Разворачиваюсь и практически заставляю себя выйти из кабинки, а потом из ванной. С меня течёт вода, заливая пушистый ковёр в комнате. Под оглушительный стук в дверь распахиваю её и смотрю в две пары женских глаз. Горничные. Вероятно, живут с Лизой по соседству. У обеих сразу пропадает дар речи.
— Трубу прорвало, — выдаю я первое, что приходит в голову. — Лиза позвонила, и я пришёл помочь.
— И как? — одна из женщин первой приходит в себя. — Починили?
— Конечно, — бросаю с обходительной улыбкой.
Практически просачиваюсь между ними в холл, а когда открываются двери лифта, сразу в него ныряю. Уперевшись руками в стену и склонив голову вниз, всё ещё чувствую, как меня трясёт. От ярости и сильнейшего возбуждения. От цвета её глаз. И от собственных противоречивых чувств.
Не думать! Заставляю себя не думать. Потому что если начать, уже не остановишься. Эти мысли могут вызвать сострадание. То, чего я не хочу. Я не стану ей сострадать. Она виновата. Виновата и ответит! Я ведь для этого приехал!
Поднявшись на пятый этаж, без стука толкаю дверь номера Соболева. Он, слава Богу, один. Сидит, склонившись над барной стойкой, допивая бутылку «Джека».
Молча сажусь рядом с ним. Забираю бутылку из его пальцев и делаю глоток. Горло, пищевод приятно обжигает. Сведённые от холода мышцы немного расслабляются.
— Ты мылся? — Кирилл наконец замечает, что с меня течёт вода, заливая пол. — И забыл снять одежду?
— Типа того, — коротко усмехаюсь. — Ты узнал, кто такой этот Артём Игоревич? — в моём голосе снова слышится ярость.
Соболев неторопливо берёт телефон в руки. Разблокировав экран, зачитывает заплетающимся голосом:
— Артём Игоревич Зеленский. Предприниматель, владелец сети загородных домов «Южный берег». Не женат.
Друг вскидывает голову и добавляет усмехнувшись:
— В сотню Форбс не входит, так что… Он пыль на моих ботинках.
Выдавливаю скупую улыбку и делаю ещё один глоток виски.
— Я говорил с ней, — признаюсь Киру.
— Да, я вижу, — он хмыкает. — Видимо, вода из её душа, — указывает на пол под ногами. — И что она сказала?
Пожимаю плечами, обжигаю горло новой порцией «Джека», зажмуриваюсь, сжав переносицу двумя пальцами, и говорю то, что он хочет услышать:
— Она всё сделает…
— Что именно, Сокол?
— Поедет к старику и заберёт то, что принадлежало Яну.
— И ты ей веришь? Только не говори, что да! Я тебя уважать перестану.
С громким стуком ставлю бутылку на стойку и смотрю на друга уничтожающе.
— А у неё больше нет выбора. Я больше не тот пленённый любовью к ней мальчик, которого с лёгкостью можно было обмануть. И она это знает!
Он снисходительно похлопывает меня по плечу. Я дёргаю им, чтобы скинуть его руку.
— Ты сам себе не веришь, — друг качает головой, поднимаясь.
— В чём?
Но он не отвечает, идя неровной походкой в сторону спальни.
— В ЧЁМ? — выкрикиваю, развернувшись всем телом.
Кир замирает на пороге, бросает взгляд через плечо и всё-таки отвечает с кривой ухмылкой на губах:
— Ты всё ещё пленённый любовью к ней мальчик. Всё ещё…
Глава 7
Три года назад
Лиза
Ровно в десять Игнат отвёл меня к машине, и мы наконец покинули этот дом, пропитанный запахами спиртного, пота и секса. Немного захмелев от вина, я шла неуверенно, неуклюже переступая по крупной гальке. И совершенно не знала, что сказать, потому что Игнат после прихода Яна стал каким-то молчаливым и отстранённым. Сообщил мне лишь то, что Ян немного обиделся. И что никак не ожидал такого поворота событий. А я старалась даже не смотреть в сторону того из друзей, который первым проявил ко мне интерес. Мне было дико стыдно перед Яном.
— Ты не против, я на заправку заеду? — нарушает молчание Игнат, когда уже сидим в его машине. — Здесь недалеко.
Сместившись, украдкой бросаю взгляд на приборную панель. Там, и правда, стрелка лежит, демонстрируя пустой бак. Однако Игнат замечает мою внимательность.
— В чём дело, незолушка? Не доверяешь мне? — улыбается одним уголком рта.
И я, вновь залюбовавшись его точёным лицом, никак не могу отвести взгляд. Тёмные, почти чёрные волосы небрежно уложены на одну сторону. Выразительные скулы и широкий подбородок создают идеальный овал лица. А полные губы и эта его усмешка вызывают только желание улыбнуться в ответ…
— А с чего бы мне доверять тебе? Я знаю тебя всего два дня.
Он как-то задумчиво на меня смотрит, потом поворачивает руль вправо и плавно трогается с места. Извилистой дорогой выбирается на трассу и сворачивает в противоположном направлении от дома Виктора Ивановича.
— Знаешь, немного градуса тебе к лицу! — выдаёт парень, сосредоточенно наблюдая за движением других авто.
Я не сразу понимаю, что он имеет в виду, а когда до меня доходит, щёки наверняка становятся совершенно пунцовыми. И хорошо, что в салоне слишком темно, чтобы это разглядеть.
— Ты любишь пьяных женщин? — поддеваю его беззлобно.
— Нет, я люблю, когда девушка может ответить. Не всегда, конечно… Иногда девушка должна уметь промолчать.
— То есть, говорить или не говорить определяешь только ты? — наверняка во мне говорит алкоголь, потому что я вдруг хочу поспорить с Игнатом.
— Что-то типа того, — ухмыльнувшись, бросает на меня короткий взгляд и вновь смотрит на дорогу. — Ты говоришь, когда это уместно. И молчишь, когда я говорю!
Он что, серьёзно!?
— Я думала, речь шла о какой-то образной девушке, — продолжаю ёрничать. — А оказывается, ты говоришь обо мне?
— Ну на данный момент мне нравится не образная девушка, а настоящая. И это ты.
Вот так всё просто? Он только что сказал мне, что я нравлюсь ему! Боже…
Смотрю на Игната во все глаза и мысленно благодарю Кирилла Соболева за его чудо-вино. Потому что если бы не оно, я бы не смогла вот так открыто пялиться на парня. Тем более на такого, как Игнат.
