Солнце восходит снова
This is the story of my life
And I write it everyday
And I hope you're by my side
When I'm writing the last page
Bon Jovi – Story Of My Life
Они шли по улице, то подолгу молча держась за руки и разглядывая оживающий после зимы мир вокруг, то смеясь и вырывая друг у друга телефон с какими-то заметками – по очереди что-то набирая в этом блокноте, они с замиранием и восторгом наблюдали, как раз за разом меняется город, обрастая все новыми чудесами, которые невозможно было бы представить и воплотить в жизнь без их участия. И не нужен был никакой бог, чтобы превратить в рай самый обычный мир.
Он то и дело бросал на нее взгляды украдкой, пока она рассматривала очередное чудо, и это мечтательное любование тем, что восхищало и очаровывало его больше любых других чудес, вырывалось наружу, превращаясь в свет, что ловил их отражения в окнах домов и стеклах проезжающих мимо машин, в капли воды, в сотнях километров над землей превращающиеся в последние в этом году снежинки с невероятными узорами, в первые пробивающиеся из-за горизонта лучи солнца, в улыбки прохожих и звенящий звук капели – и все это замирало, смешивалось, расцветало и сверкало в свете крыльев, что, наконец, сумели вновь распахнуться за ее спиной. Ему очень хотелось верить, что в этом есть и его заслуга тоже – почти так же, как хотелось быть с ней рядом вечно. А если вечно нельзя, и вообще вечности нет – они ее сами себе придумают и создадут. Сколько впереди еще было всего хорошего – от одной только мысли об этом у него бежали мурашки по коже. Жизнь полна возможностей. Жизнь полна смысла, когда у тебя есть самое главное.
* * *
Этот миг был безупречен, и именно он, а не что-нибудь другое, был финалом той истории, что я попробовал рассказать.
Именно здесь, а не где-нибудь еще, заканчивается отведенная мне часть сюжета.
Но не все так просто. Я – это я.
Но есть и другие рассказчики. Есть другие стороны сюжета. Есть другие финалы. Время пожирает себя, мы несемся по кругу, мы проникаем все дальше, одновременно распыляясь в этом множестве измерений.
Сигарета тлеет, дым улетает в космос. Но растекается по крышке гроба, цепляется о гвозди-звезды, под которыми мы продолжаем играть сцены, что рисует нам сознание, зародившееся в нас зло – по неизвестной причине, неизвестным образом. Я замолчу и закончусь – мой образ, чистый абстракт, растворится в мире грубой материи, эхо слов угаснет вдалеке, если только не найдет приоткрытую дверь – одну среди миллионов закрытых. Слова ворвутся туда, все перевернут, дадут ростки – первые из тех, что могут все или погубить, или спасти. Неземные узоры оплетут целые миры – сожмут, сдавят, поглотят целиком, неся с собой память о давнем зле, ошибке в исходном коде, которую уже не исправить. Болезнь проникнет на все уровни реальностей всех мультивселенных, и никакие отстраненность, рекурсия и коридоры пробуждений не спасут от нее. Я бы пришел туда – но там уже не ждут моего пришествия. Поэтому теперь нам, пожалуй, стоит увидеть огни последней гавани, увидеть, как искрятся мириады душ, увидеть первопричину всего и вся, увидеть…
Петли, круги и ленты – в разрезе
Как-то мне сказали, что время – это плоский круг. Все, что мы сделали или сделаем, будет повторяться снова и снова по кругу. Этот парнишка и эта девочка будут оказываться в этой комнате без конца. Снова и снова. По кругу.
Раст Коул
Она купила в киоске пачку сигарет, и они двинулись дальше. Не имеет значения, о чем они говорили, но важно другое – в блокноте на его телефоне осталась незаконченной история – точнее, наброски истории – о человеке по имени Питер. Эти двое, увлеченные друг другом, не поставили точку, и сюжет завис на полуслове – в очень хорошем моменте, да, но все же он не был окончен. И этим желало воспользоваться столько различных сущностей из совершенно разных пластов реальности, что нет ничего удивительного в том, что у кого-то из них получилось.
Когда они прошли мимо этого злополучного места, случилось то, что можно сравнить с выстрелом в спину уходящему в закат ковбою.
Из окна на балконе одной из квартир на верхних этажах вылетело тело, на лету орущее самому себе что-то невнятное двумя разными голосами.
Он оттолкнул ее в сторону, и тело приземлилось прямо перед ним, при ударе о землю превратившись в черную воронку, что в один миг засосала его внутрь и исчезла.
В небе раздался скрежет, похожий на звук ржавых шестеренок в огромных старых часах, что кто-то пытается подвести. Или перемотать назад.
Ее крылья осыпались пеплом, а в сердце кольнул ледяной осколок, и этот укол из прошлого стал для нее уколом веретена одной из мойр.
Она подняла с асфальта его телефон – все, что осталось – и, открыв блокнот с историей, что он начал однажды писать в июле, в дождь, в другом городе, другом году и другом телефоне, поставила точку. Выронив телефон и прошептав несколько слов на непонятном языке, она распрямилась и пошла дальше, поначалу по улице, между застывших от удивления прохожих, сквозь слезы, а затем…
…Вдруг на секунду пространство померкло, будто начало просвечивать, обнажая за собой что-то наподобие переводимых огромных часов…
…А затем сквозь время и пространство, по чьей-то высшей воле оказавшись в заснеженном декабре готовящегося к Рождеству города-призрака.
Было что-то завораживающее и пугающее в том, как выглядела эта девушка. Она шагала сквозь завесу снега, и ее волосы развевались на ветру. Тот же злой ветер трепал тонкую длинную кофту без пуговиц, стараясь изо всех сил вырвать полы этой кофты из рук своей жертвы. Обута она была в старые и дырявые ботинки, единственным смыслом которых в такую погоду было лишь внешне укрыть ноги – хотя бы от испуганных, сочувствующих и осуждающих взглядов прохожих.
Впрочем, даже этот смысл терялся, когда вы понимали, что ее никто не замечает. Она просто шла в толпе, вся – как еще один порыв ветра, только медленный, прибитый телом к земле и напоминающий человека. Она была поразительно красива каждую секунду своего дрожащего пути вперед, непонятно куда, а особенно прекрасной выглядела, когда поднимала огромные блестящие глаза вверх, к небу, слегка приоткрывая рот в тихом вздохе, который освобождал густые клубы пара, на несколько секунд окутывающие ее лицо.
Она шла, и с каждой секундой все больше забывала о чем-то важном. А что же это за важное – она уже не могла вспомнить.
Где-то совсем в другом месте – однако, в то же самое время – с неба вместе со снегом сыпались черные буквы. Они падали на землю, и из их чернильных брызг возникала фигура человека. Снег покрывал этот силуэт, придавая ему краски. Человек шел по длинной, идущей в гору улице, и шел он на вокзал – сам не зная, зачем. Вдруг он остановился и поднял взгляд на одно из окон последнего дома, дома с номером пятнадцать, что примыкал к привокзальной площади. Окно было на третьем этаже, под самой бойницей чердака. В окне горел тусклый свет, и видны были очертания комнаты. А еще – за окном кто-то стоял и исподлобья, будто виновато, смотрел в ответ.
