Я в замешательстве смотрю на территорию пьяцца Сан-Марко.
Рид пьёт.
Дома произошло что-то серьёзное.
И мистер Бо этот ещё…
Н-да… Онил определённо тот ещё «мастер интриги».
После разговора с подругой экскурсия по волнующей Венеции отходит на второй план. Мне не терпится вернуться в гостиницу и разобраться с мистером Бо. Прямо из головы не выходят слова Онил. Всю дорогу я на нервной почве расчёсываю левую ладонь.
Пока мама отправляется забронировать нам столик в местном ресторанчике «Sentimenti», я нетерпеливо вставляю карту и захожу в номер. На ходу сбрасываю кеды, снимаю с тумбочки любимую жабу и падаю с ней на кровать.
Так…
Разглядываю игрушку. Ну и что с ней?
Смеюсь.
Честное слово, я придушу Онил, если она таким образом надо мной подшутила!
Глупо же ведь!
Кручу жабу и так, и эдак. Обсматриваю крайне внимательно со всех сторон.
Ничего.
От досады сжимаю игрушку и…
А что если?
Распотрошить мистера Бо?
Идея мне не особенно нравится, но я уже замечаю под его «ручонками» не типичный шов.
Серьёзно?
СЕРЬЁЗНО?
Пытаюсь утихомирить колотящееся под рёбрами сердце.
Достаю перочинный ножик из тумбочки и вперёд. Прости, милый дружок, но мне надо…
Аккуратно распарываю шов. Запускаю руку в мистера Бо (как бы странно это не звучало) и… замираю.
Достаю брелок в форме золотой рыбки. Брелок с ключом.
Трясущиеся пальцы цепляются за маленький листок, сложенный вдвое. Пока разворачиваю, мандражировать начинаю ещё больше.
«Надеюсь, что подобрал правильный ключик, Джен»
Смотрю сквозь мутную пелену на новенький ключ, который сжимаю в руке. В какой-то момент по щекам начинают течь слёзы.
— Милая, всё в порядке? — слышу обеспокоенный голос мамы совсем рядом. Я даже не заметила, как она вошла. — Дженнифер, дорогая…
— Мам, — поднимаю на неё заплаканные глаза. — Я так его люблю!
Глава 47 Рид
Десять дней без Неё.
Десять дней только о Ней и думал.
Три из которых практически не спал, читая каждую строчку письма. Снова и снова…
Два из этих трёх — бессовестно пил. До состояния «в хлам». Проклиная всё на свете.
— Ты мне хоть сообщение напиши, хорошо?
Роуз Онил целует меня в щёку.
— Ладно.
— Как же я хочу счастья вам, ребят! — тихо произносит, крепко меня обнимая.
— Роуз, будь осторожна, ладно? — выныриваю из её объятий.
— Да что со мной станется? — смахивает слёзы и протягивает мне билет.
— Ты чего разревелась? — смеюсь и щёлкаю её по носу. — Плакать надо было четыре года назад. Ну либо веселиться!
— Да куда уж. Та осень — прямо сплошное веселье! — саркастично подмечает она.
— Да, дерьмовая для нас пора выдалась, — соглашаюсь, ещё раз притягивая её к себе. — Прорвёмся, да?
— Угу, — и опять начинает реветь.
— Онил, ну ты чё, — начинаю чувствовать жуткий дискомфорт. Женские слёзы вечно заставляли меня впадать в некий ступор.
— Нормально всё, — сипит, отступая на шаг. — Иди, опоздаешь на рейс.
— Что с тобой происходит? — наклоняюсь ближе к её лицу.
— Не знаю, Рид. Просто не знаю, — качает головой, нервно дёргая пальцами пуговицу на платье. — Я места себе не нахожу…
— Делаем как задумали, окей? — легонько сжимаю девичье плечо.
— Да, — кивает.
— В крайнем случае, «план Б», — усмехаюсь. — Вырублю его и закрою в квартире. Пусть отдохнёт немножко наш селебрити.
Роуз улыбается сквозь слёзы.
— Всё, иди, время уже, — поглядывает на часы. — Я буду держать за вас кулачки.
— Я справлюсь с Ней, не сомневайся, — подмигиваю и целую на прощание. — Береги себя, Цветочек. Скоро увидимся.
— Пока…
В зале ожидания всё-таки не выдерживаю и покупаю себе стакан виски. Меня одолевает какой-то странный нервяк. Подозреваю, что это тупо предвкушение встречи с Дженнифер. Страсть как хочется обнять её. Сжать в объятиях так сильно, чтобы дышать не могла. Как я без неё не могу…
Горячая жидкость приятно греет горло. Покручиваю пальцами стакан по привычке. Думаю, о том, какова была её реакция на ключ. Догадалась ли о моих намерениях? Доверяет ли настолько, чтобы пойти на этот шаг или всё же нет?
Рой мыслей в голове. Они жалят, изматывают, и я, наверное, никогда ещё в своей жизни не чувствовал себя так паршиво. Как после её письма.
В тот вечер меня скрутило беспощадно. Уехал из родительского дома прямиком в «Логово» Осмо. Хотелось надраться так, чтобы не соображать. Чтобы не думать каждую чёртову секунду о том, какой я му*ак.
К дьяволу всё…
Мне просто нужно увидеть её и поговорить с ней наконец. Это то, с чем у нас всегда были проблемы.
*********
Пять часов спустя я стою в международном аэропорту Торонто имени Пирсена. Выхожу на улицу, вдыхаю ночной воздух неспящего мегаполиса и цепляю первого попавшегося таксиста. Ехать нам минут сорок.
Тупо пялюсь в окно, по которому сбегают капли дождя, но абсолютно не замечаю того, что за ним, хоть я и впервые в Канаде. Небоскрёбы, длинные улицы. Прокручиваю в голове слова, которые должен сказать ей. Понятия не имею, что из всего этого выйдет.
— Клифф-стрит 11, — уныло сообщает сонный водитель.
Слава богу, что он не пытался завязать со мной разговор. Полагаю, что впечатление приятного собеседника я не произвёл изначально. Не выспавшийся, хмурый, мрачный клиент, погружённый в свои тяжёлые мысли.
Хлопаю дверцей тойоты. Стихия разыгралась ни на шутку. Небо плотно затянуто, звёзд не видно, льёт как из ведра. Дождь крупными каплями лупит по лицу и шее. Белоснежные кроссы безнадёжно тонут в канадских лужах, которые как ни старайся, хрен перешагнёшь. Зашибись погода…
Направляюсь к небольшому дому, который по заверениям таксиста мне и нужен. В окнах не горит свет.
Надеюсь, что она всё же тут.
Ступеньки. Одна, две, три. Я на крыльце у двери. Протягиваю руку и стучу.
Тишина.
Настойчиво барабаню и отхожу на шаг назад. Поворачиваюсь лицом к дороге и жду, осматривая пустынную улицу, с которой ливень смывает тяжёлую пыль.
Кажется, улавливаю какой-то шорох по ту сторону. Дверь открывается. Поворачиваю голову.
