Книга Спасите ведьму, или Некроманты здесь скромные, страница 47 – Анна Томченко

Волк нагнал у северной калитки. Элис не удержала равновесие и слетела с метёлки. Побежала к флигелю, что трудно с раненой ногой, и тут животное прыгнуло.

— Почему при тебе не было оружия? — мужчина наблюдал как стягиваются края ран. Целитель из него ещё более специфический, чем травник, но к чести некроманта, на элементарные вещи его знаний хватает. И вроде бы неплохо выходило, только постельный режим на несколько часов, чтобы дать заклинанию время прижиться.

— Какого? — фыркнула девушка, не сводя взгляда с мага, который недвусмысленно нацелится на шею и грудь. — Кортика, пырки или ножа?

Грегори смочил лоскут в терпком по запаху растворе.

— Да хотя бы и ножа! — резко выдохнул он, привставая с пола и принуждая чародейку чуть наклониться к нему. Сам остался на коленях.

— Грегори, — ее дыхание слишком близко. — Я не умею пользоваться оружием…

— Револьвер? — девушка отрицательно качнула головой, и Стенли случайно задел тыльной стороной ладони девичью грудь. Элис бы смутиться, но она предпочла сделать вид, что не заметила раскалённого прикосновения.

Смотреть в глаза. Не отводить взгляд от расширенных зрачков, в которых отражается мужчина. А пальцы его ловко цепляют пуговицу за пуговицей на женской рубашке, освобождая для перевязки бархатную персиковую кожу. Элис неотрывно вглядывается в мужское лицо и верно чувствует зыбкое равновесие для них обоих. Чувствует и качает в сторону, медленно облизывая пересохшие губы.

Пальцы дотрагиваются невесомо. Грегори ловит в своих движениях нечто большее. Такое, что заставляет сердце разогнать багряную кровь. Он наблюдает за вихрями пламени цвета абсента в радужках глаз и свои отвести не может. Или не хочет.

Хрупкая девичья ладонь скользит по его предплечью. Замирает. Трогает следы старых шрамов, словно пробуя кожей кожу на вкус. Она не делает ничего неправильного, позорного. Она изучает его, как и он ее. И прощупывает грани.

Задевает на плече глубокий рубец, что зажил некрасиво. Но ее это не пугает. Лишь интересует.

— Верлиока… — хрипло поясняет мужчина. Тонкие пальцы спускаются ниже, кружат в изгибе локтя, где осталось напоминание от кладбищенского гуля.

— А это?.. — она проводит вперёд-назад по длинным шрамам от запястий. Они тоже некрасивые, грубые, какие-то вычурные, словно сам рисунок вен. Когда приходит сила, кажется, что они заполняются тьмой и нити сосудов, как длинная бахрома раскидывается в стороны.

— Ритуал. Магия крови…

Она вопросительно поднимает бровь, не говорит, но желает знать продолжение. И Грегори бы рассказал о службе на восточной границе и армии из тьмы, что не хватает сил призвать. И всегда радушный тлен алчной сворой хочет сорваться и погрести всех: своих, чужих, без разницы, ведь он голоден. И некромант вспарывает грязным ножом, что выдернул из груди молодого оруженосца, свои руки. Вспарывает, и кровь сильная, старая, привычная к тьме, выползает наружу. Ломает, подчиняет силу, чтобы владеть. В крови много сил и она везде: течёт с запястий в пентаграмму, льётся из носа, превращает лицо в уродливую маску, и магу чудиться, что ещё лучина и он сам захлебнётся в ней, но тьма утихает, смиряется, и встаёт мертвое войско.

Грегори хочет рассказать и расскажет обязательно, но не сейчас. Не когда под его пальцами тонкая кожа в багряных разводах и ведьмовские глаза напротив. Лукавые. Такие, от которых хорошего не жди, такие заколдуют, одурманят, утянут в плен. Но почему же так больно хотя бы помыслить о том, чтобы перестать смотреть в них?