Книга Стамбульский ветер, страница 30 – Алеся Кузнецова

Ароматом мяты, сочившийся из моей чашки, наполнил комнату и я открыла ноутбук. Сообщение пришло ночью. Интересно, который час сейчас в Париже?

"Не знаю, почему я начал писать тебе изначально, но теперь ты разбудила во мне старые воспоминания и это странно само по себе. Хотя, и глупо – ты ведь совсем другая. В тебе какая-то странная мягкость. Словно ты умеешь хранить. Даже чужие воспоминания."

Я долго смотрела на экран. Он чувствовал меня. Не узнал, но чувствовал. Я решила не разрушать этот хрупкий мост. Пусть так. Пусть думает, что это просто совпадение. Иногда маска позволяет говорить правду, на которую не решишься с открытым лицом.

В груди поднялась какая-то буря – и счастья, и боли. Словно раскрылось окно в прошлое. Окно, через которое снова подул ветер с Босфора.

Он все еще носит меня в сердце, хоть и не знает, что я – здесь, по другую сторону экрана.

Пальцы коснулись клавиатуры, губы тронула улыбка. Может, это и есть второй шанс? Не притворяться. Не спешить. Просто… быть рядом. Узнать его заново. Дать ему узнать меня. Встретиться снова – будто впервые.

Я напечатала:

“ Удивительное совпадение. И ее тоже звали Даша? Расскажешь про нее?”

“Тебе правда интересно? Женщины не любят старых историй любви.”

“Но у нас ведь не роман, и это дает свободу обсуждать все, что угодно. К тому же, мне отзывается твоя история. У каждого в прошлом свои секреты, которые не забыты.”

“И у тебя тоже?”

“И у меня тоже.”

“Расскажешь?”

“Может быть. Но сперва мы договорились послушать твою историю.”

“Тогда давай заварим себе кофе и представим, что я пригласил тебя поболтать, только не в кафе, а в “Shakespeare and Company” – тот самый книжный, где когда-то бывали Хемингуэй, Джойс, Фицджеральд… и где так хорошо говорить о жизни и потерянных в прошлом людях."

“Туда правда заходили Хемингуэй и Фицджеральд?”

“Тебе авторитетно об этом заявляет профессор литературы.”

“ Ух ты. Расскажи про это место, чтобы я могла себе его представить”.

"Дом для душ, потерянных в книгах и времени. Здесь истории дышат сквозь корешки книг и стрелки часов замедляются. Представь старинное здание с потертыми деревянными рамами на окнах и облупившейся зеленой вывеской над входом. Цвет краски на фасаде будто держит в себе запах дождя и сигарет 60-х.

Внутри – узкие проходы между высокими стеллажами, уставленными книгами до потолка. Тут нет симметрии, все неровно, хаотично, будто полки росли сами. Свет теплый, янтарный, как будто он проливается из старых ламп под потолком, а не светит. Пахнет старой бумагой, деревом и кофе.

Мы бы поднялись на второй этаж по красной лестнице со стертыми ступенями и устроились бы у окна… Из него видны шпили Нотр-Дама. Там можно говорить без спешки. О жизни, о потерях, о странных совпадениях. О том, как иногда чужая история отзывается в тебе так, будто была твоей. Там везде стоят старые пишущие машинки, на стенах портреты писателей, пожелтевшие фотографии.

Я по привычке прочту снова название над библиотекой, куда можно принести свои книги и взять чужие, а ты попросишь перевести, что там написано. Это место – убежище для тех, кто верит, что слова могут спасти. “

“Мне уже нравится. Что написано над библиотекой?”

“Там висит табличка с надписью: "Не будь негостеприимным к незнакомцам, ведь они могут оказаться ангелами в маскировке".