруга меряет меня суровым взглядом, полным недоверия. — Так, Чугунок! Ты его что, опять не прочитала?
— Прочитала, — клятвенно заверяю я.
— Иии? Где твои эмоции, впечатления?
Черт! Если я сейчас выскажу ВСЕ свои НАСТОЯЩИЕ эмоции и мысли по данному поводу, боюсь, что Дашка проклянет меня или, чего доброго, вообще подругой считать перестанет!
— Интересный сюжет, — картонно вру, будто нерадивый ученик на уроке литературы после прочтения "Войны и мира". — Героиня такая... непосредственная.
— Стоп. Стоп. Стоп! — Дашка машет перед моим носом руками. — Какая героиня? Ты мне врёшь. Опять ничего не прочла! Ну-ка пересказывай!
— Даш, ты шутишь?
— Давай-давай!
— Ладно, — кажется, я теряю над собой контроль. — Тогда у меня есть несколько вопросов!
— Выкладывай, — с готовностью кивает Дашка.
— Какого цвета волосы у главной героини?
— Она брюнетка, — уверенно отвечает подруга, делая гримаску «Ты издеваешься?»
— Тогда почему она так часто красит волосы? Смотри: вначале она смотрится в зеркало и описывает свои волосы как тёмно-русые. Потом — каштановыми. Потом говорится, что она брюнетка. Автор дальтоник или брутальный мужик, не секущий в оттенках?
— Ну, Насть, не придирайся к мелочам... — обиженно кривит губы почитательница порнороманов. — Главное, что волосы тёмные.
— Хорошо, а глаза?
— Голубые... — косится на меня подруга, ожидая подвоха там, где его быть не должно.
— Тогда у неё явно линзы. В одной главе глаза ярко-голубые, в другой — дымчато-голубые, в третьей вообще синие!
— Переводчик накосячил, — отмахивается Дашка.
— Оке-ей, — соглашаюсь я, — Анна Стиль как-то ухитрилась в 2011 году закончить университет, не имея ноутбука. При этом она пишет рефераты и сочинения. От руки, что ли?
— Почему ты решила, что у неё нет компа? — не соглашается Даша. — Это просто неважная деталь.
— Потому что ей дарят крутейший макбук, а она смотрит на него как баран на новые ворота! Да, и что, у них нет мессенджера, скайпа, да хоть чего-нибудь? Меня задолбала их любовная переписка по электронной почте, где одна строка текста, и обязательно указано время, место, кому, и четыре контактных строчки с подписью — Анна Стиль, секретарша такого-то, место работы такое-то?
— Ну... для реалистичности.
— Ах, да, про реалистичность, — тоном хищника, почуявшего добычу, продолжаю я, — почему весь такой-сякой бизнесмен проводит все время в переписке с ней, у него что, нет совещаний, деловых встреч...
— Есть! – защищается, а вернее, защищает авторшу опуса Дашка. — Там же упоминается, что есть!
— Допустим, а чем он занимается, этот Ганс Христиан Грей?
Дашка задумывается и комкает салфетку.
— Ну, много чем...
— А конкретней?
— Продуктами! Он же голодал, — озаряет Дашку, и тут меня накрывает:
— Ок, а зачем ему тогда было покупать издательский бизнес? И вообще, как он ухитрился его купить за 10 минут? Не смеши мои коленки, Даш, бизнес нельзя купить по е-мейлу!
— Да что ты пристала!.. — пылит Дашка. — Это тебе не бизнес-книга, а любовный роман для нормальных девушек! Кому интересно, как они там в Америке бизнес покупают! Тут главное — любовь! И такие эротические сцены...
— Очень эротические! — я хмурюсь. — Оргазм по команде, кусание глаз и закатывание губы, то есть наоборот, прости...
Глаза подруги свирепо сужаются. Она смотрит на меня как партизан на фашиста, яростно, мстительно и презрительно. Кажется, что воздух между нами накаляется и его, в лучших традициях диснеевской анимации, начинают пронизывать зигзаги молний.
Слава богу, к нашему столу уже спешит наша Анастэйша с двумя высокими стаканами.
— Ваш заказ! — официантка мило улыбается и принимается сервировать столик стаканами и салфетками.
— Спасибо, — я радуюсь её вмешательству и пытаюсь перевести тему. — А можно ещё... — хочется сказать "кексиков", но приходится, — фруктовую нарезку.
— Зелёное яблоко, апельсин и киви. И никаких бананов и винограда! — оперативно добавляет Дашка. Она смотрит на меня с тоской и спрашивает обречённо:
