Книга Сопротивляться бессмысленно, страница 15 – Юлия Резник

Разворачиваюсь на пятках и даже делаю пару шагов к двери, когда за спиной раздается немного взвинченное:

— Майор Багиров!

— М-м-м?

— Я знаю, что это странно прозвучит, но… — девчонка сглатывает, приглаживая несуразные больничные вещи ладонями. — Вы не могли бы завтра встретить меня после выписки? И проводить до дома… — Я ничего не успеваю ответить, так Сабина частит: — Видите ли, вы у меня прочно проассоциировались с ощущением безопасности. Это психология, понимаете? Мне немного страшно возвращаться к привычной жизни и почему-то кажется, если вы в этот момент будете рядом, процесс адаптации пройдет быстрее.

— Ты же вроде на маркетинге учишься, а не на психфаке? — хмыкаю я.

— Верно. Психология — мое хобби. Нет так нет. Я ни к чему не принуждаю. Просто… Вдруг вам нетрудно.

— Мне нетрудно. Но у меня завтра рабочий день.

— Ясно. Ну… если вырветесь. Я буду очень признательна.

— Договорились. Если смогу — звякну.

Сабина

Я не одна, кого в тот день выписывают. Отовсюду только и слышится — «Фух, наконец-то домой». И только мне это все не в радость. Дома я больше не чувствую себя в безопасности. Битый час сижу в коридоре, так и не придумала, как выйти из этого здания самостоятельно. В руках — целлофановый пакет с вещами. На мне удобные штаны и футболка. Всё это мне привёз Саша — мой эсэмэмщик и, похоже, теперь ещё и единственный друг. Ключи, бумажка с выпиской, телефон. Всё. Больше у меня ничего нет. Ни опоры. Ни уверенности. Только швы на запястье и ощущение, будто меня катапультировали в открытый космос.

На какой-то миг я даже жалею, что не разрешила маме остаться. Мои доводы о том, что я справлюсь, звучали убедительно лишь до выписки. Теперь я в этом совсем не уверена. Меня поддерживает лишь надежда на то, что майор Багиров все же приедет.

В тысячный раз проверяю телефон — ничего.

Зачем я вообще к нему обратилась? Ладно я. Ему это на кой? Сломанная девчонка с печальной историей, которая сама себя втянула в дерьмо, а теперь не знает, как из него выбраться. Он ведь не психолог. Не спасатель. Даже не друг, на помощь которого можно рассчитывать.

«Давай, Сабин, соберись! Вызови такси и…» Я подпрыгиваю, потому что телефон, наконец, оживает. Дрожащей рукой подношу трубку к уху.

— Привет. Я подъехал. Ты еще здесь?

— Да! Да…

— Ну, выходи тогда, что ли.

Я подхватываю пакет со своим барахлом и почти бегу к выходу. Резко толкаю дверь. Раскаленный ветер с улицы обжигает лицо, солнце слепит. Я натягиваю на нос солнцезащитные очки и в этот момент слышу короткий сигнал. Как пугливая коза, подпрыгиваю на месте.

Майор Багиров ездит на стареньком BMW Х5. Кузов блестит, стекла чистые. Ныряю в салон. Здесь тоже все чистотой сверкает. Немного нервничая, закрываю за собой дверь. Машина тяжёлая, звук глухой. И какой-то… надёжный, что ли.

Чтобы перевести дух, делаю глубокий-глубокий вдох. И, конечно, тут же блаженно прикрываю глаза, потому что здесь все пропахло Багировым.

— Всё взяла?

— Всё. Спасибо, что приехали.

— Был неподалеку, — говорит спокойно, не глядя. Но пальцы на руле чуть сильнее сжимают руль.

Мы выезжаем с территории больницы. Я молчу. Он молчит. Всё вроде нормально, но в воздухе витает необъяснимое напряжение. Я ерзаю на обитом мягкой кожей сиденье и смотрю в окно. Дворы мелькают один за другим. Всё кажется каким-то чужим. Словно я не свою жизнь живу, а подглядываю за чужой.