– Эй, не залипай, ты чего паник? – Димон обнимает меня за шею, – эта пати почти овер, холодает. Двигаем на хату к проверенному весёлому человеку! У нас три машины, за пассажирами таксо уже мчит, движуха летит, нет времени для уныния!
– Да, я в теме, – мотаю головой, потягиваясь, я, – там человек немного непонятный был…
– А, Витёк что ли? С ним нормально. Местный, вроде. Видимо, серьёзный, а, может и нет. Может раньше был? Хрен его знает. Не понятно так с ходу. Всё в порядке. Он какого-то Семёна искал, день рождения, что ль у них, – Димон задумчиво чешет голову. Я не очень понял. Короче двигаем скоро, не залипай! Движение – жизнь!
– Да-да, когда что? – отгоняю мысли, закружившие меня в каком-то беспамятстве минут на двадцать.
– Да, вот-вот, низкий старт, хлам тока наш приберём и рванём. Опа, опять рифма, не, ну ты слышал? Рэпчина идёт, правильное движение, а? – Димон хлопает меня по плечу, качаясь в каком-то своём, видимо, звучащем у него в голове бите.
– Да, рифма норм, – покачиваю головой я, делая вид, будто тоже слышу этот ритм. – Давай помогу с уборкой.
– Да ладно, забей, там полно народу, – Димон подмигивает мне. – Мы кайф принесли городам, респект нам. Бля, точно напишу, запишу!
Он отходит от меня, машет руками, проговаривая что-то себе под нос. Вокруг начинается собирательное движение. Машины заводятся рыком и прогреваются своим дыханием, машут хвостом выхлопных газов. Их наездники, дымя сигаретами, гарцуют властелинами покорённых стальных скакунов, попутно руководя процессом сборов. Девицы, минуту назад поглощённые танцем, догоняются чем-то из банок и пластиковых стаканчиков. Происходит стихийная уборка места мелкого шабаша. Я пытаюсь проявить участие, помогая, чем могу: свечу фонариком и собираю бутылки, объедки, бумажки, окурки и всякую такую отхожую хрень в пакет.
Всё: более-менее чисто. Кортеж уезжает, светит фарами, подмигивает поворотниками. Я сижу во второй по счёту машине рядом с водителем, на заднем сидении Димон Ашхабад с тремя девчонками. Они каким-то странным образом туда поместились. Я смотрю на них каким-то полу одуревшим стеклянным взглядом и тупо улыбаюсь, пытаясь понять, как они туда влезли. Мы медленно отъезжаем, выруливаем на какую-то куда-то дорогу, впереди машина, за нашей – ещё одна, плюс два такси. Я смотрю в окно: вижу мелкою пестрянку снега и Витька (Виктора Александровича). Он с кем-то разговаривает, держа в руке полупрозрачный пакет, в котором проглядывается коробка со средней стоимости алкоголем. Скорее всего, отмечание дня рождения Семёна всё-таки состоится.
Глава 33
Очередная хата. Причём, не хилая такая, метров сто пятьдесят точно, укомплектована нормально. Что-то модно-дизайнерское. Смотрится стильно. У Димона, и правда, целая куча знакомых, любящих оторваться. Много народу, грохочет музыка, заглушая мои одурманенные мысли. Захожу в одну из комнат, плюхаюсь на диван, чтобы немного передохнуть.
Пройдено много всего: вознесения и покоя, желания и страсти. А как иначе? На это толкают обстоятельства, замешательство, ересь и грусть. Раны души, отрешённость будоражат что-то, определённо, значимое, что-то до селе неизведанное. Я учусь, сам того не понимая. Фильтры начинают бродить, портится, искать нового вызова, нового соблазна и новой тайны. Желания чисты и наивны. Они так и просятся, так и молят: «Нужно что-то изменить, так продолжаться не может!» И, да, так продолжаться не может. Желание перемен тянет и манит. Но все перемены, на то и перемены, что они меняют сущность бытия. Они такие эти перемены. Ты ждёшь их с надеждой и любовью, искренне и самозабвенно, а они меняют всё. Сиюминутно меняют даже тебя и, зачастую, съедают, сжирают самое светлое в тебе, потому что это – самый лакомый кусок. То, с чем ты сталкиваешься, ещё лишь предстоит переработать для получения тепла, доброты и свежести. А готов ли ты на эту переработку? Хватит ли сил? Кто знает? Кто занят? Кто занят этим всем? Наверно ты, должен быть занят этим всем ты. Герой? Нет не герой… Хотя, в каком-то определённом смысле, наверное, герой.
– О, укромный уголок, – входная дверь чуть приоткрывается и через неё просачивается Димон с колбой и трубкой в руках.
– Привет, – отзываюсь из темноты я.
– Костян, ты?
– Ага.
– Я тут решил кольянчик намутить? Ты не против, если тут размещусь, а то там народу куча, разобьют, не ровен час? – Димон садится рядом со мной и раскладывает все свои приспособления.
– Да пофиг, не против, – машу рукой я.
Димон ловко и быстро собирает конструкцию, чувствуется опыт и знание дела. Так что уже через несколько минут по комнате начинают кружить струи дыма.
– Продолжаешь загоняться? О чём думаешь? – кивает мне Димон.
– Да так. Странное ощущение нервной агонии, когда ты уже почти ничего не чувствуешь то ли от усталости, то ли от переизбытка эмоций. Силы есть, но веры в то, что всё будет хорошо, как-то само собой и без последствий разрешится, уже, как будто бы, и нет, – говорю я, прикуривая сигарету.
– Нужно всё отпустить. Тебе необходимы какие-то действия, потому что так продолжаться больше не может, по-старому уже не получится. Понимаешь? Требуются новые шаги, новые решения, новые суждения! Вздыхая о прошлом, остаётся лишь разрушающая деморализующая ностальгия, – Димон бурлит своим дымящим кальяном.
– Все всегда говорят, что надо двигаться вперёд, не останавливаться на месте. Это да, наверно, да, бесспорно да. И тра-та-та и бла-бла-бла. А куда вперёд? В этот «перёд» или в тот «перёд»?
– Лучше в чей-то перёд по обоюдной радости? – прерывает меня смешком Димон.
– Все очень умные и могут посоветовать, как жить, однако сами не знают, как и что правильно, – продолжаю я, не обращая внимания.
– Все вообще зачастую похожи на скучное унылое дерьмо из лжеценностей, ненастоящего веселья, сдержанного великосветского высокомерия и зависти к более успешным неудачникам, – Димон выдыхает длинную струю дыма.
– А существуют ли вообще счастливые люди на нашей планете? Такие, что ПО-НАСТОЯЩЕМУ СЧАСТЛИВЫ. То есть каждый их день наполнен радостью, ощущением гармонии и т.д. Я не беру обдолбанных сектантов, блаженных психопатов, разочаровавшихся в жизни алкашей и наркоманов, создавших свой выдуманный мир по средствам изменяющих сознание веществ и жидкостей. Я имею в виду обычных нормальных людей, без каких-то отклонений, явных психических расстройств и хронических зависимостей. Возможно ли, чтобы эти самые нормальные люди были счастливы? – я тушу свою сигарету в пустой пивной банке.
– Смотри, я думаю как. Все говорят о постоянном стрессе, о безумном ритме жизни, о вечном кризисе. И так оно, по сути, и есть. Так в чём же дело? Если все так сильно от этого устали, то почему не забить на всю эту фигню? Не хватает смелости и решимости? Не хватает воли? Никто не верит больше во всеобщую радость и единство? Победило самоопределение, в котором каждый – король? Кругом одни самодержцы. Кому захочется исполнять предназначение обычного человека, когда можно быть «избранным»? Конечно никому. Проблема лишь в том, что имея внутри себя внутренний космос, альтернативную вселенную, никто не знает, что со всем этим делать. И как внутренние ощущения величия перенести во внешний реальный мир. Познав истинного себя, скорее всего, можно легко стать счастливым в реальности: заниматься любимым делом, встретить людей важных тебе, людей близких тебе по духу, из твоей стаи, твоего прайда. Учебника по слиянию внутреннего и внешнего мира нет. Может быть, в будущем откроется какое-то глобальное знание, человечество изменится как вид. Тогда, наверное, будет возможна всеобщая школа по самоопределению, истинному пути и т.д.
