Книга Без памяти во лжи, страница 54 – Настя Петухова

Его голос теперь звучит мягче, когда он говорит со мной, вопросы проще, но в них есть какой-то подтекст, который я не могу разгадать.

«Как дела?» — спрашивает утром за завтраком, и я киваю, улыбаюсь, но чувствую, что он ищет что-то в моих ответах.

Что именно? Ответы на вопросы, которых я не знаю?!

Сегодня он уехал, не сказав, куда. Обычно Арес говорит — «на работу», «по делам», что-то короткое, но ясное. А сегодня просто взял ключи, бросил: «Вернусь поздно», — и ушёл.

Я осталась одна в этом огромном доме, что всё ещё кажется мне чужим... а из-за недосказанности, оставшейся между нами, тишина давит сильнее, чем обычно.

Поэтому я сижу с книгой, смотрю в окно, жду звука его машины, но часы тянутся, а мужа всё нет.

Время уже ночь. За окном непроглядная тьма.

Я хожу по гостиной, потом поднимаюсь в спальню, потом снова спускаюсь вниз. Вся на нервах.

Где он?

Что-то внутри шевелится — острое, горячее, знакомое.

Опять. Снова. Ревность.

Не хочу её чувствовать, не хочу думать об этом, но она приходит сама, как непрошеный гость.

Я представляю его с Вероникой. Её чёрное платье, уверенная улыбка, голос, что резал воздух в ресторане. Представляю её именно в том образе, что видела в последний раз.

Арес был зол тогда, но что, если это игра? Что, если сегодня он уехал к ней, чтобы встретиться там, где я не увижу?! Тогда, когда не узнаю...

Сжимаю подлокотник дивана, пальцы впиваются в кожу. Это глупо.

Я не должна ревновать.

Но мысль о том, что он сейчас с ней — смеётся надо мной, касается её, смотрит на неё так, как смотрел на меня в ресторане, — жжёт меня изнутри. Я не могу остановить это. Просто не в состоянии это сделать.

Мой телефон молчит весь день. Арес не звонил, не писал, не предупреждал, до скольки задержится... и это молчание только подкармливает мои мысли.

Слышу шум машины за окном и подбегаю к стеклу. Его чёрный внедорожник подъезжает к дому, фары гаснут, и я вижу, как он выходит.

Уже полночь — часы на стене показывают без пяти двенадцать. Он никогда не возвращался так поздно.

Я стою у окна, смотрю, как он идёт к двери, и сердце бьётся быстрее, с каждым пройденным шагом. Его пальто помято, волосы растрёпаны, но лицо спокойное — слишком спокойное.

Дверь открывается, в коридоре раздаются его шаги. Я выхожу из гостиной, встречаю его у входа, чего не делала никогда прежде. Он снимает пальто, убирает в гардероб, и его взгляд падает на меня.

— Ты не спишь? — говорит устало, но мягко, чем раздражает меня ещё сильнее.

— Нет, — отвечаю, стараясь держать голос ровным. — Ждала тебя.

Он смотрит на меня — долго, внимательно, — и я снова вижу это: тепло, смешанное с чем-то скрытым.

Муж кивает, проходит мимо меня в гостиную, садится в кресло. Я следую за ним, стою у двери, скрещиваю руки на груди.

— Где ты был? — слова вырываются быстрее, чем я успеваю их остановить.

Он поднимает взгляд, и его брови чуть хмурятся.

— Дела, — отвечает коротко, слишком коротко, даже не пытаясь оправдаться. Хотя... что я жду?! От кого...

— Какие дела? — начинаю заводиться, поддаваясь ревности, грызущей меня изнутри. — Ты уехал утром, а вернулся ночью.

Арес молчит секунду, смотрит на меня так, будто взвешивает, что сказать.

— Важные, — говорит, наконец. — Ничего такого, о чём тебе сто́ит волноваться.

Прикусываю нижнюю губу, чувствуя, как ревность вскипает сильнее. Он скрывает что-то, я вижу это в том, как муж отводит взгляд, как его пальцы барабанят по подлокотнику. Он не хочет говорить, и это только подтверждает мои мысли.