– Где мама? – уточняю неспешно.
– Наверху, встретила знакомых, – выдерживает небольшую паузу, не меняя монотонности голоса, без тени эмоций продолжая:– Астахов здесь.
И, похоже, не один он, хочется вторить, но я отчего-то молчу. Лучше бы ни с тем, ни с другим боле мне сегодня не пересекаться.
– Знаю, – поднимает голову, открыто улыбаясь в глаза. – Пойдём, почтим своим присутствием избалованную публику и отправимся домой?
– Устала? – нежно потрепывает меня по спине.
– Вовсе нет. Ты же знаешь, что эта бутафория мне, мягко сказать, не интересна.
Лишь кивает в ответ, аккуратно беря меня под руку. Поднимается в большой банкетный зал. В переливах легкой музыки звучит приветственная речь руководителя. Слава благодарности, адресованные именитым гостям. Пробираемся сквозь тернии людей, в поисках более тихого уголка.
Обязательная часть. На ней непременно надо присутствовать. Данное действо не имеет с театром ровным счётом ничего общего. Пафосное заключение спектакля, рассчитанное на сбор спонсорских средств, идущих на благо процветания или же оседающих в один карман. Кто знает…
Сложно привыкнуть чувствовать себя в своей тарелке на подобных мероприятиях. Все мило улыбаются и лестно общаются, обсуждая друг друга буквально отойдя пару—тройку метров. Была б моя воля, я вовсе бы не пришла. Это прерогатива отца. Быть в центре внимания. Заводить на подобных мероприятиях новые знакомства, способствующие развитию бизнеса. Мне же остаётся лишь улыбаться и приветливо кивать в нужных местах. То, что действительно приятно, осталось позади. Где-то в притушенном, опустевшем зале. Родная сцена.
Продолжаю расточать наигранные улыбки, встречая знакомые лица. Приобнимаю подошедшую маму, вновь натыкаясь взглядом на ту же блондинку. Есть в ней что-то притягивающее. Усмехаюсь про себя, дополняя пришедшую на ум мысль, "кроме бюста". Не свожу взгляда с тонких пальчиков, усыпанных кольцами, сверкающими бриллиантовым блеском. Медленно подносит бокал с игристым шампанским к пухлым губам. Несвойственные для данного цвета волос зеленые глаза встречаются со мной взглядом. Выдаю краткую улыбку, точно застуканная на месте преступления. Расстилается ответной, плавно направляясь вперёд. Не отрывая взгляда, идёт именно на меня.
– Добрый вечер, – протягивает неспешно, звеня колокольчиками хрустального голоса. – Владимир Александрович, моё почтение, – подаёт руку отцу, запечатляющему легким касанием губ на ней невесомый поцелуй.
– Илона Давыдова, – представляется, глядя на нас с мамой.
Заинтересованно смотрю на папу, переводя взгляд на блондинку, протягивающую мне золотую визитку. Закусив губы, бегло пробегаюсь по буквам. Хмыкая про себя на столь обширные знакомства отца. Владелица модельного агентства… Ничего общего с бизнесом. Где только они могли пересечься?
– Я бы с удовольствием с Вами поработала, – произносит с лукавой улыбкой. – Ваша дочь красавица, – роняет в сторону мамы, слыша в ответ сухое "спасибо".
С тенью улыбки наблюдаю за её ухмылкой и взглядом, говорящим сам за себя, отчасти сочувствуя блондинке, если она рискнет задержаться рядом надолго.
– Почему скучаете одна? – продолжая милую беседу, произносит отец.
– Мой спутник отошёл, – парирует лучезарно улыбаясь. Хотя, слово "скалясь" подошло бы ей больше.
Едва не приоткрываю рот от неожиданности, слыша знакомые нотки ехидства, пронзающие стальной голос, и лицезрея его владельца собственной персоной, материализующегося из-за её спины.
– Радость моя, ты меня потеряла? – насмешливо уточняет Баженов, приобнимая блондинку чуть ниже выдающейся груди. – Добрый вечер, – произносит более статусно.
Выдаю кривую улыбку, старательно уводя глаза в сторону, а он вновь притягивает взгляд к себе, произнося томно:
– Вы не против, если я осмелюсь похитить от Вас свою даму?
Будем рады избавиться от вашего общества. Хочется бросить в ответ. Хорошо, что в этот момент, за всех согласием отвечает отец.
– Кристина Владимировна, – подаёт вперёд руку, обязуя вложить в неё мою. Действую инстинктивно, протягивая свою, с зажатой меж пальцами визиткой. Наклоняется ближе, оставляя на коже поцелуй. Ладонь вмиг становится холодной и влажной, а остатки улыбки сползают с онемевших губ. Поднимается, сверля взглядом серьезных глаз, произнося тихо:
– А вот сюда бы я не спешил. Совсем не то место для такой девушки, как Вы.
Фыркаю в голос, не в силах сдержать эмоции, распаляя на его лице белоснежный оскал, слыша на последок:
– Был рад Вас видеть. Чудесная игра.
Отворачиваюсь в сторону, снимая с подноса проходящего поблизости официанта бокал с шампанским. Отпиваю крупный глоток, коря себя за несдержанность перед родителями. Да чтоб его! Ещё и издевательски "выкает" мне при всех! Заваливает цветами, а сам является в компании грудастой блондинки! Или они были не от него? Тогда кто же? Выдыхаю звучно, никто не приходит на ум!
– Всё нормально? – доносится тихий мамин голос из—за плеча.
– Да, – отвечаю с улыбкой. – Просто устала.
– Я заметила, – кивает, сжимая мою ладонь. Вторя мягко и уверенно. – Просто устала…
Поджимаю губы, уводя взгляд в сторону. Из-под опушки ресниц натыкаюсь на фигуру, ярко выделяющуюся среди всех. Словно взгляд заточен выуживать из толпы людей этого хама.
По-хозяйски обнимает блондинку, податливо лоснящуюся к нему. Голова Баженова наклонена в бок, и взгляда мне не прочесть, но её говорит за двоих. Жесты, мимолетные прикосновения, надутые губки, словно ожидающие поцелуя… Твою мать! Почему чья-то личная жизнь обязана меня волновать? Отворачиваюсь, дав себе зарок больше не смотреть на столь гармоничную пару. Эти двое вполне стоят друг друга! Сминаю в руке золотую визитку, ища глазами урну. Обреченно выдыхаю, бросая скомканный картон на дно клатча. Натягиваю лучшую из своих улыбок, обнимаю отвлекшуюся на разговор маму, пытаясь стереть возникшие между нами сомнения. Уверовать в своей безупречности. Сильные эмоции перед премьерой. Вытянувшая силы роль. Ненавистный фуршет в окончании дня. Да. Я просто устала…
В этом мире всё слишком зыбко. Убежденность в своей правоте, чёткое понимание смысла жизни рушится, стоит лишь взглянуть под другим углом. Расставить координаты отправной точки немного иначе.
Что я чувствую в данный момент? В этом потоке противоречивых эмоций, самой себе сложно признаться. Проще спрятаться за кирпичной стеной отрицания. Выдать злость, подкатывающую к самому горлу, за призрение всей ситуации в целом. Попытаться сломать чужую игру, перестав ощущать себя безвольной марионеткой, безропотно следующей предписанному сценарию.
– Потанцуешь со мной? – слышу бархатный тембр у самого уха, плавно произносящий слова.
Оборачиваюсь, усиливая хватку пальцев на высоком бокале. Не выражая эмоций, будто смотрю в пустоту, не замечая и единой приятной детали, способной зацепить взгляд, наблюдаю за его мимолетной ухмылкой, меняющей до неузнаваемости доселе строгое лицо.
