И видеть на этом месте чужую, да еще и такую безмерно бесячую бабу… Терпеть её назойливое внимание… Будто она мне член семьи…
Боже, ну вот бесит, простите.
Так и хочется спросить: “Папа, почему ты не мог дальше трахать её так, чтобы я об этом не знала. Не приводить в наш дом. Или все-таки это твой дом, а я охренела?”
Ладно, я охренела, не скрою.
Нет, я мужественно молчу.
И это все, что я могу сделать, ага.
Какая жалость, что я не могу сделать точно так же.
Не могу, блин, взять, привести в папин дом Вадима, и сказать: “Ага, папочка, я в курсе что ты этого мужика терпеть не можешь, но я с ним трахаюсь. Он поужинает с нами, ты ведь не против, да?”
Мне нельзя.
У папы сердце.
Наверное, не будь этого чертового инфаркта — я бы все-таки решилась. Потому что…
Я не хочу без Вадима.
Мне приходится, но это не значит, что я без него прекрасно выживу. Выживу, наверное. Жила же я как-то до его появления. Ну… Так, жила… Скучновато, нудно жила… Никак.
Но вот папин инфаркт мне капец как мешает.
Ссору с отцом я как-нибудь переживу. А вот к его похоронам я совсем не готова. И вот знаете, эта безысходность ужасно бесит. Почему я не могу быть с человеком, которым болею?
— Соня, ты ничего не хочешь мне рассказать? — вдруг произносит папа, и в повисшей над столом тишине звук опущенной на стол вилки звучит как молоток судьи, опущенный на трибуну.
Ох, ты ж, епт.
Что, прям все сразу?
Так, про Вадима папа не знает. Иначе он бы уже меня убил. И тон… Относительно спокойный, но резкий. Что произошло? Все-таки меня кто-то запалил в том прикиде черной дягилевской зайки? А можно фоточку?
Я поднимаю глаза. Вообще мне нечасто приходилось врать отцу. И в принципе — врать. А вот в покер играть мне как-то приходилось. И в принципе, держать лицо я умею прекрасно. Ну, вы попробуйте без этого умения посетить с папой какое-то светское мероприятие — для имиджа ведь полезно, чтобы ресторатор, он же отец-одиночка, появлялся на публике с дочерью. И не очень полезно, если дочь этого ресторатора, наблюдая спектакль, хочет убиться фейспалмом или пытается не уснуть от скуки. Нужно быть леди в таких места. Поэтому… Да, лицо держать умею. Иногда.
— О чем, папа? — ровно уточняю я. — Если ты все еще о Баринове — мне казалось, что я ясно озвучила, что по этому поводу я с тобой объясняться не буду. На развод я заявление подала сегодня. Не передумаю. Это ты хотел услышать?
Пальцы отца барабанят по столу. Глаза прищурены. Нет, что-то не так, однозначно
— Принеси, — бросает он Эльзе. Та тут же вскакивает и выбегает из столовой. Так… Дело начинает потихоньку пахнуть керосином. Эльза знает многое…
Я оказываюсь права.
Эльза возвращается не с пустыми руками. С маской. С моей белой заячьей маской, подаренной мне Вадимом на память о суаре. Черная так и осталась у Маринки, забрать её я пока не успела, хотя надо бы.
Вот тут уже раздраженно барабанить по столу начинают мои пальцы.
— Что это, Соня? — отец берет маску в руки, и бросает на стол. Будто презерватив использованный, найденный посреди гостинной.
Я перевожу взгляд на Эльзу. Это она нашла. Я по глазам вижу. С-стерлядь. Прошприлась по моим вещам. А мне казалось, что ей вообще вчера было пофиг, что моя “пробежка” затянулась. А вот нет. Есть ли вообще вопросы, в которые она не сует свой длинный нос?
— Видимо, это доказательство, что я совершенно зря не пользуюсь ключом от своей комнаты, папа.
Я пытаюсь говорить спокойно на самом деле. Ей богу, мне будто четырнадцать, и в моих вещах папа нашел сигареты, и последнее, что я могу бросить из упреков в ответ: “Какого хрена вы роетесь в моих вещах”.
Но, правда — какого хрена вообще?
— Соня… — Странно. Честно говоря, я ожидала услышать от папы исключительно Софию. Как и всегда, когда он злится. Но он не звучит злым. Он звучит будто слегка усталым.
— Соня, я знаю, откуда Лиза тебя забрала, — наконец говорит мой отец, и у меня звенит в ушах.
Знает? Про ту вечеринку вместе с Вадимом? И почему я до сих пор живая? И папа до сих пор живой. Странно. Ужасно странно.
И Эльза, стоящая за плечом моего отца, со стерильным выражением на лице. Она не могла сказать. Правду — не могла. Но что тогда?
— Соня, тебе не место в БДСМ-клубе. И Тема не для тебя, — твердо произносит отец. Его любимый тон, который даже звучит так, что “возражения не уместны”.
— Вот как? — убийственно уточняю я, не мигая глядя на Эльзу. Я вижу, что она практически смертельно бледна. Какая жалость, что взглядом невозможно убить. То есть правду она сказать боится. А соврать — это мы запросто. Да еще и маску притащила. Интересно, чего эта тварь добивается?
И чего от меня хочет папа?
Я не была ни в каком клубе, но в конце концов, мне же не четырнадцать, чтобы меня опекать. Я, в конце концов, имею право сама искать на свою задницу неприятностей. И в БДСМ-клубе тоже.
— Папа, какая тебе разница? — прямо спрашиваю я. — Вредно для твоего имиджа, чтобы дочка надевала ошейник? Что люди скажут, да, пап?
— Лиза, сними футболку и повернись, — приказывает папа, глядя на меня немигающим взглядом.
Честно говоря, я бы обошлась без этого стриптиза. Но я остаюсь и смотрю, не знаю уж из каких мотивов. А Эльза — она выполняет приказ. И поворачивается.
И меня начинает немного тошнить.
Вся её спина от шеи и до поясницы покрыта белыми тонкими горизонтальными шрамами. Её били. Её явно столько времени били, что кожа не смогла восстановиться да конца.
— Вот это, — папины пальцы касаются спины Эльзы, — это Лизе осталось на память от её последнего Верхнего. Как тебе картинка, дочь? Красиво?
Меня начинает тошнить. И с каждой минутой тошнота становится сильнее. Я ведь знаю, кто был у Эльзы её “последним Верхним”.
— Что это? — сипло спрашиваю я.
— Розги, — буднично откликается папа. — Очень много розг, Соня. Очень много боли. Ты ведь до сих пор злишься, что я тебя ударил тогда. Да?
