Надо уйти.
Просто уйди, Марк! Не касается это тебя!
— Идем, Ника…
Бля-я… ты ведь знал. Понял. Питер. Вот почему он торчал именно в Питерской части.
— Оставь, урод! — орет она замогильным голосом. — Ты же убил его! Ты убил его! Ублюдок! Тварь! Мразь! Ненавижу!
— Пошли, шмара, нечего было сбегать! — хохочет бандит в красной футболке, и мне очень хочется, чтобы она стала такой еще и от крови. — Ты думала, мы тебя отпустим?! Такую цыпочку…
— Пошел на хуй! Никого не приму! Никого, понял! Сам обслуживай своих обезьян!
— За дозу примешь и в жопу, и в пи*ду. А если надо и в рот по кругу всем бомжам в округе… По кругу в округе… Во какой я поэт.
Отморозки ржут, тиская титьки Ники, а у меня голова кругом идет. Шатает. Тошнит. Происходящее выносит мозг.
Сестра…
Это сестра Черепа. Та самая девка, за которую он мою жизнь разрушил. Чуть не разрушил Дашку…
Это шлюшка и наркоманка, которая сосала и у меня. Сейчас она мало напоминает ту красотку. Побитая с размазанным макияжем. И только светлые от природы волосы выдают ту самую Веронику.
Они уже тащат ее назад под громкие визги, а я продолжаю смотреть на тело Черепа. Замечаю движение. Живой?
И вот думаю, готова ли Ника бороться. Готова ли была бороться Даша за себя. А за нас?
Почему-то мысли относят в тот год, когда сестра легла под своего режиссера, чтобы оплатить лечение матери. Я тогда и пошел работать. Не мог на это смотреть. Тогда и с Кириллом разосрался.
Потому что он, влюбленный в сестру, словно в ней разочаровался. Ублюдок.
— Она шлюхой стала!
— Закрой рот! У нее выбора не было! Надо было работать идти!
Наверное, он тогда острее принял эту ситуацию. Наверное, он сильнее все переживал. Но для меня она была сестрой и сестрой останется, а для него была кем-то вроде возлюбленной. Как бы это не было неправильно.
«Впрягся бы ты за сестру», — спрашивал меня Череп. Блять! Да! Тысячу раз да!
Рисковал бы жизнью ради Ани? Ради той, что положила три года ради семьи? А ради Даши?
В голове полный треш, но я принимаю решение. Иначе уже не выходит, как бы тараканы в голове не орали: «Дебил, у тебя даже пистолета нет. Ничего нет, кроме желания справедливости».
Выхожу на свет, сжимая от напряжения челюсти. Страха уже не осталось. Лишь жажда крови.
— А ты кто такой?
Глава 7
Даша Малышева. Где-то в Москве
— Как дела, Даш?
Останавливаюсь рядом с Пашей и в недоумении открываю рот. Ну как бы…
— Мы только что с одной тренировки? Или… — его бровь скептически взлетает. — Ты обо мне?
— Да, я спрашиваю, как дела, потому что уже четвертую неделю вижу этого красавчика, ждущего тебя у крыльца. И это не Марк.
— А еще ты видишь, — если уж заговорили об этом. — Что он как две капли на него похож.
— Да ну? — смеется Паша, чем начинает меня раздражать. Все начинают раздражать. От Алекса, который так и не прокомментировал разговор с Кириллом, до Саши, которая упорно считает, что клин «Марк» можно выбить только клином «Кирилл». Особенно меня раздражает Кирилл, который вообще ничего не делает. Но стабильно приезжает после каждой тренировки в ТОДЕСЕ и просто стоит, даже не смотря в мою сторону. Вот как это называется. А потом просто здоровается, когда прохожу мимо. Я же решила. Никаких Синицыных. Мне плохо, когда я смотрю на него. Мне просто пиздец как хреново, потому что я вижу схожесть и вижу разницу. И не знаю, что хуже. Быть с Кириллом и обманывать себя, что это Марк. Или быть с Кириллом и забыть Марка.
Где гарантия, что однажды я не оговорюсь. Где гарантия, что однажды я их не спутаю.
— Ну да! — выдыхаю, стиснув зубы, и легко сбегаю с высокой лестницы, а Паша неожиданно меня догоняет и заслоняет проход. — Ну что еще? Тоже будешь убеждать, что мне нужен клин в виде копии человека, который меня уничтожил.
— Нет. Предлагаю забыть о нем и взглянуть на ситуацию иначе.
Очень заумно сказал, но послушаем. Не отпихивать же его с дороги. Хотя порой хочется. Отпихнуть всех и просто побыть одной. За последний год мне все реже это удается. Столько знакомств, что голова кругом. Будто стоит мне остаться одной, я снова найду глазами крюк. Надоело.
— Тебя преследует парень. И на Марка он не похож. У него отличная прическа…
— Прилизанная.
— Стильная. У него отличный вкус в одежде… Посмотри, даже стрелки на брюках.
— Они же в облипку…
— У него хорошее образование, машина, скорее всего квартира…
— Давай я вас познакомлю? — предлагаю я со смешком. Больно ласково он о нем отзывается.
— Да я бы не против. Но он сюда приезжает из-за тебя. А еще он симпатичный. Ты же…
— Вот опять. Вы действительно считаете, что я два года убивалась по Марку, потому что у него глаза красивые и бицепсы на руках?
— А разве нет? — удивляется Паша, чем вынуждает меня применить силу. Отпихиваю его и, даже не махнув привычно Синицыну номер два, иду к метро. Достали. Просто все достали. «Он в твоем вкусе». Да я терпеть не могу блондинов, я даже не задумывалась о цвете волос Марка, я просто любила его. А он просто… Предал меня.
За внутренней бурей совершенно не вижу, куда иду. Просто марширую прямо. Где-то там должно быть метро.
И выпадаю из астрала только в тот момент, когда яростно сигналит автобус, а меня силком утягивают обратно на тротуар.
— Даша! — рядом уже друг, лапает мое тело, за что получает толчок в грудь, а из объятий спасителя я вырываюсь. Обернувшись я вижу Марка… То есть Кирилла.
— Ты в порядке? — только и спрашивает он, и я киваю. Говорить не хочется. Он зацепится, начнет меня уговаривать. Или нет, и мне просто давит на голову корона?
— Спасибо…
Он улыбается, вынуждая меня как кролику не отрывать глаз от таких знакомых и таких чужих губ. Уйди. Господи. Просто уйди.
— А знаешь, что самое главное? — шепчет рядом искуситель Паша, когда я пялюсь в удаляющуюся спину Кирилла.
— Ну и что.
— Ты ничего к нему не чувствуешь. Тебя не трясет. Ты не хочешь броситься к нему в ноги. Ты не возбуждаешься. Даже ко мне ты более эмоциональна.
— Ты раздражаешь…
— А он для тебя просто фото человека, которого ты хочешь забыть…
— Я не понимаю, — поворачиваю я голову и смотрю на Пашу. Ну вот что он несет?
— Знаешь, как разлюбить мелодию…
Поняла.
— Поставить ее на будильник.
