Книга Сопротивляться бессмысленно, страница 17 – Юлия Резник

Из пучины ужаса меня вытаскивает уверенный голос Багирова:

— Пойдем.

Вскакиваю на ноги и бегу за ним собачонкой, не спросив даже, куда мы направляемся. И снова хлопают двери его холеного немца… И снова в нос проникает успокаивающий меня аромат.

Не представляю, сколько мы едем. Мне все равно, я наслаждаюсь покоем, который испытываю теперь, лишь когда нахожусь рядом с Багировым. Он останавливается у исторического дома в центре. Волнение ко мне возвращается тут же. Все больше нервничая, оглядываюсь по сторонам. Этот район мне хорошо знаком. Здесь проходит вся светская движуха. Но зачем мы сюда приехали — все равно непонятно, а спросить я боюсь.

Проходим в арку. Багиров прикладывает таблетку к домофону и заходит в просторную парадную.

— Лёшенька! Сто лет тебя не видела, родной! — всплескивает руками бабуля-вахтерша.

— Работы полно, Зоя Игоревна. Здравствуйте.

Пожилая женщина с любопытством на меня косится. Я невольно отступаю, прячась за широкой спиной Багирова. Но все еще не решаюсь спросить, куда он меня привел.

Лифта в доме нет. Поднимаемся по лестнице. В просторных лестничных пролетах, полы которых устланы красивой плиткой, стоят раскидистые растения в кадках. Из окон открывается изумительный вид. Верчу головой по сторонам, любопытство немного встряхивает.

— Проходи. Я захватил кое-что из твоих вещей. Расположиться можешь в любой из комнат, кроме моей спальни.

Раскрыв рот, смотрю то на свою дорожную сумку, которую не заметила сразу, то на майора.

— Постой. Это твоя квартира?!

— Угу, — скупо кивает он, скосив взгляд на массивные часы на широком запястье. — Поживешь тут, пока у тебя не приберутся. Ты сотрудничаешь с каким-нибудь клинингом?

— Нет, но номер найду. Это не проблема, — тараторю я.

— Супер. Мне нужно идти.

Я киваю. Слов нет. Он просто спас меня! От облегчения хочется рыдать. И сдержать этот порыв нет никаких сил.

— С-спасибо. Ты самый лучший! Я не останусь в долгу. Честное слово.

В порыве бросаюсь Леше на грудь и крепко-крепко его обнимаю. Он… каменеет. Или нет. Может, он просто в хорошей форме. Во всяком случае, его тело ощущается совсем не так, как… Меня передергивает от пришедшего на ум сравнения. Но и Багиров реагирует как-то странно. Отшатывается от меня как от чумной. Наверное, я ему неприятна. Наверное, он считает меня… Ладно, не буду об этом думать. Спасибо уже за то, что он не отвернулся от меня, как другие.

Пряча глаза, неловко отвожу взгляд.

— Я пойду. Вот на этот замок закройся. Ключи у меня есть.

Я не успеваю опомниться, как он захлопывает за собой дверь. Подбегаю к ней, запираюсь. А убедившись, что нахожусь в безопасности, отправляюсь на экскурсию по своему временному пристанищу. Квартира Багирова — это скорее музей той эпохи, в которой ещё ценили потолки выше трех метров и простор. Пять комнат, антикварная мебель, высокие шкафы, книжные полки под потолок. Шикарная сталинка, которая пахнет воском, кожей и кофе. И только в Лешиной комнате, которую я вычисляю сразу, царит другой, уже хорошо знакомый мне аромат.

Для себя я выбираю просторную гостевую с большим окном, антикварным креслом в углу и широкой кроватью. Тут же, в шкафу, нахожу постельное белье. Оно успело залежаться и приобрести характерный аромат несвежей тряпки — видно, что Багиров не очень часто им пользуется, а значит, и гости в его доме редки. И потому моя благодарность к этому мужчине достигает каких-то совершенно запредельных масштабов. Во мне рождается навязчивое желание как-то его отблагодарить. Как? Решение приходит быстро. Загружаю «свой» комплект белья в стирку. Заказываю доставку продуктов и принимаюсь за уборку, которая этому месту явно не помешает.