Мощеный камнем тротуар, уютный скверик, окрестности полигона — и вот оно, место моего будущего заточения. Тюрьма на три года, из которой выхода не предвидится. Кошмар взрослого мужика — сидеть в классе с малолетками и вновь колотиться из-за контрольных срезов и экзаменов. Первое сентября нависает дамокловым мечом.
«Заратустра».
Город в городе, который в другом городе. Эдакая матрешка, вложенные уровни реальности. Переступаешь незримую черту и оказываешься в принципиально ином мире. Я уже говорил, что каждый элемент Столпов возводился по оригинальным архитектурным проектам? Нет? Теперь вы это знаете. Учебная часть — это сплошная пламенеющая готика. Вершины арок и фронтоны удлинены, всюду орнаментальные вставки, напоминающие языки огня. Я всегда думал, что этот стиль актуален для соборов в какой-нибудь Португалии. Нет предела совершенству.
Арки в Столпах — тема для отдельного разговора. Каждая школа воздвигла свои врата, ведущие к разгрызаемому граниту науки. В «Заратустре» это чугун, обилие кованых элементов, вездесущие заострения и жуткие морды демонов. Створки ворот отсутствуют.
Оставь надежду…
Территорию школа отхапала некислую. Думаю, целый квартал в своё время снесли ради строительства «Заратустры». Обхожу главное здание, миную спортплощадки и беговые дорожки и вижу перед собой сросшиеся корпуса общежития. Полигон, если верить карте, притаился левее.
Что ж, общежитие выглядит современно. Никаких архитектурных изысков, орнамента, горгулий и барельефов. Передо мной — два корпуса, объединенные крытой галереей. Дома пятиэтажные и одноподъездные. Простейшие подсчеты окон и лоджий подсказывают, что на этаж приходится по одному блоку. Десять блоков, сорок квартир. Население — максимум восемьдесят человек. Стоп. Меньше, поскольку первые этажи заняты вахтерами, кастеляншами и прочей инфраструктурой. Прачечными, тренажерными залами, комнатами отдыха.
Шестьдесят четыре жильца.
При полной загрузке.
А школа рассчитана на полтысячи учащихся. И я понимаю, что не так. Остальные могут позволить себе жить в других местах. Комфортных, просторных, соответствующих статусу.
Меня гложут дурные мысли.
Интересно, сколько здесь простолюдинов? Надо бы выяснить при случае.
«60».
Число на стикере ключ-карты.
Значит, меня поселили во втором корпусе, на пятом этаже.
Пересекаю очередной газон с турниками, брусьями, лавочками и деревянной беседкой. Сворачиваю на дорожку, ведущую к подъезду.
Где все?
Я понимаю, что до начала учебного года целых две недели, но как быть с подачей документов, заселением, выдачей учебников? Неужели всё будет делаться в последний момент?
В вестибюле — гулкая тишина.
Стойка вахтера по правую руку от меня. Впереди — сумрачный коридор и проем лестничной площадки. Лифта нет, что предсказуемо.
— Здравствуйте.
Вахтер, седовласый высохший старичок, был занят просмотром сериала на ноутбуке. Примитивная модель, устаревшая еще в прошлом десятилетии. Старичок носил очки в толстой роговой оправе, белую футболку с эмблемой «Заратустры» и серый пиджак с замшевыми накладками на локтях. Стиль не пропьешь. Впрочем, выглядит мужик прилично, с алкоголем явно не дружит. Усы эти залихватские… Руководство Столпов специальный кастинг что ли проводит? Где необъятные злые бабы, измученные бытовухой и кредитами?
— Куда вы собрались, молодой человек?
— К вам, — радостно помахиваю ключ-картой перед носом любителя сериалов. — На заселение.
— Очень интересно, — вахтер убирает звук, сворачивает проигрыватель и открывает базу. — Фамилия?
— Мори.
Неуверенные тычки по клавишам.
— Кен Мори?
— Он самый.
— Шестидесятый номер, — задумчиво бубнит вахтер. — Так-так. Когда планируем въезжать?
— Прямо сейчас.
— Как вам угодно, как угодно, — старик делает пару отметок в окне программы. — Кастелянша придет через час, после обеда. Получите у нее постельные принадлежности. Держите памятку.
В мою руку перекочевал заламинированный кусок картона. Надпись в верхней части гласила: «Правила проживания». Дальше шел список из десяти пунктов, на которые я забил.
— Спасибо.
Топаю в сторону коридора.
— Господин Мори.
— Да?
— Не забудьте про памятку. Это важно.
Тяжело вздыхаю.
— Хорошо.
У меня есть определенные планы на ближайший час. Сходить в туалет, принять душ и завалиться на боковую. Пусть даже без постельного белья. И ничто не остановит меня на пути к долгожданному забытью.
Боги, как я ошибался.
На лестничной площадке меня чуть не сбил вихрь. Самый настоящий, с руками, ногами и головой. Запыхавшийся, приземистый и довольно упитанный. В черной футболке, шортах и сланцах на босу ногу.
— Петр Ильич!
Вахтер вздрогнул и вновь отвлекся от сериала.
— Чего тебе, Сыроежкин?
Толстячок едва не врезался в стойку.
— У нас сеть упала.
— Меняют оптоволокно, — вздохнул старик. — Я уже десять раз говорил. И эсэмэски вам рассылали.
— А, понятно, — толстяк с важным видом кивнул и задал вполне логичный вопрос: — Закончат когда?
— Без понятия, — вахтер искренне надеялся досмотреть серию «Бандитов Москвы». — Думаю, к вечеру.
— А вы как сериал смотрите? — подозрительно сощурился паренек. — Без соединения?
— На жестком диске сохранен, — отрезал Петр Ильич. — Я всегда так делаю. А база жильцов по локалке доступна.
— Понятно, — кивнул Сыроежкин. — Не смею вас больше отвлекать.
— Топай уже, — буркнул старик.
Сцена доставила мне искреннее удовольствие. Не хотел бы я иметь такого соседа. Вынесет мозг за пару минут — и глазом не моргнет. К счастью, мне выдали ключ-карту от пустующего номера.
Поднимаюсь наверх, не дожидаясь развязки.
На третьем этаже за спиной раздается знакомое пыхтение.
— Фух, еле догнал, — человек-ракета не унимался. — А ты к нам жить, да? На какой этаж? Ты японец или китаец? Вы такие одинаковые, я вас всё время путаю. Программа распределения?
Пытаюсь делать вид, что не слышу.
— Тут людей почти нет, — жалуется парень. — Мы с тобой и еще одна девчонка, она вчера вечером приехала.
— И всё? — опешил я. — Три человека на пять этажей?
Вроде того.
Мы на четвертом.
— А ты в каком номере живешь? — я перехватываю инициативу, чтобы избежать аналогичного вопроса. И скрещиваю пальцы — только бы не в моем блоке.
