Сзади сигналят. Трогаюсь. Становится свободней. Набираю скорость, выезжая на мост. Здесь совершенно другие мосты. Но мне кажется, что я уже еду в Новосибирске.
Пытаюсь гнать прочь все картины с выяснением отношений после того, как все случится. Это потом…
Но в голове — её голос и рассерженные глаза. Ей будет больно. Больно…
Визг тормозов… Черт! Слишком близко! Удар по тормозам. Руль в сторону. Не успеваю. Рывок…
— Вы слышите меня? Аккуратнее… Наверняка, ребра…
Голоса, как из бочки. Гулко. Не могу вдохнуть. При каждой попытки отключаюсь.
Ремень… не пристегнулся…
Открываю глаза… какие-то вспышки… люди…
Подушка безопасности уже сдута.
Голоса… Отталкиваюсь от руля… Резкая боль в грудине…
— Не двигайтесь! — судя по уверенности в голосе, это врач. — Ребра сломаны… разорвут ткани.
Я бы рад… Но как дышать… Судорожно, короткими вдохами, пытаюсь добыть немного кислорода… Закрываю глаза, сосредоточившись на этом.
Больно…
Во рту кровь… Из носа, судя по ощущениям — тоже. Это подушкой?
Врач оттягивает мои веки. Отмахиваюсь, открывая глаза.
— Я в себе, — только хрип, голоса нет.
Мне дают подышать кислородом через маску.
Становится яснее. Но больнее…
Да. Это всегда так. Чем яснее, тем больнее.
— У вас шок…
Отрицательно качаю головой.
— Больно.
С другой стороны ко мне подсаживается еще один медик, они стягивают на мне корсет.
— Еще где-то болит? — осматривает.
Отрицательно качаю головой.
— Выйти сможете?
Киваю.
Помогают…
Снова отключаюсь.
Носилки…
Дождь…
Скорая…
Больно… Очень больно…
Наверное, как будет тебе… Надо это запомнить.
Капельница…
Меня отпускает, и я почти нормально дышу.
Только слишком часто.
— Номер вашей страховки?
Вспоминаю…
МРТ…
Перевязка…
— Счастливчик… — улыбается врач. — Сантиметром выше — и ребро проткнуло бы сердце. А так… ерунда! Одно сломано, в одном — трещина, и ушиб грудины. Через две недели будешь, как новенький.
— Там, в машине, в которую я въехал, кто?..
— Две девушки. Обе ПРИСТЕГНУТЫ, — назидательно выделяет он. — Тряхнуло немного. Но травм нет.
— Хорошо… — выдыхаю я.
— На эти сутки мы оставляем Вас. Может, и на следующие.
Не люблю больницы.
— Ясно…
Снотворное…
Люблю снотворное.
Просыпаюсь от боли. Сажусь. Голова ватная.
Что-то важное надо было…
Заглядывает кто-то из персонала.
— Где мои вещи?
— Всё в пакете, — показывает на стул.
— Телефон?
— Тоже там.
— Как Вы себя чувствуете?
— Как будто, ребра сломал…
— А в целом?
— В целом, обезболивающие — и буду в порядке.
— Врач придет сейчас…
Телефон почти сел. Один звонок максимум.
Надо решить проблему с машиной.
— Да, мой друг!
— Марко… Я в больничке. В аварию попал. Телефон садится. Забери мою тачку, пожалуйста.
— Ты цел?
— Почти.
— Всё сделаю, выздоравливай. Что тебе привезти?
— Ничего не надо. Вечером буду уже дома.
— Что привезти домой?
— Уволь меня от визитов, когда я нездоров…
— Не выделывайся, мой друг! Я неизбежен, как цунами! Мы будем делать барбекю.
— Час, максимум.
Марко художник. Мы — приятели. В небольших дозах он вполне сносен. Он тоже сумасшедший. Хорошо знать меня и продолжать любить может только сумасшедший. Здоровых сносит на подходе. Это очень удобно.
Таксист раздражает. Он ведет так, словно первый день за рулем. Все время дергает. И меня корежит от каждого этого рывка. Больно…
Закидываю в рот еще одну таблетку обезболивающего.
Очень хочется написать Жене…
Но сегодня не буду. Не выношу, когда рядом со мной кто-то, если я болен. Я быстро восстанавливаюсь, но на это нужны все мои силы. А когда рядом она, могу тратить себя только на неё. Это ослабляет. К тому же… Мне нельзя быть рядом с ней в моменты слабости. Она вытащит из меня какое-нибудь оружие и убьет им. Завтра мне станет легче, тогда и напишу…
— Олег! Твой сад требует моей кисти!
— Это слишком долго, — улыбаюсь. — Если хочешь, дам тебе доступ сюда, когда уеду.
— Ты собрался в путешествие и не зовешь меня с собой!?
Мы ездили с ним пару раз в совместные туры. Он — хороший компаньон.
— Это не путешествие. Это… Россия, Марко!
— Россия! Никогда не был вРоссии. Говорят, там самые красивые женщины.
— Не врут…
— Москва?
— Сибирь…
— Сибирь!? Это восхитительно… Я требую фотоотчет. Твоими глазами. Да. Когда ты возвращаешься?
Возвращаюсь?..
Отрицательно качаю головой.
— Ты едешь в Сибирь ЖИТЬ? Ты сумасшедший!
Это так, да…
— Зачем?
— К одной таежной шаманке, — улыбаюсь. — У нас с ней не закончена битва. В прошлой все погибли, в этой — всем надо выжить.
— Ты говоришь, как поэт. Ты влюбился! Я точно это вижу.
Не отрицаю.
Марко хорош тем, что ему достаточно намеков и обрывков. Он не требует деталей. Художник…
— Я обязательно приеду к тебе в Сибирь. Запечатлею поле боя на века.
— Если я выживу…
— Ты непобедим, мой друг! Пощади шаманку. Уверен, она прекрасна.
— Она жестока… Первое ранение я уже получил.
Демонстрирую корсет.
— Это она?
— Вне всяких сомнений.
— «From Siberia with love»?
— Да. Именно так.
Глава 30 — Сыворотка правды или цена за отсутствие боли
Ноющая боль не отпускает. К вечеру становится нестерпимой. Выматывает… Никотин не помогает. У меня есть кое-что что посильнее. Пара таблеток промедола и я почти человек. Пол бокала Виски превратит легкую заторможенность в приятную эйфорию. Не сразу. У меня есть полчаса. Я уже пробовал это. Промедол и Виски — это очень очень плохо. Любой врач подтвердит. Я — подтверждаю. Но иногда… это очень хорошо. Чаще всего инструкции к препаратам нарушают именно врачи.
