Но нет. Вместо этого заслуженный врач и автор скольких-то там книг взахлёб рассказывал мне про Тибет, Шамбалу и не изученные наукой способности человека отращивать себе новые глаза и зубы. Вроде как в какой-то деревне какой-то дедушка потерял глаз, смазывал глазницу смесью из толчёного подорожника и чистейшего навоза от не обколотых прививками коров, и у него вырос новый глаз. Честное слово!
Помогите…
Нет, я всё понимаю, Дракула не хочет отпускать меня домой, держит в заложниках, хочет изучать, манипулировать, заставить свергнуть Путина. Но психическое насилие? За что?! Слушать такой отборный бред долго я не смогу…
Через несколько часов, убаюканная трепотнёй профессора, я заснула. А проснулась от звука отпираемой клетки. Однако моим освободителем был не отец, не Бесник, не турецкий дядя и даже не озабоченный оборотень, а какой-то молодой парень лет двадцати пяти. Я таких раньше не видела. В смысле он был красавчиком. Вот реально!
– Кто вы? – спросила я, когда он выпустил меня из клетки.
Старый голый профессор спал, свернувшись калачиком.
– Бонд. Джеймс Бонд, – на чистом русском ответил он.
– Ха-ха. – Я вяло поддержала тупую шутку.
– Но, если хотите, могу говорить с вами по-румынски, я в совершенстве владею шестнадцатью языками.
– Мне без разницы. Что вам нужно?
– Мне? Спасти вас! Нам нужно уходить, пока вампир не вернулся. Вы ведь хотите вернуться в Россию?
Ещё как! За время пребывания в этой «чудесной» стране я поняла, что никому не могу доверять. Но если этот «Джеймс Бонд» вывезет меня из этой дыры в Бухарест – уже спасибо!
Когда после долгих переходов мы вышли из замка, он любезно передал мне мой рюкзак. Уже стемнело, и я вцепилась в руку незнакомца, чтобы не переломать ноги на чудесных местных тропинках.
– У вас в машине есть зарядка для телефона?
– У меня в машине есть зарядка для чего угодно, – самодовольно улыбнулся он.
Ещё один сумасшедший на мою голову… Или это я сошла с ума? Ведь не может быть, что все вокруг сумасшедшие и только я одна такая вся в белом?
– Нина, вы, наверное, удивлены и растеряны, – на мгновение обернулся мой прекрасный освободитель. – Но это не моя проблема. Моя проблема в том, что я являюсь точной копией персонажа Брайана Краузе из фильма «Возвращение в Голубую лагуну», самого сексуального американского подростка!
Что, простите?..
– Я вас понимаю…
– Нет, не понимаете, но продолжайте, мне сначала надо послушать, насколько всё запущено…
– Вы милая и даже, можно сказать, симпатичная, но не более. Впрочем, не расстраивайтесь. Я вас успокою: мало кто может сравниться по красоте со мной, ведь я один в один молодой Брайан Краузе! Я ещё не видел никого красивее себя. Я редчайший красавец с изумительными правильными, идеальными чертами лица. Все известные бренды мечтают о моём лице, звонят мне днями и ночами с мольбой стать их амбассадором за любые миллионы. Все голливудские режиссёры стоят в очереди перед моим домом, желая снять меня в кино. Девушки и женщины сходят с ума, когда видят меня, и толпами бегают за мной по пятам. Их уродливые парни и растолстевшие мужья ненавидят меня и постоянно нанимают киллеров, чтобы они устранили меня. Ведь, пока я жив, я являюсь угрозой для них, потому что ни одна женщина, увидев меня, больше не посмотрит на своего некрасивого мужчину. Но даже киллеры влюбляются в моё прекрасное лицо и идеальное тело и предлагают стать геем или хотя бы би, чтобы подарить им свою любовь. Я мегасекси!
Так. Кто такой Брайан Краузе? Надо загуглить, с кого это парня так торкнуло…
– А где Бесник? – Я решила перевести тему.
– Я не знаю, – удивлённо пожал плечами мой собеседник, когда мы уже подходили к машине. Он любезно открыл мне заднюю дверь и продолжил: – Какое мне дело до этого вампирского прихвостня? У меня есть более важные проблемы. Например, как спастись от фанатичного женского внимания, как избавиться от постоянной очереди под окнами, как запретить влюблённым женщинам засовывать свои трусики в мой почтовый ящик. Но, с другой стороны, я прекрасно понимаю их, ведь я копия молодого…
– Молодого Брайана Краузе из какого-то там фильма! – оборвала его я. – Куда мы едем?
– В консульство, конечно. Ведь вы хотели попасть туда?
– Мечтала просто!
Я бы хотела сказать, что мы ехали молча, но нет. К сожалению. Этот красавчик не затыкался ни на минуту. Он рассказывал о своём уникальном разрезе глаз, о длинных ресницах, от взмаха которых женщины теряют голову. О своём идеальном теле без капли жира. О том, что он питается только цитрусовыми фруктами и более ничем, не пьёт даже воду. Ну да, конечно, так я и поверила. Хоть я и экономист, но биологию и физиологию знаю неплохо. Посмотрела бы я на него, питайся он одними цитрусами. Тогда бы он скорее походил на высушенную мумию с устоявшейся аллергией.
Надеюсь, зарядки моего телефона хватит на то, чтобы спастись от этого бреда. Я зашла в облако и скачала на новый телефон недавно купленную электронную книгу.
Вообще-то я люблю читать на бумаге, но игнорировать современные технологии – не самый разумный выбор. Так однажды можно обнаружить, что отстаёшь от прогресса лет на десять – двадцать, и потом всю жизнь будешь пытаться его догнать, отставая всё больше и больше. Так что я дублирую все книги, храня их и на бумаге, и в электронке, так удобнее.
Конечно, найти страницу, на которой я остановилась, было уже нереально, поэтому мне пришлось наугад несколько раз постучать по дисплею пальцами, «листая» страницы, в надежде, что встречу что-то знакомое, но вместо этого мне опять попались стихи.
Мара, Мара, не пугай, не пугай.
Белой гривой надо мной не тряси,
Белой птицей по ночам не летай.
Уноси мою печаль, уноси.
Не сбивай копытом звёзды с небес,
Белый пепел с крыльев не урони.
Только луч последний солнца исчез -
Глаз твоих горят ночные огни.
Не ходи к нему, пусть спит, не буди,
Не пускай кошмары из-под копыт,
Плач свой тонкий по нему не веди,
Не садись к нему на грудь, пусть он спит.
Не стучись ко мне, не буду твоя -
До рассвета не закрою я глаз.
Мара, Мара, не пугай ты меня,
Мне не страшно. В поздний час, тёмный час.
Белым призраком не стой у окна,
Белой странницей в глаза не гляди.
Мара, Мара, дева-ночь, ведьма сна,
Уводи мою печаль, уводи.
Даже не знаю почему, но строчки показались мне цепляющими, хотя поэзия никогда не была моей страстью. Возможно, просто попса и шансон убивали во мне весь интерес к рифмованному слогу, и теперь стоит пересмотреть своё отношение к стихам, как знать, может быть…
