Оглядываю паркинг, машины её мужа нет. Хорошо.
Забираю один комплект ключей.
А вот теперь мне нужна сигарета.
Не успел купить…
Андрей курит другие.
Не люблю менять привычную марку. Но никотин — это никотин.
— Сигарету?..
— Мне нужна пачка.
Отдает.
— Олег, у тебя проблемы?
— Не… Все отлично! — в моем голосе очень много скрытой истерики.
Андрей внимательный…
— Точно?
— Ничего критичного, Андрюха. Давай…
Протягиваю руку. Пожимает.
— Со счетом не стесняйся. Я в курсе цен, меня всё устраивает. Сумку завези ко мне, пожалуйста.
Я знаю пароль от подъезда, этаж и квартиру.
Надо идти. Достаю еще одну сигарету. Андрей уже в машине, но медлит. Он отвлекает меня. Уезжай…
Трогается с места.
Ветер обмораживает руки, выкуривая вместе со мной эту сигарету.
Надо идти…
Ввожу четыре цифры.
Пронзительный звук замка. Вхожу внутрь.
Обычный подъезд.
Обычный лифт.
Обычная дверь квартиры. Пятьдесят пять…
За ней — ОНА.
У меня нет сценариев. Не представляю, как это будет. У меня есть только установка: что бы ни происходило, что бы она ни говорила, что бы ни делала… помнить, в какую ситуацию и обстоятельства я вернусь, если поведусь на это. Я здесь не для того, чтобы слышать её. Для того, чтобы успокоить. Не реагировать. Отдать ей всё моё спокойствие, всю мою уверенность в том, что всё будет хорошо.
Адреналин сейчас накачал меня. Но знаю, что еще минут двадцать — и действие его закончится. А я так устал…
Женечка…
Тихо стучу в дверь.
И вдруг до меня наконец-то доходит!
Щелчок замка…
Дверь медленно открывается.
Я смотрю на бьющуюся вену на её шее.
Я могу протянуть руку… коснуться её…
Поднимаю глаза.
Уже сухие. Такие знакомые, распахнутые, внимательные глаза.
Открываю дверь шире. Мне кажется, её рука сопротивляется. Но я не могу оценить объективно.
Она отпускает дверь.
А дальше, как в танго. Я делаю шаг к ней, она, синхронно, от меня. Я внутри…
На меня обрушивается её запах.
Надо что-то сказать. Но мы молчим, уставившись друг на друга.
Без макияжа, укладки, заплаканная, растрепанная, в тоненькой короткой пижаме на голое тело, босая…
Говорят, ведьмы всегда выглядят так, на сколько себя чувствуют.
Она выглядит, как девочка…
Растерянная трогательная девочка.
И я вспоминаю, сколько мне…
— Постарел?..
Отрицательно качает головой.
— Заматерел.
Провожу рукой по щетине.
— Извини, не успел… Сразу к тебе.
— Когда ты последний раз спал?..
Пожимаю плечами.
— Ты изможден, — в её голосе появляется уверенность.
Киваю.
— Кушать будешь?
Отрицательно качаю головой.
— Тогда, я напою тебя чаем. Пройди…
Разуваюсь.
Иду за ней.
В маленькую девятиметровую кухню.
— Сядь.
Мои глаза следят за каждым движением. Я словно под гипнозом… Она очень гармонично смотрится здесь. Её кухня вся деревянная. Не стилизована, настоящее дерево. Женя любит так…
Что-то колдует с травами. Вдыхаю глубже. Запах меняется.
Ставит передо мной кружку.
Пальчики тонкие, ногти коротко пострижены. Давно не видел таких естественных красивых рук… Колец нет.
Никаких.
Это ничего не значит. Но я пытаюсь разглядеть безымянный внимательнее. Не получается.
Делает пару шагов назад, присаживается на подоконник, рядом с большим мясистым фикусом. На её окне нет шторы, только тканевая кайма по верху. Она любит открытые окна. На моих — всегда жалюзи, тяжелые портьеры.
Восприятие раздваивается.
Я пью чай одновременно в двух местах, там, в прошлом, у неё в гостях, на той, самой первой квартире. И здесь, в настоящем, в квартире её мужа, их квартире. Теряюсь между ощущениями под её пронзительным внимательным взглядом.
— Как твоя травма?
— Заживаю…
Чай очень вкусный. Почему я никогда не пью чай?
Мне, наконец-то, становится тепло. Лицо начинает гореть.
— Дай мне сигарету…
Достаю пачку. Зажигалку. Кладу перед ней на стол.
Забирает…
Выходит. Иду следом
Открывает балкон. Делает шаг к перилам. Стоит босая на холодном бетоне.
Так нельзя…
Но я понимаю, что это её саморазрушение сейчас. И мне нельзя вмешиваться.
Балкон застеклен, открыта только одна рама. Это все равно очень холодно.
Но она расслабленна.
Разворачивается…
Взгляд в глаза. Сигареты кладет на столик. Не в руки…
Мне не нравится, когда она курит. Но мне нравится смотреть, как она курит.
Забираю пачку.
Отворачивается.
— Битвы не будет… — доходит до меня.
— Нет. Своих предпочитаю убивать сама. Не дам тебе такой возможности.
— Я не трону никого.
— Да. Не тронешь.
— Холодно, — мне хочется согреть её ноги. — Пойдем.
Забираю сигарету. Докуриваю.
Диван в гостиной разложен. На нем несколько детских книжек и фломастеры. Отодвигаю. Присаживаюсь на край.
Садится в кресло напротив. Разглядывает. Как тогда, в первую встречу. Со своим неземным ледяным любопытством.
— Когда возвращается твоя семья?
Игнорирует.
Меня размазывает от тепла, её чая и понимания того, что она не будет по мне сейчас бить.
Я просто могу побыть рядом.
Ложусь на спину.
Закрываю глаза…
Здесь все пахнет ею… здесь все — она…
Подыши со мной одним воздухом, моя девочка.
Это так нужно мне.
Засыпаю…
