Онлайн книга «Спасите ведьму, или Некроманты здесь скромные»
|
Грегори отводит усталые глаза. Врать, что не поднимет, что мальчишка будет похоронен, смешно. И он, и сам некромант, и ещё тысячи солдат знают, что в посмертии им будет отказано. Так к чему тогда это? — Писал маменьке… — оруженосец поджимает раненую руку на перевязи и садится на землю, за повозки, туда, где сидит сам маг смерти, — она отвечает, что скоро придут соседи и помогут. Ведь помогут? Вы, мастер, верите, что задохнётся смута? Грегори не верил. Вера покинула его вместе с погибшей женой. И эта восточная граница королевства, которую вечно лихорадит то от набегов соседей, то от революций, лишь подтверждение, что веры больше нет. Надежды тоже. Поэтому, стиснув зубы, встаёшь и идёшь в магический караул. А потом брошенное в спину: — Мастер некромант, — мгновение, чтобы обернуться и поймать напуганные глаза, — когда я умру, отпишите матушке, что похоронили меня. Пусть она верит в мое посмертие… И ты пишешь. Потом, когда все закончилось, пишешь. А на самом деле вспоминаешь эти рыжие напуганные глаза мальчишки, когда мятежники прорывают оборону, и тогда то войско, что недавно покоилось, встаёт. И в нем марширует юный убитый оруженосец. Ты смотришь на дело рук своих, руководишь, как кукловод неживой армией, потому что людей, что ещё дышат нельзя ставить под удар. В этой пляске из месива крови и грязи, что сбивалась порыжевшими хлопьями на армейских сапогах, ты главная фигура. Ты режиссёр, что взмахом руки посылает в атаку живых мертвецов, и плевать, что от обилия смерти, которая клубиться здесь, твой разум все больше мёртв. Ты танцуешь в хороводе из тлена с самой великой смертью. Кровь стекает по подбородку, а сила, что ещё вчера грела свои корни глубоко внутри, рвётся наружу ломая, сдавливая сознание… Растекается чернильным рисунком по коже. Течёт полноводной рекой, сносит на пути преграды, оседает облаками чёрной пены. И ты держишься из последних сил, чтобы самому не шагнуть за грань, не раствориться в этой первозданной тишине, что переливается отблесками рубинового вина в бокале. Что поёт никому не слышную песню конца. Что пляшет всполохами огня. Что так прекрасно мертва. Мёртвая тишина… Грегори рывком сел на кровати. Сердце билось о рёбра. Голова была мутной. А слух… Он стучался о границы бесшумной преграды. Щелчок пальцами, беззвучный. Но освещение полыхнуло зарницей, чтобы освятить кровать, в которой дёрнулась ведьма. Среди вороха кудрявых волос, что оплели все лицо, зажглись изумрудные глаза, и девушка, перевернувшись на спину, уставилась на мужчину. — Дурной сон, — голос охрип, и в горле саднило. Мужчина разглядывал девушку с неприкрытым интересом. Ему все в ней нравилось. И хрупкие запястья, и ложбинка между ключиц, и округлые… Тут Грегори осознал, что при взгляде на Элис, ночной кошмар резко забылся. А вспомнилось предшествующее ему событие. Неужели она действительно с ним? Тёплая, нежная, со сна мягкая и пахнет теперь им. А он, наверно, ей. Словно ароматы въедались под кожу. — Расскажи… — она переворачивается на бок и натягивает одеяло до подбородка. В этом есть своя изюминка. Алисия ужасно стеснительная, но как только она отбрасывает это чувство, становится упоительно страстной. — Не стоит… И взмахом руки приглушает яркий свет, чтобы погрузить домик лесника в тёплый полумрак. |