– Жанна… Ты как?
В поле моего зрения возникает Илья. В его когда-то родных глазах плещется настоящий ужас. Как же нам с ним было хорошо! И как плохо это все закончилось. Кажется, я сейчас закрою глаза, и весь этот кошмар развеется.
– Плохо...
– Хочешь, я побуду с тобой?
Почему ты не был со мной, когда был так мне нужен?
Качаю головой из стороны в сторону. И мой мир качается. Я, наконец, понимаю, что уже давно его не люблю. Что вся та драма, по сравнению с этой, вообще ничего не стоит. Как жаль, что я наломала столько дров, прежде чем это понять.
Глава 26
Иван
– Да мне и делать ничего не пришлось. Так, надоумить… Она в то время как раз с парнем рассталась. Ну, как рассталась? Застукала его с другой. Страдала. Злилась. Не понимала, как ей жить дальше. И прочее сопливое дерьмо, знаете, как обычно у девочек? – я не знаю, но Марго слушаю внимательно. – Вот я ей и подсказала, мол, найди другого. Илюша увидит – и, как водится, станет локти грызть. Она ж его вернуть думала… А поскольку новая пассия Ильи была из крутой семьи – дорогие шмотки, машины, яхты, Жанне, по-хорошему, нужно было найти мужика не хуже. Понимаете?
– Богатого?
– Типа того. Они потом с Ильей в Инстаграме письками мерились. У кого новая жизнь круче. Вот, собственно, и все, что касается её мотивов.
И ведь умом я действительно понимаю, что девке врать нет смысла. Но вот ведь черт, один хрен не могу поверить... Не могу. И все.
Зачем-то взламываю Жаннин Инстаграм. Не сам, конечно, помогают умельцы. И это – еще одно унижение. Ведь не зная принципа работы этого приложения, я даже не могу толком объяснить, что же хочу увидеть.
Я смешон. Смешон сам себе. Господи…
К счастью, парни у меня в ведомстве работают смекалистые. Очень скоро я добираюсь до архива Жанниных сториз. Вот, как это, оказывается, называется. Одно за другим просматриваю все имеющиеся фото. Летопись того, как «Они с Ильей в Инстаграме письками мерились. У кого новая жизнь круче»…
Я могу собой гордиться. Жанне есть чем мериться, да. Деньги для меня не играют особой роли. И я с большой радостью трачу их на неё.
Я… Я со своими блестящими мозгами и жизненным опытом, которого бы и на десятерых хватило, попал в ту же ловушку, что и тысячи мужиков до меня. По факту я оказался таким же дебилом. Нет, хуже…
Все ложь. Каждый поцелуй. Взгляд. Прикосновение. Стон…
И слова… Лживые.
Я-то себя возомнил невъебическим мачо. А тут вон оно как. Я просто жалкий придурок. Которого обвела вокруг пальца девятнадцатилетняя девочка. Поманив… Я ведь даже не знаю, чем? На что я повелся? Смотрю на нее – и не понимаю.
Любви больше нет. Зато ярости – сколько хочешь. Она выжигает меня изнутри до пепла, до черных обугленных краев. Я не знаю, за счет чего держусь. Там, где во мне еще недавно был свет – поселяется черная вязкая злоба.
Хочется ее за шкирку схватить и все дерьмо вытрясти. Хочется орать во всю глотку – «Сука, как же ты не понимаешь, что так нельзя? Я ведь и так никому не верил. Ни во что… Ты хоть на сотую долю осознаешь, что сделала? С кем ты взялась играть? Куда вообще влезла? Я же тебя за собой утащу. В яму, что ты для меня вырыла. Я раздавлю тебя, как букашку. И никто меня не остановит».
От моего безумия ее спасает исключительно беременность.
А потом мне звонят… И сообщают, что Жанна в больнице.
В тот момент я нахожусь за несколько сот километров от города. Бросаю все дела и мчу в центр. Бледный врач объясняет мне, что спасти ребенка не было никаких шансов. А ведь я уже привык к мысли, что у меня будет сын.
– Что стало причиной выкидыша?
– Мы не знаем. Так просто бывает.
– Это не ответ. Я хочу знать, что стало причиной выкидыша.
Убью, если она этому поспособствовала. Я ее просто убью.
В такт пульсирующей в висках ярости захожу в палату. Жанна лежит, сжавшись в комочек. Капельница в руке... Может, мне тоже стоит сделать какой-нибудь укол. Вон, как ненормально сердце сжимается. И подпрыгивает. И колотится в груди. Как только кости целы?
– Ты приехал…
Я закрываю глаза. Опускаюсь на стул и вжимаюсь пальцами в кожаную обивку.
– Как это случилось?
Она рассказывает. Плачет… А я ловлю себя на том, что анализирую каждое ее слово. Разглядываю, как под лупой. Неужели и тут врет? Не знаю… Я не верю даже ее слезам. На первый взгляд, вполне искренним.
– Ты этому поспособствовала? – веду пальцами по мокрой от слез щеке.
– Ч-что? – ее глаза потрясенно расширяются.
– Ты что-нибудь принимала? Может быть, специальное лекарство? Или таскала мебель?
– Мебель? – хлопает ресницами. – Какую мебель? Зачем?
– Я не знаю. Так делали раньше, чтобы беременность сорвалась.
– Ты спятил! – кричит она. – Я ни за что бы… Как тебе такое только в голову взбрело? За кого ты меня принимаешь?
В том-то и дело, что я не знаю. Кто эта плачущая девочка рядом? Дышу, как загнанный. И точно так же себя чувствую. Я чертовски устал. От всего. И мне так чудовищно больно… Я не знал, что это может быть так. Внутри клокочет, ворочается что-то ужасное. Рвется из глубин, кромсая плоть. И кажется, будто я истекаю кровью.
В противовес своим словам, Жанна бросается мне на грудь. Я машинально ее обнимаю. Веду ладонью по ее голове. Не понимая даже, чего хочу больше. Свернуть ей шею или утешить.
– Что теперь будет? – шепчет она.
Ничего хорошего. Я чувствую, как падаю в пропасть. И хватаю ее за собой.
Выписывают Жанну уже на следующий день. Заверяют, что, несмотря на случившееся, никаких проблем с зачатием в дальнейшем у нас не будет. Сомнительно. Учитывая, что я ее не хочу. Я вообще никого не хочу. Она меня словно кастрировала тем, что сделала. Тупыми ржавыми ножницами.
– Сколько еще это будет продолжаться?
– Что именно? – отрываюсь от телефона и перевожу взгляд на Жанну. Мы возвращаемся домой с одного важного мероприятия. Она – моя «плюс один». Красивая. Холеная. В шикарном платье по случаю и в драгоценностях. Как символ того, что те, кто против меня играли – ошиблись. Ведь если бы мы расстались – некоторые бы решили, что их план удался. А теперь гадают, на каком этапе я их обставил.
– Вот это все… – она ведет рукой. В глазах блестят слезы. – Ты наряжаешь меня, как куклу, выводишь в свет…
– Разве ты не этого хотела? Можем сфотографироваться. Чтобы тебе было чем похвастаться в сториз. Или… постой-постой, нас ведь и так фотографировали? Сразу для нескольких журналов.
Я знаю, что она давно забросила свой Инстаграм. Просто не могу не возвращаться к этой теме. Жанна сама вручила мне в руки оружие, которым я без колебаний бью её и ломаю.
