«Пи-пик»
Сука…
— Не получается? — Раздается приятный, хриплый бас над ухом.
Я даже не подскакиваю. Первая мысль, которая молнией пронзает разум: притворись мертвой, как тот хомяк, что жил у твоего брата, помнишь?
Облизываю пересохшие губы, натягиваю улыбку и оборачиваюсь.
Он. Стоит, смотрит на меня, прищурившись, и по-молодецки оправляет свои дурацкие усики.
— Нет. — Отвечаю, глядя на него глазами непорочной девы Марии.
— И не получится. — Выдает он с видом победителя.
А у меня душа несется в пятки. «Конец твоим приключениям, Сонька-золотые стринги». Тебя замели. Всё, хана…
— Почему? — Ангельским голоском спрашиваю у здоровенного детины, склонившегося надо мной и загородившего собой весь свет.
— Потому что это мой номер, а не ваш. — Выдает он, хлопая ресницами.
— Ваш? — Играть дуру, так уж до конца. — А это разве не девяносто восьмой? — Медленно оборачиваюсь. — Ой…
На самом верху красуются цифры «8» и «9».
— Восемьдесят девять. — Озвучивает обладатель шаловливых сельских усиков.
— Надо же… — Еще ничего не понимаю, но уже облегченно выдыхаю. — Это что получается? Я чуть к вам не вломилась?
Как хорошо, что ключ не сработал, а то застали бы меня прямо на месте преступления. И вот эта краска, ударившая в лицо, тоже сейчас очень кстати…
— Внимательнее нужно быть, девушка! — Гогочет он, заставляя меня вздрогнуть.
— Простите. — Начинаю пятиться назад.
— А ваш номер там, не туда идете. — Подсказывает он, провожая меня взглядом.
Как некстати.
— Нет. — Отмахиваюсь. — Мне нужно… покурить.
Прийти в себя, подышать свежим воздухом, а еще лучше сразу хлопнуть чего покрепче.
— Это хорошо. Я с вами. Можно? — Мужчина надвигается на меня, как огромная гора.
Только у этой горы ручищи-экскаваторы, шкафо-образные плечи, беда какая-то с прической и безвкусный костюм, в котором еще, наверное, во времена моего деда людей хоронили.
— Со мной?
— Да. У вас курить есть?
— А… у… э… — Теряюсь, силясь вспомнить.
— Меня Матвеем звать. — Амбал указывает на выход, ведущий к летней веранде с небольшим рестораном. — Вообще-то, Матвей Палычем, но для вас просто Матвеем.
— Ма… Мар… — От смятения легенда в моем мозгу рассеивается, как утренний туман. Почему-то рядом с большим деревенским бугаем мне хочется сказать Марфушка, но губы сами тихо выдают: — Мария…
Мы выходим на освещенную фонарями веранду. Играет тихая музыка, приятно пахнет морем, легкий ветерок колышет занавески, которыми декорированы отдельные кабинки. Все вокруг сделано из дерева, по которому с таким приятным глухим звуком стучат каблучки, все дышит романтикой, а я иду следом за новым знакомым, совершенно сбитая с рабочего настроя и зажатая, как накрашенный убогий манекен из витрины универмага.
— Какие у вас? — Он бесцеремонно лезет в мою сумочку, выуживает сигареты. — О, обожаю такие.
Не сопротивляюсь. Смотрю, как он затягивается, наваливаясь на перила, и не могу решить, свалить я хочу или уделать эту наглую рожу.
— Не дадите прикур… — Наклоняюсь вперед, зажав между губ сигаретку, когда мне в лицо летит зажигалка. Еле успеваю перехватить ее в полете — иначе точно бы попало по носу. — Спасибо…
Стараясь сохранять спокойствие, закуриваю и снизу-вверх смотрю на здоровяка.
— Отдыхаете здесь? — То ли случайно, то ли нарочно он выдыхает дым мне в лицо.
Отстраняюсь немного.
— Да.
— Что да? — Его глаза суживаются.
— Отдыхаю. — Широко улыбаюсь. — Отдых подходит к концу, а со мной ничего интересного так и не произошло.
Типа намекаю.
— А чего ж вы здесь, а не в санатории?
Вот я тупица.
— Я… на своей машине. Сегодня в одном городе, завтра в другом. — Стряхиваю пепел в урну. — Хочется, знаете ли, все посмотреть. Так и катаюсь по побережью.
— А сами откуда?
— А… Астрахань. — Отмахиваюсь я. — Вообще-то, я не в самом городе живу. В поселке. Простенько там все у нас.
Не зря ж я кудри вила и наряд соответствующий подыскивала.
— Тоже с земли, значит?
— Как бы… да.
Мужчина придвигается ближе, заставляя меня покрываться гусиной кожей.
— Я вот тоже деревенский. Совхоз у меня в Кущевском районе, это не так далеко отсюда.
Радуюсь про себя. А то успела запереживать, что все только он мне вопросы задает — теряю хватку.
— Замерзла, что ль, Марья? — Выбрасывая окурок, он бесцеремонно проводит рукой по моему предплечью.
Меня пронимает так, будто он не пальцами, а электро-шокером меня задел.
— Немного, — говорю смущенно.
— Я бы отдал пиджак, но тогда сам замерзну. — Пожимает плечами Матвей и указывает на свободный столик.
«Вот козел».
Усаживаемся. Молоденькая официантка подает нам меню и отходит.
— Вы уже здесь бывали? — интересуюсь, поглядывая на него из-под опущенных ресниц.
— Я? — Хмурится он, глядя на список блюд. — А, не. Нет. У-у-у. — Он морщится, пробегая глазами по меню. — Нет, на такое я не рассчитывал.
— Что? — Спрашиваю я.
Но мужчина откладывает меню в сторону, встает и тянет меня за руку.
— Куда мы? — Подхватывая свободной рукой сумочку, ошеломленно интересуюсь я.
— Дорого у них тут. — Матвей ускоряет шаг. — Я сегодня видел здесь другое заведение, цены гораздо доступнее.
Послушно плетусь следом, как коза на веревке. Его огромная лапища стискивает мою ладонь, не оставляя ни единого шанса на спасение.
— Пососать хочешь? — Раздается его голос, когда мы оказываемся на улице.
— Ч…что? — Хлопая глазами, буравлю его взглядом.
— Вон. — Мой спутник указывает куда-то в сторону. — Там.
Он что? Предлагает мне отсосать у него в грязной подворотне?
Медленно поворачиваюсь и вижу лоток с леденцами. Петушки, конфетки, чупа-чупсы — ими увешано все с потолка до пола. Тихо выдыхаю.
— А… нет, спасибо. — Быстро перебираю ногами, стараясь поспевать за ним.
— Как хочешь. — Спокойно говорит Матвей, поворачивая в сторону маленького базарчика.
И едва отпустив мою ладонь, перехватывает за талию.
— Ты ч… — хочу возмутиться я.
Но он уже толкает меня в узкую дверь какого-то заведения.
