– Иди сюда, – окрикивает с конца коридора, выводящего к кухне. Не противоречу, достигая дверного проема. Наблюдая небольшой стол с разносортной едой, сервированный двумя тарелками и увенчанный посередине бутылкой коньяка.
– Первый раз в жизни спаиваю ребенка, – ерничает, разливая алкоголь по низким хрустальным бокалам. Наполняя каждый до половины. Поровну. – Осилишь? – уточняет ехидно, протягивая один в мою сторону. Дополняя кратко: – До дна…
Кажется, в эту ночь бутылку мы осушили целиком. Или она даже была не одна? Говорили. Обо всем. Встречая на балконе рассвет, обжигающий заревом крыши домов. Запивали табачный дым коньяком. Смешивая его с цитрусами; солёным привкусом слёз. С откровенностью, которая лилась более сильным потоком, чем капли, орошающие щеки и горло… А поздним утром Сергей, как ни в чем не бывало, покинул квартиру, отправившись на работу. На что я мысленно лишь смогла послать ему краткое "спасибо". За это опустошение, которое он надо мной совершил. За эту ночь. В которой я была не одна. За эти эмоции и слова, что он вытащил из меня…
Мягкий, объемный пуф на широком балконе. Небольшой низкий столик, у распахнутого настежь окна, застелен ажурной скатертью, на которой как-то слишком вульгарно смотрится хрустальная пепельница, заполненная окурками разноплановых сигарет. Толстых с темным фильтром, принадлежащих хозяину квартиры и тонких, белых с позолотой, которые вношу во вклад я… Теряю из вида момент, когда начинаю машинально раскачиваться плавным маятником. Обхватив колени свободной рукой. Наполняя пространство терпким табачным вкусом. Необдуманно стряхивая комки пепла, порой с незначительными "угольками", тлеющими какое-то время, разнося по стенам отблески огранки хрусталя. Светомузыка, твою мать…
– Как настроение? – осведомляется сдержанный мужской голос, к которому за дни пребывания здесь уже успела привыкнуть. Его обладатель не вызывает острых эмоций. Действует на меня, словно доза успокоительного, вводимая в кровь. Внутривенно. Расслабляет своим присутствием, пропитывая доверием к незнакомому человеку, сумевшему выработать ощущение, словно за короткое время он стал для меня и вовсе родной.
Выжидает небольшую паузу, позволяя сосредоточиться на ответе. Порождая растянуть губы в заразительной теплой улыбке, с которой он смотрит на меня, терпеливо снося все душевные изливания.
– Хоть волком вой, Серёж, – заключаю с отголоском нервного смеха, передергивающего тело.
– Паспорт с визой у меня на руках. Завтра увидишь маму. Станет намного легче.
Киваю в ответ, соглашаясь. Тая надежду на то, что именно так всё и будет. Должно. Быть.
– Я приготовила ужин… Прощальный, наверное.
– Не стоило утруждаться, – протягивает, подбодряя взглядом.
– Просто надо было занять чем-то руки, – оправдываюсь устало. – Надоело слоняться без дела по незнакомым улицам… Отец часто любил говорить, что необходимо получать удовольствие в том, что ты делаешь… Правда, для этого надо что-то делать… а это у меня не выходит.
– В привычной мизансцене дней… – парирует мягко, цитируя классика.
– Всё видится иначе… – грустно улыбаюсь в ответ.
– Все последнее время ты заставляешь себя, а это всегда отзывается в сердце тяготящей обязанностью.
Соглашаюсь, в очередной раз, ощущая некую неловкость в своем навязывании. Он состоявшийся мужчина, с привычным укладом жизни, а я… свалилась камнем на голову.
– Прости, наверное, много на себя беру, внося диссонанс в твою жизнь этой вынужденной "отсидкой". Не стоило строить из себя подобие хозяйки, забывая, в какой роли я здесь нахожусь.
– Ты моя гостья, – парирует мягко, слегка прищурив глаза. – И, пожалуй, первый, действительно приятный человек за столь долгое время.
– Неделя… Наедине. Прости, за доставленные проблемы. Надеюсь, твоя девушка не истолкует происходящее превратно… – застенчиво прикусываю губы, отводя глаза. Тушу стлевшую сигарету, возвращаясь с серьезным вопросом к мужчине, присевшим на корточки возле стола.
– Ты так и не ответил мне на вопрос, почему вы не живёте вместе? Это же отношения ни одного дня… Почему ты не женишься?
– Обратно той причине, по которой замужем оказалась ты, – ухмыляется в ответ, легонько щёлкая меня по носу кончиком пальца: – Не вижу в этом необходимости.
– А в моем случае, значит, она была? – заключаю с нотками грусти. – Ты считаешь это только необходимость и ничего большего…?
– В большей части я знаю историю от твоего лица, – пожимает плечами, продолжая посредственно: – И не столь близко знаком с твоим… – замолкает, сглаживая улыбкой то место в разговоре, где будто споткнулся на середине фразы. – Не настолько знаком, чтобы проследить логику чужих поступков. А, в случае наличия чувств, проводить анализ и вовсе бессмысленно. Это тебе не рентабельный проект или точный финансовый отчёт.
– И, что мне в этом случае прикажешь делать? – нервно смеясь, путаю локоны пальцами, наводя "беспорядок" в своей голове, желая напрочь избавиться от навязчивых мыслей.
– Я бы выждал время. Сама удивишься тому, насколько точно оно расставляет всё по местам, проясняя картину.
– На самом деле ты знаешь намного больше, чем мне говоришь, – роняю обиженно.
– Не больше чем ты, – пожимает плечами, прикуривая. Выдыхает в окно плотный поток белого дыма. – Просто привык просчитывать ситуацию наперед.
– И какой она тебе видится? – хмыкаю, не в силах представить и единого правдоподобного развития сюжета.
– Гармоничной. По отношению к тебе, – парирует скалясь. – Если младший прав и этот Баженов человек, придерживающийся принципа "не иметь отношений с замужними женщинами.."
– Фиаско, Серёж, – перебиваю, кривясь. – Он, невзирая на новый штамп в чужом паспорте, спал со своей бывшей женой .
– Вот это как раз простительно, – издевательски смеётся в ответ.
– Ты считаешь? – захожусь громко, уподобляясь его саркастическому тону.
– Вполне, – фыркает, подначивая. – Я бы тоже без зазрения совести переспал со своей женой. Пусть и бывшей. Женщина, поклявшаяся однажды быть вместе в горе и в радости…
– Так просто…? – вставляю неодобрительно.
– Именно, – тушит, практически невостребованную сигарету, завершая с довольной улыбкой: – Расслабься, Крис. Мальчики выкатят друг против друга свои батальоны. Проиграют в войнушку и разбредутся в разные стороны. А ты отсидишься в стороне, чтобы не зацепило и с почестями примешь в свою жизнь победителя. Ну, или пошлёшь его к черту. Тут уж итог ситуации зависит от того, кто в этой борьбе устоит.
– Боюсь им вполне комфортно вдвоём, а быть третьим лишним… – усмехаюсь, вздыхая.
– Кто-то обещал ужин? – напоминает, слезая с темы.
– Надеюсь, что не отравлю тебя, – улыбаюсь в ответ более мягко. – Не припомню последнего раза, когда я что-то съедобное готовила…
