Онлайн книга «Кубок королевы Розамунды»
|
Марианна во время подготовки к выставке нагляделась на живописцев. Они даже в галерею приходили в вытертых и поношенных штанах и бесформенных кофтах, на которых нет-нет и попадалось пятно краски. Можно себе представить, в чем они ходят в мастерской! А на этом был красивый свитер, аккуратные джинсы известной фирмы… правда, поверх них он напялил перепачканный краской фартук, но этот фартук был ему явно велик, неловко завязан и вообще смотрелся на нем как-то ненатурально, неуместно, как на корове седло… Нет, среди художников он смотрелся бы как инопланетянин. И что вы там ни говорите, этот человек не нашел бы с подростками никакого общего языка. И ничему бы их не научил, обострившимся чувством поняла Марианна, такого они бы и слушать не стали. И тут она заметила еще одну странность. На ногах у мужчины были ботинки. Уличные ботинки на толстой рубчатой подошве. Хорошие такие ботинки, почти новые, в дорогом магазине куплены, уж это Марианна замечает. Мало кто станет ходить у себя дома в таких ботинках. Не потому, что жалко, а просто они для улицы предназначены, в помещении неудобно в них, жарко. Но это было не все. Марианна заметила, что ботинки мужчины оставляют за собой на пыльном полу коридора отчетливые влажные следы. Она вспомнила лужи во дворе и поняла, что этот человек совсем недавно пришел в мастерскую, даже обувь не успела просохнуть. Но если он пришел недавно, он, может быть, просто не успел переобуться? Ага, переобуться не успел, но фартук надел и, судя по кисти в руке, начал работать… Нет, фартук он напялил наспех, вот и завязать толком не успел, и кисть схватил первую попавшуюся, чтобы выдать себя за художника… Все эти мысли промелькнули в голове Марианны в считаные доли секунды. И она уже другими глазами посмотрела на мужчину. Он явно не тот, за кого себя выдает! А тогда где же Питиримыч? — Так кто вы такая? — повторил мужчина свой вопрос и приблизился к Марианне. — Я-то? — переспросила Марианна, придав себе максимально глупый вид. — Я — Ма… Марина, — она в последнее мгновение решила не называть свое настоящее имя. — Мне про вас знакомая моя рассказала… тут, понимаете, какое дело… у моего мужа, у Василия, скоро день рождения будет, и даже, можно сказать, юбилей, круглая дата… то есть, вообще-то, полукруглая… — Какая? — удивленно переспросил ее собеседник. — Как это — полукруглая? — Ну, круглая — это если, допустим, тридцать или сорок, а ему сорок пять, это не совсем круглая дата, но все-таки и не совсем простая, вот, я и говорю — полукруглая… — Ничего не понимаю! А при чем тут я? — Сейчас я вам все объясню… мой муж, он хотя и бизнесмен, но очень культурный… Во время разговора мужчина ненавязчиво подталкивал Марианну к открытой двери. Он просто подходил к ней вплотную, и она невольно отступала, чтобы не измазать одежду об его фартук. И вот теперь они незаметно, шаг за шагом, переместились из полутемного коридора в большую и очень светлую комнату — видимо, это и была мастерская Павла Питиримовича. Здесь тоже было множество холстов, законченных и находящихся в процессе работы. Одна незавершенная картина стояла на мольберте посреди комнаты. На ней был натюрморт — букет полевых цветов в глиняной вазе и рядом — неизбежный череп. |