Шансы уравнялись, но…
В проеме кухонной двери спокойно стоит незнакомый мужик и направляет на меня пистолет. Пистолет Макарова… Его сложно не узнать…
– Ну что? Теперь не такой смелый? Давай бросай, – на его лице самоуверенная ухмылка.
Порядком выше меня, широкоплечий. Огромная лысая голова с косым шрамом на лбу. Белая майка, черные спортивки. Растоптанные донельзя серые кроссовки. Пистолет в его здоровенных руках смотрится совсем игрушечным.
Муляж? Рисковать не стоит. Да и как справиться с таким бугаем…
– Разберемся как мужчина с мужчиной? – я бросаю сковороду.
Дешевая фраза из дешевых фильмов, конечно, не работает.
– Самый умный что ли? На колени, быстро! И руки за голову убери! – рявкает лысый.
На колени…
Мразь.
Стиснув зубы, я выполняю его требования.
– Вот так, – ухмылка перерастает в ехидную улыбку. Он тормошит Серегу. – Эй, ты живой? Вставай! Да подними ты свою задницу!
Перед глазами проскакивает пелена. Пульс растет.
Голод растет.
– Голова… – держась за лоб, Серега встает на ноги. – Ах ты, сука!
Он подскакивает ко мне и неуклюже бьет по лицу. По щеке. Не в нижнюю челюсть, не в скулу – посередине. Не очень сильно, но крайне неприятно.
Голова уходит вбок.
– Да чего ты стоишь?! Врежь ему! – вопит Серега, понимая, что сам вреда мне не нанесет. Держится за лоб, морщится и трясет кистью. Вывих?
– Это я с радостью, – его кореш берет пистолет в левую руку, сжимает пальцы правой в кулак.
Удар.
Ударище…
В глазах темнеет, в ушах гудят тысячи пароходов. Мощь такая, что меня сметает на пол. Перехватывает дыхание.
Щека касается кремовой плитки – прохладная.
– Ага! Будешь знать, как лезть не в свое дело! – ликует Серега.
Гул спадает, тьма рассеивается. Во рту металлический привкус.
– Давай уже пойдем? Пару раз шибанем его и пойдем. А? – неожиданно уверенность и суровость лысого улетучивается. Он с испугом оглядывается назад.
Из подъезда раздается чье-то шарканье и тихие хрипы.
– Это что? – нервно спрашивает Серега. – Эй! Кто там?!
Отвлекся… Мой шанс.
Я вскакиваю, хватаю его за волосы и, приложив столько силы, сколько могу из себя выжать, отправляю его лицо на встречу с кухонным столом.
Удар – грохот. Стол содрогается.
Серега на полу – там его место. Лысый опять направляет на меня пистолет, однако, его руки дрожат. Не сильно, но заметно.
Хрипы звучат громче. Приближаются.
– Слушай, будем разумными… – я держу руки поднятыми. – Мы же не хотим здесь оба сдохнуть? Ты знаешь, кто сюда идет. Уверен, что знаешь…
Я осторожно, маленькими шажками обхожу стол, приближаясь к пустой бутылке из-под рома на краю. Она до сих пор стоит. Опустошенная мной и Святославом.
– Вдвоем у нас есть шанс выбраться. Может, и друга твоего спасем…
План появился сам по себе, когда я заметил одну маленькую, но важную деталь – флажок предохранителя стоял в верхнем положении.
– Ты зубы мне не загова… – начинает он.
В этот момент я хватаю бутылку и бросаю в него – просто отвлечь.
Врасплох.
Лысый уворачивается, нажимает на спусковой крючок, но ничего не происходит. Опустить флажок он успевает – подобранной сковородой я бью снизу по его подбородку.
Зубы клацают друг о друга. Голова откидывается назад.
Удар сверху по кистям – пистолет вылетает из рук.
Удар по нижней челюсти – сломана.
Я чувствую эйфорию… Она растекается от кончиков пальцев, постепенно распространяясь по всему телу. Разжигает голод…
Наслаждение.
Превосходство.
Это не должно заканчиваться. Но волна откатывает… Необходим прилив.
Удар по виску – лысый сползает по стене. Голова болтается, как у марионетки без хозяина.
Новый прилив: еще лучше, еще приятнее. Пульс зашкаливает, зрачки, наверняка, расширены.
Откат… Голод.
Удар по затылку – лысый теряет сознание и в неестественной позе застывает на полу.
Кровь в его рту смешивается со слюной, густой массой вытекает и тянется от губ до кремовой плитки… Нижняя челюсть деформирована, выпирает вбок.
Откат… Голод.
УБИТЬ, УБИТЬ, УБИТЬ, УБИТЬ!!!
Срезанная входная дверь жалобно скрипит под чьими-то ногами. Я оборачиваюсь на звук и уверенно иду встречать «гостей».
Жажда новой волны правит мной. Велит, что делать. Заставляет. А этот голод…
УБИТЬ!!! ВСЕХ УБИТЬ!!! УБИТЬ, УБИТЬ, УБИТЬ, УБИТЬ!!!
Дикий и Дикая. Первый впереди, вторая отстает на несколько метров. Узнаю их с трудом – молодая пара из квартиры напротив. Те, кто хотел направить меня на путь истинный, бредут по моему коридору, и привел их сюда точно не Бог.
Широко открытые пасти, губ нет… Зубы и десна – вот, что первым бросается в глаза. Как и черные кривые полосы во все стороны ото рта. Словно черви, которые расползаются по лицу.
Я быстро приближаюсь к Дикому, заношу руку со сковородой над головой… Но вдруг одним стремительным рывком он оказывается со мной нос к носу, хватает за плечи и швыряет о стену.
Затылок – бетонная стена – потеря координации.
На миг я вижу перед собой только сотни ярких точек, вспышек, искр… Затем появляется размытое пятно, а шею прожигает острой болью – зубы Дикого.
«МЯСО, МЯСО, МЯСО, МЯСО, МЯСО, МЯСО!!!»
Тварь вжимает меня в стену. Хочет вырвать кусок…
От боли я невольно разжимаю пальцы и роняю сковороду. Теперь только руки и ноги… Это все, что есть.
На счету буквально каждая секунда. Промедлю – сдохну. Зубы Дикого уже проникают под кожу… Боль усиливается и окончательно возвращает на землю.
Ни голода, ни эйфории… Зато есть нарастающий страх.
Добро пожаловать в реальный мир.
Надеясь, что нервные окончания у этих тварей не теряют чувствительность, бью Дикого коленом в пах.
Он издает подобие стона, тяжело дышит – хват челюстей слабеет. Я бью вновь – еще слабее.
Вторая тварь рядом и пытается дотянуться хоть до какой-нибудь части моего тела.
«МЯ-Я-Я-Я-ЯСО! МЯСО, МЯСО, МЯСО!!!»
