Всё.
Над слившимися в одну линиями вспыхивает жёлтым сообщение:
– Корабль к переходу готов.
Касаюсь надписи.
– Ожидайте команды Капитана.
Твою мать!
Выбираюсь из пилотского кресла и, поднявшись по ступенькам, усаживаюсь в капитанское.
Чёрт! Буду так бегать – ноги по самые, кхм, ну, по то самое, сотру.
Да. Тут экипаж нужен, один я с эдакой махиной не совладаю – тут и с курением и прочим завязывать придётся, здоровья, иначе, не хватит.
И хорошо, что мне только один прыжок, то есть, переход, если по-местному, сделать надо. А пришлось бы на другой край пузыря гнать?!
Отогнав грустные мысли, приглядываюсь к экрану.
Ну да, точно.
Почти посреди, перекрывая собой обе карты, светится надпись:
– Корабль к переходу готов.
И, ниже, два шарика.
Зелёный – разрешить переход и белый – отмена.
Касаюсь, конечно, зелёного и, облегчив душу ругательством, пускаюсь в обратный путь. Угу. В кресло пилота.
Здесь ничего не изменилось, но стоит мне положить руки на рычаги, как рядом с тягой, прямо под моим большим пальцем, возникает зелёная сфера с большой, во весь шарик, буквой "П".
Чтобы понять, что это, особым мудрецом быть не надо. Касаюсь проекции и едва не подскакиваю на месте – в мои уши врезается неприятно-гнусавый звук корабельных ревунов.
Вскрик, ещё один и длинный, секунды в три, рёв.
– Ну да, – ворчу я, морщась от этих звуков: – Милитаристы хреновы! Всё бы им традиции соблюдать! Вот что мешало приятный женский голос… – успеваю довести свою мысль до плана отключить нахрен эти ревуны, но на этом и всё – прямо перед носом появляется провал абсолютного мрака. Он растёт, разбрасывая во все стороны толстые, свитые из молний щупальца и мы, пройдя через их переплетение, погружаемся в черноту.
Здесь нет ни времени, ни пространства, и, даже, меня.
Всё, что осталось от человека, сидящего в пилотском кресле – это разум, пытающийся осознать происходящее и сердце, наполняющее пропавшее тело дрожью при каждом ударе. Как это возможно – не спрашивайте, не отвечу. То, что от меня осталось может только удивляться, не имея возможности что-либо сделать.
Удар сердца и волна дрожи прокатившаяся по отсутствующему телу, медленно растворяется в окружающем мраке. Ещё один удар, и прежде чем новая порция дрожи последует за предыдущей, непроглядный мрак сменяется ослепительным, но не режущим глаз светом.
Кажется, что он идёт отовсюду. Им налито всё – рычаги, в которые плотно вцепились пропавшие руки, пульт, пол и я сам – оставшийся удивлённым разум и, всё так же отсутствующее тело.
Последнего я по-прежнему не вижу, но это знание, равно как и ощущение причастности к чему-то возвышенному, не по-человечески прекрасному, переполняет всё моё существо.
Жаль, но это ощущение пропадает быстрее, чем накрывшая до того тьма.
Или нет?
Не знаю, меня раздирают противоречивые чувства – на смену удивления от происходящего приходит непреодолимое желание вернуться назад и, одновременно, нестись прочь, спеша убраться от белого сияния.
Ещё один, невыразимо длинный миг я пытаюсь разобраться в своих чувствах, но колесо времени проворачивается и передо мной вспыхивают звёзды.
– Переход в Килят произведён, – бесстрастно информирует меня комп, но мне не до него, я, безвольно уронив руки, обмякаю в пилотском кресле, ощущая дрожь в каждой клеточке своего тела.
Это уже позже мне расскажут про "Шок Перехода", который испытывают все новички при первом своём перемещении без Врат. Всё это будет потом, а сейчас, медленно приходя в себя, я впустую шарю руками по поясу, напрочь забыв, что сам же и оставил флягу в каюте.
Сходить?
Пытаюсь встать, но ноги подводят и пару раз бессильно шаркнув подошвами по полу, отказываюсь от этой затеи.
На экране же, как раз к тому моменту, когда я прекращаю копошиться в кресле, появляется прокладка курса и белая линия текущего направления. Как я и ожидал, обе они смотрят практически в разные стороны. Ну да ничего, это легко исправить. Кладу руки на рычаги, но стоит им чуть сдвинуться с места, как поверх белой линии, той самой, указывающей куда сейчас смотри нос корабля, проявляется сообщение:
– Движение запрещено! Ожидайте команды!
Чёрт! Надо добраться до штурманского поста, провести обновление карт, создать новую – с учётом полученных данных, прокладку, утвердить её у капитана и, только после всего этого, начать переход к станции.
Вздыхаю, прокрутив в голове эту цепочку – да, побегать мне придётся. И пофиг, что все три поста рядом друг с другом – сейчас, в моём нынешнем состоянии, эти десятки шагов представляются чем-то навроде марафонской дистанции, пройдя которую я, как и тот, легендарный боец, рухну мёртвым сразу за финишной чертой.
Но деваться – некуда.
Выбираюсь из кресла и хватаясь за край пульта, медленно переставляю по-стариковски дрожащие ноги.
Шажок.
Подтянуть вторую.
Схватиться руками за край капитанского мостика.
Ещё шажок. Ещё один.
Перехватываюсь за угол штурманского стола.
Шаг.
На месте. Можно вытереть пот и, широко развевая рот, отдышаться.
Всего четыре, ну пять шагов – а я взмок, словно на двадцатый этаж забежал. С ужасом посмотрев на ступеньки, ведущие к капитанскому креслу, вздрагиваю и перевожу взгляд на ждущую меня проекцию системы Килят.
Светило, планеты и даже Станция-гриб – всё здесь оставалось на своих местах. Была на месте и прежняя прокладка, только теперь, перечёркивая ее косым крестом, горели две ярко жёлтые полосы, поверх которых моргало короткое сообщение:
– Требуется обновление карт!
Касаюсь её дрожащим пальцем, вызывая новые строки:
– Обновить карты.
– Продолжить без обновления.
Нет. Вот уж что-что, а рисковать я не собираюсь.
Касаюсь верхней строки, и прокладка курса исчезает, прихватив с собой и запрещающий крест и все надписи.
Небольшое ожидание завершается появлением сразу нескольких строк:
– Соединение с картографической базой – установлено.
– Процесс обновления карт – запущен.
– Ожидайте завершения процесса.
Киваю, и оттолкнувшись от стола, начинаю путь к капитанскому креслу.
На сей раз путь даётся легче, значительно легче. Сковывавшая меня слабость медленно отступает, но, несмотря на её бегство, в мягкие объятья кожаных подушек я падаю совершенно обессиленным.
