— Лорейн! — повышаю голос, но я вижу, что уже поздно. Лорейн полностью поддалась гипнотической мантре Шай, и это чудовищно. Я даже сам верю во всё сказанное сейчас. Буквально в каждое её слово.
Лорейн бросает гранату мне, и Шайди передаёт ей пистолет, как и саму себя. Едва успеваю поймать тяжёлую гранату, как Лорейн приставляет к виску Шай пистолет.
— А теперь ты мой, Денни! Всё получилось! — радостно кричит Лорейн.
— Стреляй прямо сейчас. Давай. Он смотрит…
— Лорейн, не надо. Это ничего не изменит, — шепчу, умоляюще глядя на Шай.
Не говори ничего больше! Пожалуйста! Как ты можешь? У тебя был шанс наставить на неё пистолет, но ты отдала его! Ты смирилась! Ты сдалась, чёрт возьми!
Подтверждение своих мыслей я вижу в погасших глазах Шай. Я не понимаю, что за дерьмо творится в её голове, раз она так поступила.
— Ты клялся мне, что убьёшь её, но теперь ты будешь страдать, Денни. Ты всю жизнь мне испортил, и теперь я испорчу твою. Ты…
— Зачем? — шепчу, даже не слушая бред Лорейн.
— Уходи…
— А я, как дура, любила тебя! Я всё тебе прощала! Из-за тебя я даже убить её в первый раз не могла!
— За что ты так со мной? — глядя на Шай, одними губами спрашиваю её.
Горечь в её глазах. Губы белые, и она облизывает их.
— Прошу тебя… уходи…
Лорейн продолжает орать, ударяя дулом пистолета по виску Шай, и я вижу капельку пота, скатывающуюся по её лбу. Ей плохо. Она держится из последних сил. Шай слаба, и она…
— Я умираю…
До меня всё доходит. Яд поражает её лёгкие. Ей сложно дышать. Раны на теле делают ещё хуже. Если бы Лорейн подорвала нас гранатой, то я бы погиб. Но Шай принесла себя в жертву, потому что понимает, что ей осталось немного. Чёртова любимая женщина защищает меня из последних сил, из-за понимания этого моё сердце сжимается от боли! И мало того, она сама этого хочет, потому что из-за отравления ядом ей безумно больно. Она мучается, страдает из-за меня. Шай всё же любила меня.
— Но я могу оставить тебе выбор: или ты пойдёшь со мной, или я её убью. Я…
— Нет, — громко произношу, переводя взгляд на Лорейн. Меня озаряет самой глупой идеей за всю мою жизнь.
— Что ты сказал?
— Нет. С меня хватит. Я люблю её, но раз не нужен ей, и она так спокойно передаёт себя тебе, то ухожу. Делай что хочешь, Лорейн. Это твоё право, и тебе сидеть в тюрьме. Убивай её, мне уже всё равно. Моя любовь только моя, и для неё она не важна. Я целый месяц ждал тебя, Шай. Целый грёбаный месяц думал, что ты вспомнишь обо мне и найдёшь способ сделать первый шаг, о котором я мечтал. Я готов был на всё, ради тебя. А что сделала ты? Позволила убивать себя! Хватит, — взмахиваю руками.
— Ты выбрала свои страхи, а не меня. Это больно. А что до тебя, Лорейн, то мне насрать на тебя. Прости, но это так. Ты превратилась в безумную сталкершу, и это не вина Шай, что я перестал к тебе что-то чувствовать, а твоя. Мне жаль, что я был таким мудаком и не ушёл от тебя раньше. Мне жаль, что я полюбил другую. Мне жаль, что мне попадаются только женщины, которые ничего не ценят. Я ухожу, — делаю пару шагов, замечая растерянность на лице Лорейн.
— Я убью её…
— Валяй. Всё равно, — иду дальше, пожимая плечами.
— Я стреляю, Денни! Я стреляю ей в голову!
— Стреляй! — поворачиваясь, кричу я.
Я не думаю, что Лорейн, действительно, это сделает. Даже более чем уверен, что она хочет заполучить меня обратно, а не сидеть в тюрьме. У меня был шанс помочь Шай, поступив именно так, чтобы Лорейн увидела, как мне плевать на это, и не могла больше манипулировать мной, тогда бы я успел спасти Шай и не дать ей погибнуть из-за яда. Время ещё было. Именно на это я сделал ставку и промахнулся. Я не умею играть в покер… никогда не умел…
Как в замедленной съёмке я вижу палец Лорейн, нажимающий на курок. Одновременно с этим раздаётся грохот, и меня толкает к стене полицейский. Граната падает из моих рук и раздаётся выстрел, переворачивающий всю мою душу и стягивающий болезненным узлом все внутренности.
Глава 29
Рейден
Стою среди могильных плит, и прохладный ночной ноябрьский ветер развевает распахнутую на груди рубашку. Наклоняюсь и кладу букет цветов.
— Прости меня, — шепчу, проводя пальцами по высеченным буквам на плите.
Меня не было на похоронах. Я был на съёмках в Бразилии и не успел. Я корю себя за всё, что сделал с ней. Мне больно, но, надеюсь, что она нашла успокоение, которое я желал ей.
— Мне очень жаль. Прости, что я был не тем, — поднимаюсь на ноги и бреду к машине.
— Куда дальше, Ден? Домой? Тебе надо немного отдохнуть, — тихо произносит Пенни.
— Не хочу домой. Не важно. Куда-нибудь, но не домой, — тяжело вздыхаю и поворачиваюсь к окну.
Она перестала звать меня «милашкой», теперь только по имени. Всё стало каким-то странным теперь. Мои заказы растут, зарплата тоже, но я словно до сих пор нахожусь в ужасе от того дня, когда сделал чертовски неправильный выбор. Я помню первую встречу. Помню её смех. Помню свидания. Помню всё и вижу себя в этом. Я был мудаком.
Машина останавливается, и я хмуро смотрю на здание госпиталя.
— Это как понимать? — цежу, поворачиваясь к Пенни.
— Ты должен это сделать, Ден. Десять дней прошло, а ты ни разу здесь не был.
— Я был с ней достаточно, и только что прилетел из Бразилии. Лучше отвези меня домой, — поджимаю губы и зло ударяю по дверце кулаком.
— Ты прекрасно можешь имитировать улыбки для других, милашка, но я-то тебя знаю. Я помню твой крик и то, как ты нёс Шай на руках, пока у тебя её не забрали. Помню, как ты сидел на полу и смотрел на кровь на своих руках. Ты поехал домой и больше не упоминал об этом, кроме как в участке, да и там твой голос был сухим. Ты не решил эту проблему, Ден, и пришло время разобраться. Иди. Тебе это нужно, — Пенни мягко убеждает меня.
— Зачем? Какой смысл? Не могу. Просто не могу, — шепчу я.
— Страх это нормально. Но если тебе это не важно, и ты перестал о ней думать, винить себя и можешь начать новую жизнь, то окей, поедем домой. Хорошо, как скажешь, только я считаю, что у тебя ещё есть шанс. Делать вид, что ничего не случилось, ты долго не сможешь. Придёт время, и это вырвется из тебя. Так что лучше сейчас попрощаться так, чтобы больше не страдать. Прости себя и её. Найди в своём сердце прощение для вас обоих.
Цокаю и оставляю без ответа её слова. Не страдать? Это точно не про меня. Я мазохист какой-то. Мне надо больнее. Мне надо больше ада, чтобы дышать этим ядом. Мудак полноценный.
— Ладно. Отвези по первому адресу…
— Нет. Я пойду, — рывком распахиваю дверь и выскакиваю из машины.
