– Она сюда пошла. Дальше я идти не могу, договаривайтесь сами.
Не думаю, что здесь персонал такой же сговорчивый.
– Вам чем-то помочь? – подозрительно смотрит на меня проходящая мимо медсестра.
– Нет, спасибо. Я жду жену, – сажусь на диван. – Она навещает родственника.
Опускаю глаза в телефон, делая вид, что погружаюсь в дела. И как только на меня перестают обращать внимание, встаю. Заглядываю в несколько расположенных рядом палат.
Быстро иду мимо ресепшена с медсестрой. Другой.
– Вам помочь чем-то? – привстаёт она, разглядывая меня.
– Где здесь туалет?
– Там… – показывает рукой. – А вы?..
– А я жду жену, – киваю в глубь коридора. – Спасибо.
Прохожу дальше, заглядывая ещё в пару палат. И… Мара. Она стоит спиной ко мне возле навороченной кушетки, к которой идёт большое количество проводов от приборов.
– Уже скоро… – сжимает она руку мужчине, лежащему там.
В его венах катетеры от капельницы. Рядом размеренно пикает аппарат контроля состояния.
Мара оборачивается, недовольно нахмуриваясь:
– Я просила тебя подождать.
Идёт мимо меня на выход.
Бросаю ещё один взгляд на лицо этого мужчины. Оно под дыхательной маской, глаза закрыты.
Догоняю её.
– Кто этот мужчина?
Молчит.
– Что с ним?
– Его аккаунт заблокировали модераторы.
– Ммм… За что?
– Слишком нагло хакнул систему.
Подаю ей руку перед лестницей, но она игнорирует, быстро спускаясь сама. Юбка платья развевается, как мантия.
Догоняю.
– Зачем?
– Модераторы не одобрили границы ареала обитания при загрузке моего аккаунта. Он прописал мне читерские коды, чтобы я могла обходить их ограничения.
– А кто он тебе?
– Хватит вопросов. Теперь мы действительно опаздываем.
Глава 17 - Халтура
Ещё одна ветка дохода Игоря Васильевича – рестораны. И день рождения Артура проходит в зале одного из самых респектабельных. Очень много охраны, вымуштрованный персонал, возникающий словно из тени и туда же пропадающий. Но в целом – имитация расслабленной обстановки и междусобойчика человек на сорок. Нас усаживают близко к виновнику торжества, и я уверен, что это не демонстрация моего статуса. Я – опальный. Это я очень хорошо понимаю. Как минимум, мне «за просто так» отсосала женщина босса. Не думаю, что мы это просто проедем.
Во главе стола Артур с женой Галиной.
Вижу её вживую первый раз. Но наслышан. Лет тридцати шести-тридцати восьми. Немного худощавое стервозное лицо, цепкий, не обделённый интеллектом взгляд, прохладная улыбка… По зрелости больше тянет на маму, а не на жену избалованного Артура.
Она далеко не последнее лицо за этим столом, и дело не только в том, что пару лет назад она стала женой наследника. Слева от пары, напротив Игоря Васильевича, сидящего справа от Артура, – её отец. Этот брак заключён, как принято в императорских семействах, для слияния двух «стран», читай – «влиятельных организаций». Потом, когда старшие отойдут от дел, всё достанется этой помазанной на власть парочке. И я не уверен, что из них двоих коронован будет именно Артур.
Пафосные тосты позади, все уже выпили, и теперь за столом возникают островки общения. Мара отстранена от происходящего и разглядывает женщин. Их не так уж и мало.
– Четырнадцать… – констатирует она. – Но это не они. Это не жены.
– Почему?
– Слишком много страха, жадности и мало амбиций, чтобы затеять какую бы то ни было войну. Это травоядные. Такие бегут и прячутся, если что-то не так. Даже шлюхи Игоря имеют больше внутренней силы, чем большинство этих женщин. Исключая ту, что с белоглазым. Или вот ещё эта, – кивает она на уже пожилую Ильницкую с оплывшим лицом бульдога.
– Она коротко стрижена и стара. А в моём видении силуэт был стройный, волосы длинные и тёмные. И я чувствовал, что эта женщина не старуха.
– Внутренний образ человека может разительно отличаться от внешнего. Но… – отворачивается от неё Мара, теряя интерес. – Не в этом случае. Она именно то, что мы видим.
– Значит, Галина?... – приглядываюсь я, ловя её взгляд.
Недоброжелательный…
Пиздец, если это она.
А зачем?.. Кто знает, что не поделили они с отцом…
А волосы – не сказать, что тёмные и длинные. Скорее уж рыжеватые и средней длины. Но «внутренний образ», да… Кто его знает?
– Сергей.
Игорь Васильевич сидит наискосок от меня, через несколько человек.
Перевожу на него взгляд.
– Ты принял дела?
– Я заеду в офис завтра и приму их.
– Почему не сделал этого сегодня? Мой человек ждёт там тебя уже неделю.
Потому, что помимо этого человека, на подходе меня там наверняка ждёт пуля, разве это не очевидно?!
– Сегодня праздник, – поднимаю бокал. – Хотелось выбрать достойный подарок.
– Кстати, спасибо за подарок! – взмахивает бокалом Артур. – Угодил.
– Что за подарок? – переводит на него взгляд Игорь Васильевич.
– Рыбки… – в его взгляде на отца читается скрытый вызов.
– Рыбки?.. – обескураженно.
Кладёт приборы на стол.
– Артур, Сергей, Галина, Иван, – кивает он на дверь за нашими спинами и через небольшую паузу всё-таки добавляет: – Марина, ты – тоже.
Я не знаю, что для меня страшнее – оставить её здесь одну без присмотра или увести с собой в небезопасную неизвестность подальше от глаз остальных членов организации.
Иван, младший брат Галины. Накачанный приблатнённый мажорчик. Когда я входил в этот бизнес, он был ещё совсем мальчишкой. Повзрослел…
Единственный – не в костюме. Ему многое прощается. Он тоже в каком-то роде наследник.
На расслабоне, в ультра-выёбистом прикиде. С неровной стрижкой в азиатском стиле. По коже яркие татухи, на запястье крупные часы, на пальце выразительный болт. Осталось прикрутить на кроссы фонари – и вообще атас!
Но глаза совсем ещё мальчишеские, хоть и на лице перманентный вызов.
