Книга Измена. Ты не защитил меня, страница 41 – Энди Дорн

А я сижу и понимаю, что попал в ловушку. Не могу ее уволить без серьезных оснований. Не могу заставить уйти. Могу только терпеть ее присутствие, как хроническую боль.

По вечерам возвращаюсь в пустой дом. Пью виски или пиво, пытаюсь дозвониться до Ксюши, но ее телефон отключен. Не знаю даже, где она.

Ем кое-как, сплю по три-четыре часа в сутки. Худею, обрастаю щетиной, хожу в мятых рубашках. Сотрудники косятся на меня с опаской.

А Вика наблюдает за моей деградацией с плохо скрываемым удовлетворением. Ждет, когда я окончательно сломаюсь и приползу к ней.

И вот в пятницу, когда я сижу в кабинете и тупо смотрю в монитор, не видя цифр и графиков, звонит телефон. Незнакомый номер.

— Максим? — хриплый мужской голос. — Это Кошкин. У меня для вас новости.

Сердце подскакивает к горлу. Я нанял Владимира Петровича чуть больше трех недель назад и даже забыл об этом.

— Нашли? — спрашиваю, сжимая трубку.

— Нашел. Зовут Сергей Климов, сорок два года. Наркоман со стажем, сидел за разбойные нападения. Месяц назад вышел по УДО. Адрес скину вам сообщение.

— Вы уверены, что это он?

— Стопроцентно. Нашел свидетеля — бомжа, который спал в соседнем дворе. Видел, как Климов выбегал из переулка с женской сумочкой. Потом в скупке нашелся телефон вашей жены. Климов его сдавал на следующий день после нападения.

Ярость поднимается во мне волной. Этот ублюдок убил моего сына ради дозы. Ради горсти денег на наркотики.

— Что теперь? — спрашиваю.

— Передам все материалы в полицию. С такими доказательствами его быстро посадят. Лет восемь-десять точно дадут.

Восемь лет. Мой сын мертв, а этот урод получит всего восемь лет.

— Максим Андреевич, вы меня слышите?

— Да, — отвечаю. — Передавайте в полицию. А пока не передали, дайте мне сутки.

— Хорошо. Завтра вечером позвоните мне, и я передам все материалы.

Кладу трубку и смотрю на сообщение с адресом. Через час еду туда.

Район — дрянь полная. Хрущевки времен Брежнева, облупившиеся подъезды, разбитые окна. Во дворах валяется мусор, стоят брошенные машины. Воняет мочой и гнилью.

Нужный дом выглядит как все остальные — серое, унылое строение, которое лет двадцать не видело ремонта. В нужном мне окне первого этажа горит свет.

Я стою в тени между домами и смотрю на это окно. За ним сидит убийца моего сына. Дышит, ест, может быть, смотрит телевизор.

Еду домой. Весь следующий день не могу сосредоточиться на работе. Вика что-то говорит про какие-то договора, но я не слышу ее. В голове только одна картина: темный переулок, Ксюша падает на асфальт, кровь… Наконец принимаю решение.

Вечером снова еду туда. На этот раз беру с собой бейсбольную биту.

В половине десятого дверь подъезда открывается. Выходит мужчина среднего роста, крепкого телосложения. Лицо грубое, небритое, маленькие злые глазки. На нем темная куртка, спортивные штаны, кроссовки. Совершенно обычная внешность.

Но я знаю — это он. Убийца.

Иду за ним на расстоянии. Он входит в круглосуточный магазин, покупает водку и сигареты. Потом сворачивает в переулок между домами.

Темно. Фонари не горят, только свет из окон квартир. Мужчина идет не торопясь, курит. Не подозревает, что за ним следят.

— Эй! — окликаю его.

Он оборачивается. Вблизи лицо еще более отвратительное — опухшее от пьянства, с язвами на губах, гнилыми зубами.