Мои ноги до сих пор мелко дрожат. Странно, как я умудрилась спокойно пройти по проходу и не потерять равновесие, не упасть, не растянуться на полу с позором.
— Хочешь это? — спрашивает Марат.
— П-прости? — уточняю сбивчиво.
— Ну, эту хрень.
Показывает на открытую страницу в журнале. Безумно дорогая бижутерия. Реально сумасшедшая цена.
— Нет, — качаю головой.
— А чего хочешь? — продолжает он. — Что тебе купить?
— Ничего не нужно, — отвечаю ровно. — Спасибо.
Он хмурится. Будто недоволен. Будто ему не наплевать на мои желания. Будто мое мнение вообще его хоть немного волнует. Будто…
Господи. Пожалуй, он готов потратиться на меня. Без шуток. Скупить все товары из магазина на борту. Даже в мыслях звучит бредово.
Зачем такая щедрость?
Ему не надо оплачивать мои услуги. Можно взять в любое время суток. Найти мне достойное применение.
Шлюха всегда к его услугам.
Прикусываю язык, чтобы не наболтать лишнего. В моем положении глупо язвить и откровенно нарываться на неприятности.
А я бы многое хотела сказать. До жути многое.
— Тебе не нравятся побрякушки, — говорит Марат, чуть прищурившись, выглядит как сытый хищник, лениво разглядывает добычу. — А что тогда?
— У меня все есть, — пожимаю плечами.
Все. Кроме свободы. Но это вряд ли стоит заказывать.
— Может, духи? — небрежно интересуется он.
А может, сдохнуть?
— Это лишнее, — горько усмехаюсь, закрываю журнал, откладываю обратно, отворачиваюсь к окошку.
Неужели он не понимает?
Нет. Понимает. До мелочей. До деталей. В том и проблема.
Я не знаю, куда мы движемся. Подозреваю, что ни к чему хорошему. Слишком уж сильное притяжение. Неукротимое. Безнадежное.
* * *
В аэропорту Валлетты у меня достаточно времени, чтобы осмотреться, изучить взглядом окружающее пространство. Марат не спешит к выходу. Ждет чего-то.
Возможно, будет еще один перелет? Это не конечный пункт нашего назначения?
Рядом раздается хриплый возглас на неизвестном языке. И в следующий момент в поле моего зрения возникает здоровенный бугай. Проходит мимо, врезает кулаком по плечу Марата.
Сейчас будет драка. Жестокая и кровавая. Беспощадная. Сейчас этому странному типу руку поломают. Выдерут с мясом.
Конечно, он высокий и крупный. Внешне ничем не уступает моему палачу. Но уж слишком миролюбивый у него вид. Одет во все белое. Длинные волосы заплетены в косички.
Этого беднягу казнят прямо тут. И плевать на охрану, полицию и таможенный контроль. Плевать на камеры и живых свидетелей.
Марат такой фамильярности не потерпит.
Но… вообще-то он терпит. Сжимает челюсти так, что желваки напрягаются. Стискивает кулаки. Только никаких действий не предпринимает. Молчит.
Что происходит? Откуда столько самоконтроля?
— А ты совсем не изменился, — смеется незнакомец. — Весельчак.
— Ты тоже прежний, — цедит сквозь зубы Марат. — Покойник.
Глава 39
Первое впечатление часто бывает обманчивым. И я сполна убеждаюсь в истинности этого выражения, изучая незнакомца, который позволяет себе столь нагло обращаться к Марату.
Милый и приятный парень. Вроде бы.
Черт. Его нарочито невинный вид способен легко ввести в заблуждение. Непринужденная манера держаться также путает карты.
Светлые льняные брюки, рубашка сходного типа и покроя. Стандартный наряд для жаркого средиземноморского климата. Здесь многие одеты очень похоже. Удобно и комфортно, без изысков. Небрежный стиль в одежде невольно влияет на общее восприятие. Расслабляешься и не ждешь подвоха. Теряешь привычную хватку.
А зря. Всегда нужно оставаться начеку.
Этот человек совсем не прост. Высокий. Широкоплечий. Атлетического телосложения. Даже просторный, чуть мешковатый наряд не скрывает железные мускулы. Двигается мужчина легко и грациозно как для такой впечатляющей груды мышц. Явно читаются повадки прирожденного хищника.
Густая борода мешает четко разглядеть черты лица. Да и возраст трудно определить. Все смазывается и теряется. Получается изучить лишь ухмыляющиеся полные губы, крупный прямой нос и горящие черные глаза. Тяжелый взгляд пленяет и завораживает.
Волосы у него шикарные. Львиная грива. Пусть пряди заплетены в косички, все равно легко оценить роскошную шевелюру.
Отмечаю татуированные пальцы, пирсинг в брови, серьгу в ухе.
Сколько же ему лет?
Совсем молод. Нет. Глаза выдают опыт. Мальчишка так смотреть не станет. Передо мной взрослый мужчина. Опасный. Жестокий. Властный.
Странный тип. Такой вальяжный. И в то же время угрожающий. До жути. Чувствую затаенную дикость. Нутром. Кожей.
Интересно, почему мы здесь? Ради какой цели? Что за темные дела между ним и Маратом? И общение необычное. Непривычное. Подозрительное. Сразу не разобрать: дружба или вражда.
Весельчак. Смехотворное прозвище для моего мрачного палача. А его собеседник явно не тянет на Покойника. Уж слишком живучий на вид. Откуда эти диковинные клички? Чего я не понимаю? Что упускаю из вида?
— Этот человек был моим старшим братом, — заявляет Марат абсолютно ровным и спокойным тоном, словно речь идет об очевидных вещах.
А у меня земля враз уходит из-под ног.
Был? Братом. Старшим. Что?! Создавалось впечатление, будто в семье старший сын именно Марат.
Застываю с открытым ртом, отказываюсь принимать услышанное.
Разве можно быть кровным родственником, а потом вдруг перестать? В какой реальности возможен подобный поворот?
Я выгляжу настолько шокированной, что мой тюремщик решает милостиво прояснить ситуацию.
— Он предал наш род, — продолжает мрачным тоном. — И поэтому потерял все. Даже свое собственное имя.
— Такова доля, — беззаботно пожимает здоровенными плечами громила напротив, ловит мой пораженный взгляд и заговорщически подмигивает: — Я бы и сейчас не стал ничего изменять. Если моя правда расходится с понятиями рода, то к дьяволу род. Все просто. Кто себя предаст, жизни не достоин.
— Завязывай, — обрывает Марат. — Не искушай нарушить слово.
— Твое слово кремень, — заключает уверенно, хохотнув, прибавляет: — Ты ж всегда был упертый баран. Никогда назад не повернешь.
Мужчина говорит с легким, едва уловимым акцентом, словно давно не общался ни с кем на русском языке.
— Ты потерял право оценивать мое поведение, — чеканит Марат.
