Его пальцы беззвучно стучат по рулю, словно по клавишам.
- Я обидел тебя?
- Нет.
- Расстроил...
- Немного. Сначала. Но я уже пересмотрела свои ощущения
- И?
- Мир большой... Мне будут рады в каком-нибудь другом месте. И всего лишь.
Отрицательно качает головой.
- Жень... пойми меня, пожалуйста.
- Понимаю, - пожимаю плечами.
- Необязательно так категорично воспринимать происходящее. Мы можем найти компромисс.
- Компромисс? Это когда все недовольны в результате?
- Почему ты не хочешь взять деньги и паузу?
- А почему я должна этого хотеть?
- Это разумно в нашей ситуации.
- Да нет никой НАШЕЙ ситуации, Олег. Разумно - это найти другую работу. Не парься! Я же не парюсь.
- А мне показалось - да.
- Тебе показалось.
Сжимает пальцами переносицу. Поворачивается.
- Посмотри на меня. Пожалуйста.
Мы встречаемся взглядами.
- С тобой сложно разговаривать. Ты снайперски сбила мне логику.
- Давай помолчим... Поговорить и два дурака могут.
Он открывает рот, чтобы что-то сказать. Но... послушно сжимает губы.
И мы молчим, глядя друг другу в глаза. Я пытаюсь почувствовать что ему надо от меня. Слова отвлекают. Без них проще. Синие глаза не моргают. Взгляд тяжёлый. Но меня не раздавить, Олег Андреевич. Меня вообще уже здесь нет! Сначала мне кажется, что он хочет реабилитировать Крис. Но его эмоции про что-то другое...
Нервничает... Чувствую какой-то нервный зуд неудовлетворения. Открывает окно, достаёт сигарету. Я наблюдаю как красиво, чисто по-мужски он обращается со своей роскошной зажигалкой. Глубоко затягивается... кончик сигареты тлеет, вспыхивая оранжевым в сумрачном свете панели.
Медленно выдыхает дым.
Тянусь к его пальцам, ощущая, как резко он напрягается в секунде до нашего касания. Но я не касаясь аккуратно забираю его сигарету.
Растерянно отдаёт. И я тоже затягиваюсь, тут же возвращая ему её. Выдыхаю дым, наблюдая за тем, как он хмуро смотрит на фильтр, испачканный в моей помаде.
Ну-у-у?...
Задумчиво поднимает сигарету выше. Медленно подносит к губам. И словно преодолевая какой-то барьер прикасается к фильтру губами, делая еще одну затяжку. Зависает... Взгляд расфокусируется. Едва заметно проходится языком по нижней губе.
- Жень... ты позвони, если что-то нужно будет, хорошо?
- Не будет, - улыбаюсь я. - Всё! Выдыхай. Я пойду...
- Нет, я отвезу.
- Нет, не отвезешь. Мне никуда не нужно. Я хочу погулять здесь.
Воздух в машине густеет, дышать становится тяжело. Я плаваю в какой-то болезненной удушающий эйфории.
Вкусный...
- Удачи тебе... Ты - классный!
Опережая мои, его пальцы ложатся на панель с кнопками. Дверь блокируется.
- Ты не всё сказал?
- Я вообще ничего не сказал.
- Скажи...
Отворачивается к окну.
- Завтра ты выйдешь на работу. Твои договорённости с Крис остаются в силе.
- Хм...
- Я - против. Но ты - не мой ассистент.
- Позиция принята.
- До завтра?
- Завтра, Олег Андреевич, у Вас выходной.
- Аа... да.
- Откроешь мне дверь.
Щелчок.
« Никогда и ничего не просите! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее вас. Сами предложат и сами всё дадут!». Обожаю Булгакова...
Улыбаясь выхожу из машины, чувствуя, как его бомбит из-за того, что разговор не зафинален однозначно. Но мне вкусно так! Я чувствую кайф от этого садо... и его тяжелый сверлящий взгляд в спину.
Глава 12 - Скальпель
– Женя, ты занята? – заглядывает Лиля в кабинет Крис.
– У меня обед. Что-то срочное?
– Да, ладно… - машет на меня рукой.
Устроившись на диване, достаю яблоко, открываю книгу. Андреев… Это особенная для меня книга. Сродни «кровопусканию» при истерии. Откусив от яблока, кладу его на стол и погружаюсь в чтение. Когда моё психическое напряжение начинает зашкаливать, мне нужна какая-то жесть, чтобы спустить давление. Если этого не сделать, то я перестаю быть «стабильной». И за последние несколько дней мой градус вырос до состояния срыва клапана. Слишком много всего!
Для начала «Стена»… Растворяясь в тексте, пропускаю его через себя, не позволяя закрываться от разрушительных болезненных эмоций. Но этот скальпель уже использован неоднократно и меня не берет так глубоко, как было раньше. Мне нужно что-то поострее. И я листаю дальше на «Фивейского».
А этот скальпель уже делает свое дело, через какое-то время меня начинает колбасить. Ком в горле, боль в животе… Я расслабляюсь, слезы рекой текут по щекам. Мне хочется лечь и отключиться от реальности полностью. Медленно сползаю на пол, опираясь спиной на диван. Откладываю книгу. Закрываю трясущимися руками лицо. Ну вот… Дайте мне небольшой перерыв на маленькую смерть. И через час я буду в порядке. Снова любить жизнь и всем улыбаться!
Слышу, как открывается дверь. Блять… Блять! Надо было запереть её.
- Женя?
Аронов!!
Я пытаюсь вернуться в реал, но получается плохо. Моя маленькая истерика в разгаре. Громко вдыхаю глубже.
- Жень!
- Выйди… - выдыхаю я.
Но вместо этого, он закрывает дверь и присаживается передо мной.
Господи… Только тебя не хватало!
- Что случилось? – отрывает от лица мои руки.
- Ничего, - улыбаюсь я, справляясь с трясущимися губами. Мля, это наверное выглядит крайне неадекватно.
Он шокированно смотрит в мои глаза. Шок меняется на озабоченность. Хмурится…
- Я спросил – что случилось? – агрессивно вздрагивают его губы. Вена на шее мощно бьётся.
- Ничего.
Большой палец скользит по моей мокрой щеке. Подхватывая меня за талию, усаживает на диван. Продолжаю улыбаться. Ну, пиздец…
Пальцы ложатся на моё запястье, он считает мой шкалящий пульс. Дергает вопросительно и требовательно бровью.
- Я… просто… - пожимаю плечами. – Расслабляюсь тут немного.
Его взгляд падает на открытую книгу. Поднимает, переворачивает, пробегаясь глазами по тексту. Бросает взгляд на обложку.
