Я потёр макушку.
- Знаешь, мне неприятно это говорить, но ведь твой отец ТОЖЕ его украл...
- А вот и нет. Он его нашел. В древнем разрушенном городе.
- Это он тебе так сказал?
Парнишка шмыгнул носом.
- Я прочитал его дневник.
- Который стащил у Бумбы.
- Не стащил! Он и так был моим. По праву.
Странные представления о правах у этого мальца.
- Ну ладно, ну хорошо... А зачем ты хотел убить нас? - он поднял на меня огромные глазищи. Зрачки сжались до булавочных уколов...
- Это вы хотели меня убить! Вы охотились за мной, как за диким зверем. Вы хотели отнять то, что принадлежало моему отцу, а меня убить.
- Да кто тебе это сказал? Нет, послушай... Артефакт мы действительно хотели забрать - он опасен. Его нужно изолировать. Но ты? Никто не собирался тебя убивать.
Мальчишка похлопал глазами.
- Но... Вы же маги. А всем известно, что маги - злые. Они убивают любого, кто стоит у них на пути.
- Не правда. Маги - вовсе не злые. Во всяком случае, не все. Я - и бвана - точно добрые.
Линглесу зло рассмеялся.
- Твой бвана убил моего отца.
- У него не было выбора. Да и вообще: может, это был и не он вовсе. Там было двенадцать магов.
- Они все ненавидели моего отца, - буркнул Линглесу, уставившись в пыль под ногами. - Они завидовали ему.
- Те, кто там были, никогда и никому не завидуют.
- Но... Из-за них я стал сиротой, - в голосе Линглесу наконец-то появились нотки неуверенности.
- Я тоже сирота, - пожал я плечами. - Парень, сейчас этим вообще никого не удивишь. Мы - дети Распыления.
- Но есть разница! - он злобно оскалился. - Никогда не знать родителей, и знать - а затем потерять. У меня был дом!.. У меня была семья!.. Счастливая семья... Белый заборчик, дерево во дворе, собака... Пятнистый такой терьер в красном ошейнике.
Я прикинул: мальцу на вид - лет семнадцать, не больше. Распыление грянуло пятнадцать лет назад. Да ему и двух лет не было... - Я что хочу сказать? Дети часто придумывают то, чего нет, но чтобы они хотели видеть. Мы, в детском доме, тоже...
- Я не выдумываю.
- Ладно, хорошо. Но причем тут бвана? Почему в смерти отца ты не винишь артефакт? Судьбу, стечение обстоятельств... Ведь твой отец попросту мог НЕ БРАТЬ это кольцо! Впрочем, как и ты. Что ты пытаешься доказать?
- Тебе не понять. Ты, поди, с детства был крутым. Фокусы-покусы, волшебство, драконы... А я - нет. Я вырос обычным, - он посмотрел мне прямо в глаза. - В мире, где любой маг может вытереть о тебя ноги. Превратить в что-нибудь мерзкое. А то и просто убить, чтобы не путался под ногами. А ты не можешь ему ничем ответить. Помешать. Потому что ты - другой.
Он, значит, из этих... Была такая категория людей. До умопомрачения хотят стать магами, но до смерти боятся оказаться однодневками. Спылиться после первой-второй вмазки. Они зверски завидуют и ненавидят тех, кому хватило смелости попробовать. Даже тех, кто выгорел, но совершил что-то великое... И при этом крепко помнят о миллионах, которые нюхнув Пыльцы, так никем и не стали.
- Моя напарница Маша - обычный человек. Девчонка, твоя ровесница. Как она обращается с пистолетами, да с любым оружием... Это тоже волшебство. Достигнуть совершенства. Стать Мастером. Ей просто не нужна Пыльца. Силой духа, силой характера она заткнет за пояс любого мага. Выпотрошит и сделает коврик.
- Я тоже стал мастером! - закричал пацан. - Смотри! - с кончиков пальцев у него сорвалась искра и превратилась в крошечного зеленого дракончика. Он пыхнул коротким - не больше зажигалки - язычком пламени и растаял. Мальчишка вытянул руку еще раз. Напрягся - так, что весь покраснел - и выдал крупную шаровую молнию. Она повисла между полом и потолком, издавая негромкое гудение и плюясь искрами.
Я усмехнулся. Создать файербол пробует каждый первый новичок, нанюхавшийся Пыльцы. Иногда получается огненный шар, а иногда - остаться без бровей. А также волос, ушей и пальцев...
- Видишь? - закричал пацан. - Я маг! Я лучше вас! Потому что мне не надо нюхать Пыльцу!.. Я никогда не спылюсь, как ты и твой наставник! Я никогда не умру.
Поразительно. Поразительно, как в подростках порой сочетается дьявольское хитроумие с дикой, дремучей наивностью. Этот пацан сумел найти Мёртвое Сердце. Он сумел опутать интригами всю Африку, вовлёк в разборки столько людей - постарше, и что уж греха таить, поумнее себя, - а теперь забился в пещеру, как испуганный зверек и пытается впечатлить меня дешевыми фокусами...
А еще он верит, что держит ситуацию под контролем.
Линглесу тем временем разошелся. Растопырив пальцы, он пускал вереницы файерболов - при этом губами издавая звуки, будто стреляет. Огненные шары были зелеными, синими, фиолетовыми... Они прыгали по всей пещере, освещая её призрачными вспышками и пугая призраков.
- Еще! - кричал пацан. - А так ты можешь? - Пу-у-у!.. Фейерверк!
- Ну хватит. Хватит тратить мою силу.
Новый голос был гораздо старше. Он был ворчливым, чуть дребезжащим, и что характерно, исходил изо рта мальчишки. Линглесу опустил руки и закрыл глаза. А когда открыл...
- Ариман!
Смешок был сухим и старым, будто пролежал под ногами тысячу лет.
- Догадливый, щучонок.
Странно было слышать этот стариковский брюзгливый голос из губ мальчишки. Сам парень тоже изменился. Исчезла молодая задиристость движений, наклон головы стал кривоватым - будто хозяина мучил прострел. Движения сделались скованными и скупыми.
Я вздохнул и собрался: игры кончились.
- Зачем я тебе, Ариман?
- Ты? - притворно удивился колдун. - Ты мне вовсе не нужен. Нужно твоё тело. Это... - он пренебрежительно дернул тощим плечиком, - слишком слабое. Оно слишком быстро начало умирать.
Оп-па... а мы-то думали, что цель Аримана - Лумумба. Могущественный волшебник, на хорошем счету, с опытом работы... Хотя, если подумать, зачем Ариману опыт работы? У него своего - вагон. И три вагонетки.
- Ну еще бы, - буркнул я. Изможденный вид мальчишки, маниакально горящие глаза... - Ты хоть иногда его кормил? Давал напиться, поспать, справить нужду...
- Зачем? Мне это не нужно.
- Зато нужно живому телу. Иначе оно... Как это ты говоришь? Ах да: - слишком быстро умирает.
- Когда я стану с тобой одним целым, я буду кормить тебя магией. Я очень силен, ты знаешь об этом? Если ты мне подчинишься, станешь самым крутым магом на планете. Разве тебе этого не хочется?
- Да как-то нет... Зачем?
- Затем, чтобы править!
Судя по всему, фантазии у старого маразматика было не больше, чем у подростка...
