«Проведёшь время со мной»
«Столько, сколько захочу»
Из лёгких при очередном выдохе выходит весь воздух.
Чтоб тебе провалиться сквозь землю, Рид Брукс!
Накрываю голову одеялом. Лежу так до тех пор, пока не становится душно до невозможного. Словно в насмешку на телефон приходит оповещение. Сообщение от Него. И спустя три мучительно долгих дня ожидания я открываю его не сразу.
«В субботу, Смит. Ты и я»
Это так похоже на то, что было когда-то…
Сердце падает куда-то в желудок. Пялюсь на буквы и чувствую раздражение. Почему именно суббота!? Как нарочно! Что за странное совпадение?
«В субботу я не могу. У нас Исайей были планы»
Отправляю. Слишком быстро, чёрт возьми. Время час ночи. Ещё решит, что я сидела и ждала, пока он изволит мне написать.
«Ключевое слово БЫЛИ»
Я прямо вижу его самодовольное лицо. Закипаю моментально. Сжимаю телефон в ладони так сильно, что он жалобно трещит.
«Я не могу отменить. Ресторан, прогулка на яхте. Обещала. Выбери ДРУГОЙ ДЕНЬ»
Предпринимаю попытку отвоевать субботу в пользу Ричи. Но тщетно. На что я, собственно, надеялась? Это же Брукс.
«Не испытывай моё терпение, Смит. Иначе всё это с ним тебе точно не светит»
Ясно, намекает на фотографии, прекрасно понимая: я не хочу, чтобы Исайя их увидел. Это будет атомная катастрофа, учитывая наши почти-платонические отношения. Не поверит ведь, что снимки старые. Да и не в моём положении испытывать судьбу.
«М*дак» — отправляю гневное.
«Следи за языком»
Подкатываю глаза.
«И не делай это. Бесит» — прилетает ровно в этот же момент.
«Не делать чего?» *жаба, сложившая лапы перед собой*
«Этот свой грёбаный Смитовский жест»
Хохочу, закрывая рот рукой. Придурок.
На всякий случай осматриваю комнату на наличие камеры. Да нет тут ничего, а сам он на дежурстве. Кстати, слишком часто они ему выпадают. Уж не напарница ли его является инициатором этих ночных рандеву?
Раздражает эта стерва-робокоп! Взбесила меня в тот день.
Палец зависает над экраном смартфона. Странное желание продолжить этот глупый диалог — меня пугает.
Выключаю телефон, убираю его в ящик тумбочки и потом ещё долго пытаюсь уснуть, ибо в голове полнейший сумбур, а сердце и вовсе колотится как ненормальное…
*********
Утро субботы начинается рано. Потому что эксплуатировать «свою золотую рыбку» Брукс начинает с тех самых пор, как прозвенел будильник. В семь. В субботу. Издевательство. Между прочим, это единственный мой полноценный выходной!
И понеслось… Сообщение в семь пятнадцать.
«Блины, Смит. И не вздумай косячить»
Идея испортить этому говнюку завтрак умирает, так и не переходя от стадии теории к практике. И почему он предугадывает каждый мой шаг?
Как же это неимоверно бесит!
Вздыхая, открываю холодильник и достаю продукты. Неприятное дежавю не покидает меня всё то время, что я готовлю. Потому что память услужливо подбрасывает пёстрые картинки. Того самого утра, например, когда я застала здесь Сэнди Мур, порхающую из угла в угол со счастливой улыбкой на губах.
Чувствую ЭТО. Жар на своей щеке. Поворачиваю голову. Так и есть. Стоит в проёме, прислонившись к стене. Наблюдает.
Козёл.
— Почему ты в форме? — спрашиваю, нахмурившись.
— Потому что я коп, Смит, — отвечает, забирая тарелку из моих рук.
— Очень остроумно, — подкатываю глаза. — Сегодня почему?
— Догадайся, — отвечает мрачно. — Кофе.
Кофе! Щёлкаю зубами будто акула. Как же он любит покомандовать!
— Я тебе не долбаная официантка!
— И те свои мягкие тапочки с ушами, Смит, — продолжает издеваться.
— Иди ты…
Его смех вибрирует совсем рядом.
— Давай быстрее собирайся, мы опаздываем, — довольно прищурившись вещает он, в то время как блины исчезают с тарелки со скоростью света.
— Мы? — переспрашиваю, дабы убедиться, что действительно не ослышалась.
— Одевайся иди, ты едешь со мной, — заявляет так, будто у меня нет выбора и скользит бессовестным взглядом по моим голым ногам, едва прикрытым футболкой. — Хотя… можешь и так всё оставить, меня вполне устраивает.
Вспыхиваю как бенгальский огонёк. Ставлю перед ним очень горький кофе, борясь с желанием вылить его ему за шиворот.
Ладно, пусть давится так…
Хватаю блин с тарелки, жую и ухожу, проклиная урода на лексусе. Считай по его милости я сейчас вот так попала…
Пятнадцатью минутами позднее спускаюсь вниз. Ещё утро, а уже чувствуется, что днём жителей Блу Бэй ожидает аномальная жара. В это время года в том же Торонто уже льют затяжные дожди, как и положено осенью.
Резко останавливаюсь. Передо мной тот самый додж с мигалками. Брукс сидит в рабочей машине. Чем озадачивает меня ещё больше. Я вообще не понимаю куда мы едем и зачем он берёт меня с собой…
— Давай быстрее уже, а!
— Ты заставишь меня патрулировать дороги? — спрашиваю, усаживаясь на пассажирское сиденье.
— В этом? — недовольно произносит он, одаривая меня странным взглядом. — Точно нет.
— Это ещё почему? — получается зло и обиженно.
Платье как платье. Зелёное, лёгкое, в меру короткое. Самое то для такой духоты. Сперва думала надеть комбинезон, закрывающий все части тела, но поняла, что тупо не выживу в нём.
— Потому что какой-нибудь несчастный долбоящер улетит в кювет при виде такого патрульного, — бросает сквозь зубы и заводит двигатель.
Отворачиваюсь к окну и вопросов больше не задаю. Минут пять мы едем, слушая пошлятский речитатив.
Н-да… Такого странного утречка у меня не было уже давно.
— Ты бы объяснил, куда мы едем…
— Работать, куда ж ещё. Я теперь парень серьёзный, не просекла до сих пор? — губы растягиваются в улыбке. Самому смешно.
Рид включает мигалку и сирену, чтобы максимально быстро объехать образовавшуюся некстати пробку. Развлекается идиот… Департамент полиции точно вышвырнет его.
Я пишу сообщение Роуз. Напоминаю, что сегодня я вроде как нахожусь с ней у Лоретты в Сан-Бернардино. Так себе полуправда. Она-то там, а вот я… сижу рядом с одним неадекватным.
— Малыш, возьми чуть влево, — слышу его голос, когда он приглушает музыку.
Что за малыш там ещё?
Вскидываю голову, хмуро глядя налево. Брукс любезничает с какой-то пиголицей на белом форде, мешающей нам проехать. Её подружки кокетливо стреляют заинтересованными взглядами в сторону молодого, горячего полицейского. Что уж там, будем называть всё своими именами.
