— Н-да уж, — покручивая пальцами телефон, соглашаюсь я.
— Я рада, что Эмбер забыла на минуту о том, что она его агент. Может, и впрямь любит. Но не так, как Онил точно…
— Он, кстати, собирался в Блу Бэй.
— Уж не на день рождения ли к ней? — улыбается она.
Глупая, думает, что всё ещё можно вернуть…
*********
Сверни, пожалуйста, направо после того перекрёстка, — просит Дженнифер.
Мы вообще-то направляемся в местный супермаркет, чтобы прикупить продукты к ужину, но она, посетив цветочный магазин, просит поехать в какое-то место. Куда именно не говорит, да я и не допытываюсь раньше времени. Однако, когда вижу въезд на кладбище, вопросительно вскидываю бровь.
— Давай оставим машину вон там, — указывает на свободное место.
Паркую старый Шевроле Эмили неподалёку от ворот. Вынимаю ключи.
— Можешь подождать в машине, если хочешь.
Я закатываю глаза в стиле Дженнифер Смит. Она хмыкает.
В итоге, мы заходим на территорию кладбища вместе. Я беру её за руку, и она немного расслабляется, благодарно вздыхая. Не знаю, какого чёрта мы тут делаем, но лезть с расспросами не собираюсь. Захочет — расскажет сама.
Идём молча на протяжении нескольких минут. Мне кажется, или она очень нервничает…
— Так, — смотрит на нумерацию рядов. В противном случае, отыскать здесь чью-либо могилу просто не представляется возможным. Все они абсолютно идентичные.
— Нам сюда, — поворачивает направо, и я иду следом, нехотя отпуская её ладонь.
Джен в нерешительности замирает. Если я правильно понимаю, её смущает тот факт, что у нужной нам могилы стоят двое парней. Они нас тоже замечают. Тот, что повыше, застёгивает пальто и одаривает нас недовольным взглядом. Мерзкий какой-то тип. Вот вроде приятной наружности, но в то же время пафос, исходящий от него вызывает приступ тошноты.
— Если журналисты, то проваливайте! — бросает он высокомерно.
— Джейк, — одёргивает его второй, низкорослый и коренастый, стреляя глазами в сторону моей Смит.
— Каждый год одно и то же! — возмущается «пальто».
— Мы не журналисты, — отвечает ему Дженнифер, вздёргивая подборок, и подходит ближе к надгробной плите.
Я протискиваюсь мимо коротышки и, пользуясь случаем, читаю надпись: «Трой Пэриш». И кто это вообще?
Поворачиваю голову влево. Мне не нравится, как «Пальто» смотрит на Джен. С какой-то неприязнью, что ли.
— Ну и зачем ты явилась сюда? — спрашивает, презрительно скривив губы.
— Ты чё такой борзый? — не выдерживаю я.
— Рид, всё в порядке, не надо. Приятно познакомиться, брат, — произносит она спокойно. Делает шаг к надгробной плите, наклоняется и оставляет цветы.
Брат?
— Я же тебе сказал, что это она, — шепчет коротышка говнюку, разглядывая девчонку.
— Никакой я тебе не брат, — цедит он. — Проваливай отсюда! Ничего тебе не светит. Явилась спустя столько лет, чтобы сказки нам тут рассказывать?
— Я даже не знала, что вы здесь будете. И нет, мне ничего не нужно…
— Ну конечно! Такая же, как твоя пронырливая мамаша!
Хватаю недоумка за шиворот.
— Пасть заткни свою, не то я это сделаю! — предупреждаю, дёргая его за дорогую ткань, которая начинает трещать от натяжения.
— Рид, прошу тебя, отпусти его. Пойдём, я ведь всего на минуту.
«Пальто» по имени Джейк так и просит ***дюлей, но ладошка Смит сжимает мой локоть, и я его отпускаю.
— Живи пока.
Нервно поправляет воротник и кривит губы.
— Какое счастье, что у меня есть замечательная семья. Любящий отец, который воспитал меня, любимые брат и сестра. Надеюсь, не увидимся больше, — говорит она ему. Проходит мимо и зовёт меня.
— Ну и как это понимать? — уже в машине интересуюсь я.
— Бен мне не родной отец Рид, — огорошивает она. Потирает виски и вздыхает. — Я узнала б этом не так уж давно. Можно, подробности не буду рассказывать? Иначе ты мою мать возненавидишь ещё больше.
Я выставляю перед собой руки и запускаю движок. И вот почему я не удивлён? Речь ведь про Эмили Смит.
— Он не признавал меня. Не искал встреч и никак не участвовал в моей жизни. Глупо да, что я сюда поехала? — спрашивает она, отвернувшись к окну.
— Нет, почему. Если захотела…
— Сегодня день его рождения, и я решила, что должна… ну хотя бы раз… — тихо оправдывается, хотя и не должна вовсе.
— Сыновья у него — полный отстой.
— Достойные своего отца, судя по всему. Да простят меня святые, нельзя ведь плохо говорить об усопших.
— А мать твою они откуда знают? — глядя на светофор, спрашиваю я.
— Когда мы были в Италии, Эмили рассказала, что мать Троя не так давно пригласила её к себе. Не знаю, зачем она пошла туда, — повествует она, уставившись на дорогу. — Извинялась и молила о прощении. Мол помирать с грехом на душе не комильфо. Без конца твердила, что Трой был глубоко не счастлив. Якобы хранил фотографии Эмили и обвинял свою мать в том, что она сломала ему жизнь.
Мои брови ползут вверх. Тот ещё бразильский сериал по ходу.
— Вот знаешь, не верю… Хотел бы — нашёл возможность быть с ней. Разве нет? — поворачивается ко мне в ожидании ответа.
— Нашёл бы, — подтверждаю я. Может не сразу, но нашёл бы.
Уолмарт, хвала небесам, здесь не такой огромный, как у нас дома. Но всё-таки битый час мы разгуливаем по нему, пока Джен кидает в тележку нужные ей товары. То состав читает, то сроки, то продукты определённой фирмы выискивает, перерыв как полевая мышь всё на свете. Меня потешает эта её возня, и я то и дело засыпаю её язвительными комментариями на этот счёт.
У Джен хорошее настроение, несмотря на то, что встреча с прошлым, которого у неё никогда не было, прошла так себе. Мы долго спорим у стенда с мясными изделиями и всё никак не можем определиться с выбором, но в итоге, я одерживаю победу и тащу её на кассу.
— Очередь длиною с анаконду, — ворчит она.
— Ты бы ещё дольше ковырялась, к полуночи бы отсюда выползли, — прижимаю её к себе.
— Ты меня раздавишь! — пыхтит, смеясь.
— Давай поцелуй меня, Смит. Скукота смертная, — притягиваю к себе её лицо.
— Одурел? Тут люди кругом.
— Ой да плевать! — впечатываюсь в её губы и жадно целую. Мог бы сутками от неё не отрывался.
Джен горячо отвечает, поглаживая пальчиками мою щёку. Её нежность сбивает с толку, и я на полном серьёзе забываю, что мы стоим посреди долбаного Уолмарта, потому что конкретно в эту секунду ничего кроме неё не имеет значения.
