И я смотрю в ответ, бросая вызов. Все ещё не двигаясь.
Только это ведь не вызов, так, тихое шипение. Потому что мужчина лишь ослабляет галстук на шее, расстегивает воротник. И вместо того, чтобы выглядеть неряшливо, он — красивый.
По-мужски красивый, с грубыми чертами лица, темными глазами. Мощный, опасный. От такого всё внутри замирает. Как он смотрит, как медленно улыбается.
— Буду, — вспоминаю вопрос, отшатываясь от Тиграна. Меня кроет ощущением, что он мог поцеловать меня. Но это ведь бред. Мужчина просто забавляется. — И точно буду переспрашивать, что вам нужно. Чтобы больше не было ошибок.
— Вот и хорошо.
— Я тогда могу вернуться в офис? У меня обед и…
— Пообедаешь со мной.
С сомнением смотрю на ресторан, куда подъехала машина. Дорогой и шикарный, как сам Тигран. И наверняка я там буду выглядеть смешно и нелепо. Или все подумают, что любовница Мирзоева!
— Меня не пустят, у меня… чулки рваные, — только сейчас замечаю, что на правом колене зияет дыра, с «прекрасными» лучиками-стрелками.
— Просто сними, делов-то.
Часто моргаю, ожидая очередной ухмылки. Но при этом мужчина выглядит абсолютно серьезным. Даже отворачивается к окну, раздраженно взмахивает рукой.
Тянется ко мне, касается ладонями края чулков.
Господи, его ладони под моей юбкой, прожигают насквозь. А у меня получается только хватать ртом воздух, хотя должна кричать и отталкивать.
Тигран медленно спускает левый чулок, очерчивает колено и голень. Мягко надавливает. Мужчина ведёт себя так, будто это нормально. Ничего странного, что он так откровенно касается меня.
Со вторым чулком я справляюсь сама, со скоростью света. У меня голова кружится, воздух в машине жаркий и спертый. Мне срочно нужно на улицу, к холоду и спасению.
Там зябко и мерзко, мелкий дождь бьёт по лицу. Остужает тело и мысли.
Напоминает о том, что Тигран — чужой для меня мужчина. И мне нужно выстроить хоть какие-то границы. Иначе ничем хорошим это не закончится.
Спешу в ресторан, скрываясь от откровенных взглядов. Словно Тигран представляет, что ещё он мог бы с меня снять.
— Тигран Рустамович, прошу, ваш столик готов.
Мы оставляем верхнюю одежду в гардеробе, следуя по светлому залу. Я дёргаюсь от прикосновений мужчины, но Тигран просто направляет в нужную сторону. И руки не убирает, поглаживая мою поясницу.
Он всё время меня касается.
А я каждый раз теряю связь с реальностью и себя.
— Тигран, — пытаюсь отцепить ладонь, но оказываюсь сильнее прижатой к мужскому телу. Легкие забивает мускусный запах, а бок горит от тепла чужого тела. — Что вы делаете?
— Не отставай, Лана. Держи мой ритм, во всём. И тогда у нас с тобой получится. И не выгляди так, будто я тебя пытаю.
Пытает!
Как самый искусный в мире тиран.
И я ничего не могу с этим сделать.
— Замерзла? — Тигран смотрит на то, как я от волнения тру ладонь. — Девушке фруктовый чай, сразу. Мне как обычно, и минералку.
Мужчина заказывает быстро и сухо, не реагируя на широкую улыбку официантки. Только листает меню, выбирая ещё что-то. Не грубит, но и не любезничает.
— Лана, выбрала?
— Нет, я не голодна. Чая будет достаточно, спасибо.
Мельком листанула меню до напитков, кивнула сама себе. Фруктовый чай в размере моей зарплаты за день. Половины, но всё равно. А на суп с морепродуктами мне всю стажировку работать.
— Лана, — Тигран раздраженно сжимает переносицу, но после снова ухмыляется. Но только заканчивает заказ, отпуская официантку. — Мы не на свидании, чтобы ты строила из себя непойми что.
— Я не голодна, уже пообедала.
Две чипсинки. И так грустно, что я их не доела, печально. Как когда в детстве я не успевала съесть конфету до того, как её отберет мама. Потираю ушибленное колено под столом, морщась.
— Нога болит? Сильно ушиблась?
Качаю головой. И так всё ещё красная, как помидор. Надо было так — упасть на глазах Тиграна, едва не расшибить себе нос. Зато гордо и красиво, ага. С расстегнутой блузкой.
Я сплошное недоразумение. А Тигран — хозяин жизни, успешный и богатый. У него в каждом движении власть проскальзывает. У мне хочется спрятаться под стол, чтобы прекратил смотреть.
Как мышь перед удавом, который вот-вот набросится.
— Как вернемся в офис — сделаешь запрос по прошлому году и марту. К тем отчетам, что ты уже приносила.
— А я уже, — слишком широко улыбаюсь, подталкивая папку Тиграну. И такая радость в душе, что я предвидела. Сразу всё готово. — Вот, я запросила сразу.
— Молодец, — только вместо удовлетворения, Тигран выглядит злым. Бросает на меня холодный взгляд, от которого пробирает. — А теперь поговорим о важном. От твоего ответа зависит многое.
Тру вспотевшие ладони, киваю. Что он хочет спросить? Что…
В голове мечутся мысли, готовясь ко всему. Вспоминаю и цифры в отчетах, и свои поступки. Даже год основания компании всплывает.
— Какой?
— Ты предпочитаешь плеть или розги?
Что?!
— Порку, Лана, какую выберешь? Я бы предпочел ладонью, но ты опять скажешь, что я пристаю.
Глава 8. Лана
— Вы… — задыхаюсь, подбирая слова. — Это уже не смешно. Нельзя просто так вечно пошлить. Неприличные намеки оставьте для кого-то другого. Зачем тогда нанимать помощницу с пунктом «без интима», а потом говорить… такое.
Откидываюсь на спинку стула, скрещивая руки. Мне кажется, что я сварюсь заживо с этим мужчиной. Невозможно вечно краснеть, прикрывая румянец волосами.
Хорошо хоть есть удлиненная челка, можно поправить. Сделать вид, что это макияж такой, а не начальник-тиран. Не понимаю, почему Тигран так заинтересовался мной. Это ведь… У мужчины есть точно занятия поинтереснее.
— Ты забавно смущаешься, — легко жмет плечами. Забавно ему значит, весело. Я… Господи, разве у людей в тридцать не должно быть хоть немного здравого рассудка? — Но по поводу порки я не шутил. Лана, выносить любые документы из офиса — запрещено. За это не просто штраф, а увольнение и суд. Понятно?
— Ну я же не знала… — лепечу, находя оправдание. — Просто вы так внезапно позвали, а у меня в руках папка и… Я же вам это готовила, зачем кому-то отчеты?
— Правда не понимаешь? Как ты думаешь, сколько у меня конкурентов?
— Ну, много?
— Нет, около десяти крупных игроков. Но каждый из десяти заплатит хорошо за инсайдерскую информацию. Поэтому с кротами я поступаю жестоко.
