Книга Мой бывший бывший-2, страница 11. Автор книги Джина Шэй

Разделитель для чтения книг в онлайн библиотеке

Онлайн книга «Мой бывший бывший-2»

Cтраница 11

Похоже на Карима, на самом деле, вот только Влад в официальную версию до сих пор не верил, но да — он ничего не отрыл тогда. Несколько мелких косвенных улик, пару голословных, высказанных сгоряча обвинений в адрес моего отца, доказательств которым не нашлось, ну и все…

Вопреки ожиданиям многих — нас эта потеря только сплотила. Меня не особенно тронули обвинения в адрес отца, наши отношения и сейчас находились в стадии «разве что кивнем друг другу при встрече», да мать мы с Владом похоронили оба. Общие потери такого рода на самом деле объединяют, заставляют забыть и отстраниться от мелких старых конфликтов.

Влада же, который бился за честное имя отца до последнего, я мог понять. Вот только тогда на него свалилось слишком многое, и как он сам признавал тогда — возьмись он за расследование по горячим следам — нашел бы больше. Ему же пришлось и в срочном порядке спасать отцовский бизнес, и заниматься вопросом его лечения, — а тогда у Карима еще была надежда выйти из комы без больших последствий, — и все это ему очень сильно помешало.

— Слушай, я понимаю, что тут времени даже больше прошло, чем у тебя  тогда, — медленно проговариваю я, — только ты же понимаешь, пока есть хоть какой-то шанс найти ублюдка, что меня развел — я буду искать.

— Я буду искать, — фыркает Влад хмуро, хотя он явно не удивлен моим ответом, — а ты будешь бегать вокруг бывшей жены и всячески развлекаться.

— Ты сам вызвался, — напоминаю я практично, — передумал?

— Чтоб я передумал разорить младшего братца в пыль? — Влад коротко похохатывает и отмахивается от меня, будто я ему лютую чушь сморозил. — Нет. Это мое дело. Его я доведу до логического конца. По крайней мере, пока не расшибу голову об стену отсутствия фактов.

— Ну, давай все-таки без этого, — я покачиваю головой, — кстати, о моей жене… Ты пробил ту информацию, что я у тебя утром запросил?

— Звонки её ухажера? — Влад потягивается, а потом снова ныряет в ящик стола, чтобы достать мне два листа, сплошь испещренных мелкими черными буквами и цифрами. — Да, пробил. Много всего лишнего, но из любопытного — пожалуй, только ранчо «Артемис» недалеко от Москвы. Там на него забронировали коттедж на выходные.

Ранчо? В лексиконе моего брата это расшифровывается как конный клуб. Ольшанский, оказывается, тот еще стратег и решил качественно подмазаться к моей дочери? Все-таки продуманный у меня противник, но я на его счет и не обманывался.

— Итак, мы договорились, ты ищешь врача и любую другую информацию, какую только сможешь найти? — я поднимаюсь из кресла, решив все-таки дать брату отоспаться.

— А ты поговоришь с бывшей? — неожиданно спрашивает Влад. — В конце концов, она — живой свидетель. Если она все-таки что-то знает о Завьялове и молчит — у нас будет мотив, это уже немало.

Поговорить с Вик — это та еще задачка, на самом деле. По крайней мере, сейчас.

— После суда имеет смысл, — я покачиваю головой, — раньше вряд ли получится.

— Но ты попробуешь? — Влад смотрит на меня с выражением лица «ты же знаешь, что чем раньше мы получим информацию — тем лучше».

— Попробую, — я киваю, — но с большей вероятностью — она меня пошлет.

На этой «позитивной ноте» я все-таки отчаливаю. Отчасти — чтобы дать брату отдохнуть, наконец. Но по большей мере — мне, как ребенку, уже не терпится, чтобы завтра поскорее наступило.

Этот вечер выходит неожиданно тяжелым и на выясненные факты, и на количество разочарований. Я надеялся, что наконец получу свои доказательства и твердый повод укатать Завьялова в асфальт. Увы. Информация, попавшая мне в руки, оказывается неожиданно тревожной и кровавой.

Впрочем — завтра я увижу Машутку. Обязательно увижу и постараюсь с ней поговорить. Даже ожидание этого скрадывает любое разочарование. И тревоги как-то отступают на второй план.

Интересно, насколько громко будет ругаться Викки, когда обнаружит меня по соседству?


Мой бывший бывший-2 5. Сон вне закона и его послевкусие Мой бывший бывший-2

Во сне мне жарко. Очень жарко. Настолько, что мне даже странно, как это на моей коже не выступает хрустящей корочки. И, увы мне, причиной этой жары является не явившееся мне в лазурной яви жаркое солнце мальдивского острова. А руки… Жадные, сильные, меткие руки, так точно попадавшие в самые чуткие мои места. Будто сделавшие из моего тела фортепиано, и этими настойчивыми, нежными ласками писавшие дивную и такую жаркую сюиту.

Я точно сплю. Я ощущаю это каким-то задним умом, прагматичным, который даже особо не осознает — кому принадлежат эти руки. Неважно. Это все неважно. Будильник, заткнись, сделай милость…

Не хочу, не хочу, чтобы это заканчивалось или обрывалось. Хочу лишь стонать: «Дальше, дальше, давай дальше», — только во сне я не особенно разговорчива, язык кажется таким ватным, тяжелым… Ну и плевать на него!

Я не владею техникой осознанных сновидений. Спасибо, что в этом сне я хоть не лежу бревнышком, а гнусь лозой в руках своего композитора. И ничего, что в моих заплывах я беру долгие перерывы, я очень даже в форме, могу дать мастер-класс хоть сейчас. Наверное, именно для этой цели я с тихим стоном изнеможения выгибаюсь, стремясь поплотнее прижаться к влажной коже моего партнера.

Какой же это по счету акт в нашей дивной пьесе? Второй? Третий? И когда у нас планируется переход к кульминации?

Все это время я прожаривалась, не раскрывая глаз. Почему-то мне так хотелось. Это логика сна, с неё спрос маленький.

И вот именно в эту минуту я решаюсь все-таки полюбоваться на него, на моего композитора. Да и не только полюбоваться, поторопить — в конце концов, сколько можно меня мучить? Я тут уже в стадии прожарки «well done»: еще чуть-чуть — и начну обугливаться. Тем более, что это так вкусно — потянуться к нему, наслаждаясь тяжестью мужского тела, со вкусом куснуть за мочку ближайшего уха, скользнуть щекой по едва шершавой скуле, подставить губы для законного поцелуя — мне срочно нужен хоть один, иначе я засохну на корню. А потом наконец распахнуть глаза, чтобы встретить наконец его прямой взгляд, утонуть в бездонном, беспощадном... ультрамарине!

Этот цвет — как холодный душ, как мое стоп-слово, то самое, после которого мозг будто встряхивает мое тело ударом электрошока, заставляя в срочном порядке эвакуироваться из этого сна. И проснуться!

Я застаю себя в сумрачной, предрассветной комнате, сидящей на кровати и стискивающей одеяло с такой силой, что на колене под ним совершенно точно останутся синие отпечатки моих пальцев.

И я даже не знаю, от чего именно сильнее встают дыбом волосы на моем затылке — от бешенства или от ужаса.

Мне приснился не кто-нибудь — не Ник, не Брэд Питт, и не какой-нибудь случайный рандомный непонятный мужик, к которому у дедушки Фрейда не возникло бы никаких вопросов.

Вход
Поиск по сайту
Ищем:
Календарь
Навигация