Книга Измена. Ты не защитил меня, страница 40 – Энди Дорн

Захожу в свою комнату. На верхней полке стоят мои старые учебники по психологии — толстые тома, которые я изучала с таким энтузиазмом.

Достаю один из них, «Клиническая психология», открываю на разделе о посттравматическом стрессовом расстройстве. Читаю симптомы: навязчивые воспоминания, ночные кошмары, избегание травмирующих ситуаций, эмоциональное оцепенение, повышенная тревожность.

Все сходится. Каждый пункт как будто написан обо мне.

Листаю дальше, изучаю методы лечения. Когнитивно-поведенческая терапия, EMDR, групповая терапия. Все это я помню с лекций. Теория, которая казалась такой далекой от реальности, теперь стала моей жизнью.

Может быть, я и сама смогу справиться? Ведь я почти психолог. Я знаю, как это работает. Знаю техники, упражнения, методики. Зачем мне идти к врачу, если я могу помочь себе сама?

Беру блокнот, начинаю записывать план самопомощи. Дыхательные упражнения — каждое утро по десять минут. Ведение дневника эмоций. Постепенное возвращение к обычной жизни — сначала магазин, потом более далекие поездки.

Пишу и чувствую, как становится немного легче. Впервые за долгое время у меня есть план, цель. Я могу контролировать свое лечение, не зависеть от чужого мнения.

А вечером я пойду на встречу с Денисом. Развеюсь, отвлекусь от мрачных мыслей. А то каждый день превратился в борьбу с собственными страхами и воспоминаниями. Может быть, общение со старым другом поможет мне вспомнить, какой я была раньше.

Сижу за столом, делаю записи в блокноте, когда внезапно раздается стук в дверь.

Я подскакиваю, словно от удара током. Сердце начинает колотиться бешено. Ручка выпадает из дрожащих пальцев, оставляя кляксу на странице.

Кто это может быть? Мама и папа на работе, у них есть ключи. Соседи обычно не приходят в такое время.

Стук повторяется — более настойчивый, громкий. Три четких удара, пауза, еще три.

Я замираю, не решаясь пошевелиться. В голове проносятся панические мысли. А что если это он? Тот человек, который на меня напал? Что если он нашел меня?

Но это глупо.

Медленно встаю со стула, ноги подкашиваются. Выхожу из комнаты, на цыпочках подхожу к входной двери. Прислушиваюсь — за дверью тишина.

Может быть, мне показалось? Может быть, это был сосед, и он уже ушел?

Стук повторяется снова, теперь еще более настойчивый. Кто-то действительно хочет попасть в дом.

— Кто там? — спрашиваю я, и собственный голос кажется мне чужим, дрожащим, испуганным.

Пауза. Потом из-за двери раздается голос, от которого у меня холодеет кровь:

— Ксюша, это я. Максим.

Максим

Следующие две недели проходят как в аду. Каждое утро я просыпаюсь в пустой квартире, где все напоминает о Ксюше. Ее шампунь в ванной, который я не могу выбросить. Ее кружка на кухне. Книги по психологии на полке.

А потом еду на работу, где меня ждет Виктория.

Она ведет себя так, будто ничего не произошло. Приносит кофе, подает документы, улыбается своей профессиональной улыбкой. Но я чувствую ее взгляд на себе постоянно. Хищный, оценивающий, ждущий момента, когда я сломаюсь.

Иногда она задерживается в кабинете дольше, чем нужно. Наклоняется над столом, показывая декольте. Случайно касается моей руки, подавая бумаги. Каждое такое прикосновение отдается во мне тошнотой и злостью.

— Если вам что-то еще понадобится, Максим Андреевич, я буду рядом, — говорит она сладким голосом, делая ударение на словах «что-то еще».