Неужели всё это случайно? Череда непонятных и трагических событий, которые, казалось, ничем не связаны между собой. Смерть Андреева, гибель Верхова. Может ли это быть случайностью? Нет, я был уверен, это не могло быть случайностью. Кому-то этого очень хотелось бы, но это было не так. Я чувствовал, что это было не так. Значит, и Андреева, и Верхова могли убить… Я лихорадочно соображал, пытаясь найти неожиданной и пугающей мысли хоть какое-то правдоподобное объяснение. Но за что? Их могло связывать только одно – тамплиеры. Это выходило за грани разумного! Кто будет убивать людей за интерес к давно сгинувшему в веках и ставшему общим местом в истории ордену крестоносцев? Всё это походило на фантазии сумасшедшего, строившего невероятные связи и сшивающего полотно обыденной реальности непрочными нитками больного воображения. Я мог бы убедить себя, опираясь на холодный практический разум, что смерть двух людей – это случайность, если бы не страх… Внутренний голос страха задавал мне всего один вопрос: если всё-таки это были спланированные убийства, то кто будет третий? Я инстинктивно оглянулся. Мой страх пытался найти моей цепочке рассуждений хоть одно малейшее подтверждение – для этого нужен был хотя бы один любопытствующий, наблюдающий за мной, взгляд. Но вокруг не было ничего подозрительного. Я ускорил шаг.
Тамплиеры – это история, это давно ушедшее и истлевшее прошлое, удобная тема для сказок и страшилок, вечная повесть, со временем превратившаяся из исторической в художественную. Как это могло влиять на нас здесь и сейчас? Бешеные скачущие образы вдруг вытащили на свет фамилию человека, с которым прямо или косвенно было связано всё, что происходило со мной в последнее время. Полуянов… Как это ни странно звучит, но именно тень этого человека молча маячила за спиной канувших в Лету тамплиеров… Но почему же молча?
Я уже подходил к подъезду собственного дома, как вдруг остановился как вкопанный, поражённый такой простой и естественной догадкой, пришедшей так внезапно и так не вовремя. Холодный пот выступил у меня на спине. Я вспомнил зелёные глаза Померанцева. «Высокий, темноволосый, зеленоглазый, всегда аккуратно одет…» – пролетели в голове слова лаборантки Марины. «..Иногда я чувствую, что он где-то рядом и думает обо мне…» – так сказала Карина. «Дочка заждалась уже, наверное…» Это был он! Я смахнул пот со лба. Стало очень жарко… Это был Полуянов! Я не верил себе, не верил своей сумасшедшей догадке. Оглушённый, я ещё раз огляделся вокруг. Незнакомые люди быстро и деловито шли мимо. Кто-то мельком бросал удивлённые взгляды на вставшего посреди двора и испуганно озиравшегося вокруг человека. А я стоял, и только одна мысль била меня пульсом в висок: «Это был он!»
Поражённый и рассеянный, я чуть не столкнулся около подъезда с незнакомым крепким парнем в куртке работника РЭУ и увесистым чемоданчиком с инструментами в руках. Я глухо пробормотал: «Простите». Парень, вероятно, сантехник местного РЭУ, заинтересованно окинул меня хитрым, прищуренным взглядом своих бесцветных, стеклянных глаз и криво ухмыльнулся, пропустив меня к двери подъезда. Как во сне я поднялся на свой этаж и автоматически сунул ключ в замочную скважину.
Меня окликнули. На лестнице стояла пожилая женщина с большой кожаной сумкой.
– Кондратьев – это вы? – ещё раз повторила она свой вопрос. – Вы меня слышите?
Я её слышал:
– Да, это я.
– Вам заказное письмо. – Женщина-почтальон быстро подошла ко мне и сунула в мои руки пакет. – Распишитесь.
Я быстро расписался, даже не взглянув на пакет, и молча скрылся за дверью. Оставшись один, я бросил взгляд на конверт и застыл в изумлении. Пакет был адресован мне, а отправителем значился… С.Верхов.
Вдруг в дверь позвонили. Я вздрогнул от неожиданности и боязливо покосился в сторону двери. Звонок повторился. Я быстро спрятал пакет в карман своей куртки, подошёл к двери и открыл её.
На пороге стоял среднего роста коренастый светловолосый мужчина в бежевом летнем пиджаке и джинсах.
– Вы Кондратьев? – спросил незнакомец, изучая меня цепким взглядом своих серых глаз.
– Да, – удивлённо и одновременно обеспокоенно ответил я.
– Руслан Анатольевич?
– Да, это я.
Мужчина вынул из внутреннего кармана пиджака небольшое красное удостоверение и, на мгновение раскрыв, махнул им перед моим лицом. Я успел только заметить слова «Федеральная служба безопасности» и маленькую чёрно-белую фотографию, весьма похожую на оригинал.
– Сарычев Иван Прокофьевич, майор ФСБ, – коротко представился незнакомец и тут же добавил: – Можно к вам зайти?
Я сильно волновался, и это не могло остаться незамеченным. Движением руки я предложил сотруднику ФСБ войти и прошёл вслед за ним в комнату.
Сарычев быстро оглядел моё жилище, задержав своё внимание на рамке с моими фотографиями, стоявшими на серванте.
– Удивлены? – бросил он.
– Откровенно говоря, да… – несвязно пробормотал я. – Что-то случилось?
– Кое-что уже случилось, и что-то может случиться ещё, – загадочно ответил Сарычев, садясь на стул. – Да вы присаживайтесь, Руслан Анатольевич, присаживайтесь… Я надеюсь, наш разговор продлится не две минуты.
Я покорно присел на диван.
– Хочу сразу успокоить вас, – продолжил Сарычев. – Мы не имеем к вам никаких претензий… Пока не имеем, – несколько угрожающе добавил он. – Сейчас нас просто интересуют некоторые ваши знакомства. Ответив на наши вопросы, вы нам очень поможете… Можно я закурю?
Я утвердительно кивнул. Сарычев не спеша достал пачку сигарет, вытащил из неё одну и прикурил от пластиковой одноразовой зажигалки.
– Скажите, Руслан Анатольевич, вы знакомы с Полуяновым Вячеславом Константиновичем?
Я не был сильно удивлён, услышав этот вопрос. Значит, это правда. Значит, всё, что говорил отчим Карины, в действительности было. Не знаю, что связывало Полуянова со спецслужбами, но это было фактом, и, видно, их интерес к нему со временем не ослабел.
Сарычев неотрывно смотрел на меня. Мне казалось, по моей реакции, по моему выражению лица он хочет определить, что я сейчас скажу – правду или ложь. Я решил сказать правду, но не всю.
– Нет, я не знаю этого человека, но слышал о нём, – сказал я, желая сохранить в тайне свои догадки о вчерашнем собеседнике и лихорадочно соображая, как дальше отвечать на вопросы. – Он совершил что-то противоправное?
– И никогда его не видели? – пропустив мимо ушей мою реплику, спросил Сарычев.
– Никогда. – Мой голос дрогнул, а в памяти сразу возник образ зеленоглазого Померанцева.
– Что вы знаете об этом человеке? – продолжил Сарычев.
– Он был учёным, историком. Я читал его книгу, и… я знаком с его дочерью, – неуверенно ответил я. – Послушайте… – попытался я протестовать.
– Вы говорите «был»? – оборвал меня Сарычев.
– Я слышал, что он пропал много лет назад. Его так и не нашли.
