Папа выходит из зала, опуская на нос очки.
- На выходные, значит?
- Угу, - прячу я глаза.
- Бери наш чемодан, он больше твоего, - говорит отец. - А если вернёшься, отдам Богу душу, чтоб уж не мучилась.
- Папа! - в шоке ору я, чувствуя, как к глазам подкатывают слёзы, и шепчу. - Что ты такое говоришь?
- Иди уже. Папа никуда не денется. Папа хочет внуков.
- Папочка... - выдавливаю сквозь ком в горле.
Он поджимает губы и уходит, махнув на меня рукой.
- Хоть бы татуированными не родились, - бормочет мама, прикрывая глаза. - Страсти какие...
Утерев ладонью нос, смеюсь. А по телу растекается дрожь. Потому что вдруг представляю маленького Немцева-младенца в, блин, татуировках с головы до пинеток!
Об этом даже вскользь думать рано! Какие дети?! Какие младенцы?!
- Я скоро... - обещаю, выскакивая за дверь.
Выходя из подъезда, набираю смс Славику:
“Встреть меня завтра на Казанском.”
Славик: “Во сколько? П.С. Аллилуйя.”
Глава 35
За окном мелькает спальный район гигантских многоэтажек.
Мои нервы - как канаты.
Сюрпризы не мой конёк, про Немцева ничего сказать не могу. Мне суждено познавать его опытным путём, поэтому сегодня и узнаю, как он к ним относится.
Мне немного страшно.
Он уже близко. И я так хочу его увидеть, услышать и потрогать. Если бы мне пришлось ждать две недели, я бы свихнулась.
- Че-т ты на мандраже, подруга, - веселится Славик, лениво ведя свою «бэху» одной рукой. - Рад будет твой Ромео, не кисни.
Что он понимает в любви?
Я плохо соображаю, так что молчу.
На Славике белый вязаный свитер с горлом и чёрные джинсы, и я не знаю второго мужика, который носил бы что-то подобное и при этом выглядел, как картинка. Он тоже в курсе, что выглядит, как картинка.
Кобель.
Откидываю солнцезащитный козырёк и открываю маленькое встроенное зеркало.
Изучаю свой ненавязчивый макияж: маленькие стрелки и немного тональника.
Никакой помады.
Поправляю шёлковый платок в крупный цветочек, который у меня вместо обруча. Смачиваю руки антисептиком и возвращаю его в карман пальто. Открываю бардачок, чтобы взять влажные салфетки и протереть свои ботинки. Оттуда мне на колени падает два контрацептива.
- Господи, Орлов! - сетую я. - Здесь-то они тебе зачем?
- Для красоты, - закатывает он глаза.
Закатываю свои и засовываю пакетики назад в бардачок.
Выдохнув, складываю на коленях руки, постукивая по ним пальцами. На мне чёрная плиссированная юбка и песочная водолазка. На ногах - ботинки с толстым каблуком. Выгляжу, как очень хорошая девочка. Это для тех, кто не знает, что у меня под одеждой. Там у меня четверть четверти моих денежных запасов - чёрное тонкое кружево без пуш-ап. Даже не знаю, где больше просвечивает - вверху или внизу.
Славик паркует машину в квадратном дворе пятнадцатиэтажного муравейника. На самом деле, мы не так далеко от Центра, потому что я видела Москву-Сити где-то не так близко к горизонту.
Мой друг галантно открывает для меня дверь, и подставляет локоть, пока обходим его тачку и мартовские лужи.
- Нет, - тяну его за рукав парки, когда он подводит меня к багажнику.
Он смотрит на меня вопросительно из своего капюшона. Терпеливо ждёт, пока кусаю губы и метаюсь в сомнениях.
- Пусть чемодан пока у тебя полежит, - выпаливаю, глядя на свои ботинки.
- У меня багажник просел от твоего чемодана, - ворчит, не задавая лишних вопросов.
В лифте он нажимает десятый этаж. Вячеслав Орлов у нас не мелочится. Его «хата» явно не самое бюджетное съёмное жильё столицы. Я у него никогда не была. В прошлый и единственный раз, когда я была в Москве, мы ходили по музеям. И обошли ещё не все из моего списка, тех что нужно посетить для общего развития.
В нетерпении хочется скакать на месте. С каждым этажом волнение поджигает вены.
Я соскучилась.
Соскучилась, соскучилась, соскучилась…
Сейчас десять утра. Может он спит? Сегодня ведь суббота. Хотя ему без разницы. Я не отправила фотку из ванной. А он и не требовал. Вообще-то, он больше мне не писал. От этого я волнуюсь ещё больше. Он обиделся? Не хочет со мной разговаривать? Занят?
Я так быстро собралась и все решила, что сама в шоке. И я вообще не уверена в том, как он отреагирует на пятнадцатикилограммовый чемодан в багажнике Славика.
Он позвал на выходные… я всегда могу вернуться домой, в случае чего…
У меня даже заявление в “Кислоте” не подписали, сказали дадут время подумать. Порядочные трудоголички всем нужны. Зато со склада закупок меня рассчитали быстро. Можно поесть шаурмы на эту зарплату.
Я не собираюсь сваливаться Максу как снег на голову со своим чемоданом. Может, ему это не нужно. Может, ему не нужны лишние заботы…
Славик открывает ключом тяжелую дверь, пропуская меня вперёд:
- Прошу, мой капитан!
Сжимая в карманах кулаки, захожу внутрь и осматриваюсь.
В квартире блаженная утренняя тишина. Солнечный свет пробивается через графитовые льняные шторы, освещая кухню-студию, серый диван с подушкой и клетчатым пледом и журнальный столик, на котором свалено несколько ноутбуков.
- Надеюсь, ты привез пожрать, - прилетает нам упрёк со стороны здоровенного двустворчатого холодильника.
Синхронно поворачиваем головы.
О, мамочка и папочка…
Моё сердце готово лопнуть от восторга и радости. От звуков этого недовольного ворчливого голоса. Глаза моргают, рот приоткрывается, голова пустеет.
Это всё признаки того, что Макс Немцев рядом.
Сверкая разрисованным прессом, он стоит у открытой хромированной дверцы, вдумчиво и хмуро изучая содержимое холодильника, потирает свою грудь.
